DIMENSIÓN DEMENCIAL

REFLEXIÓN 03

2012-01-25T17:10:00.005-04:00

Con cuánta facilidad puede uno quebrar su voluntad, es casi ficticio, pero absolutamente real; de pronto barajas las perfectas excusas par evadirte, en el caso de que aun puedas discernir al respecto, porque en otras circunstancias, la cosa fluye simplemente, hasta el término de todo.

Durante el tiempo de conmoción pura, se torna tan simple, falaz e inútil la vida que da igual comer o no, incluso cuando al rato, se torne voraz esa sensación, hablar o no, cumplir o no, y entonces por el excusado, toda la hirviente y negra consistencia de tu papel en la sociedad, drena imparable, hasta el último residuo.

Sin embargo, transcurren los minutos, las particulas se reúnen, la niebla se desvanece, los pensamientos vuelven a fluir, aunque como siempre tortuosos, habituales, fáciles de sobrellevar, el aire se vuleve menos espeso y los huesos vuelven a su lugar. Todo normal otra vez. Aburrido. Detestable. Insoportable.

Ahora, ¿se trata de retarse y demostrarse a uno mismo actitudes irrelevantes? Parece que sí, pues ni bien el bichito se cuela por la mente, es seguro en un noventainueve por ciento, que todo se concretará, muy a pesar de todo, con todas las implicancias. qué importa si el mundo estallará con todos en unos tres, dos, un segundo. Nada importa.

¿El Pintor o su madre se han suicidado?

2012-01-24T01:30:00.001-04:00

Sentada en apariencia plácida, tejiendo impetuosa, cruzando uno a uno los palitos lo mismo que ideas sobre eventos pecuniarios connotados puramente doméstico -intrascendentes – como tejer; de rato en rato, lo chequea caleta.

Él pintaba, o mejor dicho dibujaba, pues era claro que otro incluye al uno. Como sea, subido en la banqueta, estirando los brazos como tratando de trepar, haciéndole con el lápiz los detalles de perforaciones en el rostro a otra de sus criaturas.

Meditando en torno a su complexión, sin dejar de tejer, absorta, ¿cuánto había crecido su bebé, realmente el tiempo íbase volando o qué? Pero bueno, otro gorro para protegerte del frío del olvido, no importa cuánto tarde, sabrá llegarte ya sabes, porque te extraño.

Pero la contemplación en apariencia, perfecta y eviterna, tiene que verse interrumpida debido a las gruesas tobilleras color ladrillo, quienes avergonzadas, se entumecían vencidas, y ella para paliar el frío, icsofacto: ¡A resoplar furiosa! Deja de tejer, a un lado el tejido, y abajo los brazos, a persuadir, o al menos intentarlo, a que suelten sus quijadas de sí mismas y compartan su capacidad de fomentar calor, de diseminarlo. Se habla de las tobilleras tumefactas, mas ya están muertas, congeladas. Los tobillos del hijo en cambio, bien parados y sin rasgos de padecer frío, a medio metro. No obstante, jamás se esperaría que en instantes, tal vez unos cuatro pares de segundos, nada sería como tuvo que ser, y es que no pudo ser de otra forma, era inconcebible que un par de tobillos sobre una banqueta dejen de serlos para dar rienda a carne y huesos técnicamente descompuestos e inestables, gelatinosos, evanescentes, victimizados.

Enseguida dejó de mover el pincel, es más, dejó caer el pincel, y también el brazo, y hasta su cuerpo entero, de espaldas, totalmente incapacitado de alguna otra cosa, a un lado de la madre, quien en su manía arácnida de tejer, está ahí abajo, contemplándolo todo en estado de catarsis. Esto no tendría ni la más mínima importancia a no ser por las gigantescas patas peludas chapaleando impasibles sobre el charco de su sangre, de la horrible abominación que convencido cree es, o fue, o nunca será, su madre.

Felizmente para él, la perforación es absolutamente precisa, con la quimera total de sobrevivencia. Y la alucinación o vil memoria fiel a lo vivido en torno a la imagen viva de su madre, desvaneciéndose entre la niebla de pólvora; sumada a ella, pedazos de cerebro impregnándose en los muros aledaños; vehementes, implacables, como queriendo firmar su impacto o su letal e inusitada exuberancia.

Una y otra vez la misma imagen cada que tejía, cada que enhebraba hilos, o cruzaba lanas de todo tipo, por eso le obsesionaba hacerlo como Helena, terminando y de inmediato deshaciéndolo todo, para volver a empezar. Solo por ver a su amado hijo a través de fotogramas mentales -unas veces nítidas, reales, y otras tan borrosas que eran irreconocibles-, de quien solo conservaba sus dibujos y una que otra porción de seso cubierta con plástico adhesivo transparente sobre la pared o alguna cartulina garabateada insolentemente por el ausente. De lejos, curiosa la representación de esta familia: La madre acariciando con sus dedos siniestramente arácnidos, totalmente envilecida de emociones nostálgicas y hasta canibalescas, los restos de su vástago autoeliminado.

El recuerdo de su padre diciéndole toda una vida que eran de su madre, que aunque se le hiciera dudoso, la verdad radicaba en su sabor, pues para el padre el sabor lo evidenciaba, -nadie fue tan deliciosa como tu madre, solía decirle; además claro de su versión de testigo ocular del hecho antes de la extinción, donde refería que justo luego de subir a alimentar a las palomas en el ático, tuvo el infortunio de presenciar al descender, el suicidio de su mujer a balazo limpio. Y que luego, algunos restos no fueron removidos de las paredes con el propósito de heredar la memoria de la madre a su hijo, o sea al Pintor, quien por entonces ni gateaba.

Inmisericorde, todo el evento sucedió tan rápido que los años siguientes ni siquiera lo notó ninguno. Quizá ya estaba ella fuera de combate antes de lo de su hijo, es decir, antes de tener uno, o tal vez él nunca sabría si aquélla desapareció de esa forma o se fue simplemente o el padre se la comió masticándola gustoso; todo era cuestión de saber quién fue primero, en el caso de dos muertes consecutivas, o solo saber quién fue en realidad la única víctima de sí mismo, pues al fin y al cabo, solo una bala fue disparada. ¡Solo una! Pero si hubieron dos muertes, entonces solo podría ser posible con una que conllevó a la otra; muerta la madre, el hijo de taquito, cráneos contiguos, tácticas de guerra para el ahorro de munición.

Sin embargo, y para decepción del arma homicida, pues sin conocer bien a la víctima queda su hazaña reducida a la de una vil e inmunda bala perdida únicamente. Nadie supo al final de la cabeza de quién, salieron los sesos disparados, nadie, salvo el único cabello que todavía adherido, podría dotar de la información genética pertinente. Por ahora los dibujos animan la escena del autocrimen, pero al rato decolorarán y caerán, enseguida serán basura, después nada, vacío absoluto; y la vida continuará, con sus implicancias, unos viniendo, otros yéndose, y así colorín coloreado, el pintor y/o su madre se han suicidado.

Mutilación de la ficción en el caso “Amityville” a cargo de Dino de Laurentis

2012-01-16T13:16:00.002-04:00

Desde el suceso real basado en las informaciones de la prensa, donde en el 112 de Ocean Avenue, en Amityville, Nueva York. La madrugada del 15 de noviembre de 1974 y luego, veintiocho días después, el 28 de diciembre de 1974, se sucedieron dos masacres familiares que conmocionaron al mundo entero. Todo debido, según las informaciones, a posesión demoniaca y presencia de espíritus malignos dentro del predio. Desde entonces se ha generado todo un fenómeno temático - social en torno a Amityville y los crímenes sucedidos en ese lugar, al punto de alcanzar niveles cinematográficos de difusión de serie A.

Hasta la actualidad y gracias al medio cinematográfico, es posible verter dilucidaciones desde latitudes bastante alejadas como la mía. Se trata pues de una mirada minuciosa del caso a través de la puesta en escena de un suceso nada ficticio; en este caso, la versión segunda de la primera entrega, y a cargo del italiano Dino de Laurentis, director brillante recordado por filmes como Arroz amargo (1946), La strada (1954) y Las noches de Cabiria (1956), y otras creadas con equipos internacionales que llegaron a ser grandes éxitos, como Guerra y paz (1956), Barbarella (1968), Serpico (1973), Conan el Bárbaro (1982), Terciopelo azul (1986) y varias películas de la saga sobre Hannibal Lecter.

El trabajo de Laurentis consiste en la dirección de la secuela de la primera entrega, del año 1979 y a cargo de Stuart Rosenberg; trabajo un tanto desafiante, teniendo en cuenta que en la primera versión el meollo del asunto ya fui exhibido o narrado, como se quiera, por lo que en la secuela se trata, luego de dar testimonio de la segunda masacre, de no dejar que el éxito comercial termine en una sola entrega. Al margen de eso, y retomando el principal objeto de este texto que es visualizar a través del film, algunos aspectos que me atrevo a decir, han creado el género cinematográfico de películas sobre posesiones demoniacas. Empecemos teniendo en cuenta que la novela de William P. Blatty (El exorcista, 1971) superó en creces cualquier otra propuesta similar, convirtiéndose en el clásico indiscutible del género. Sin embargo, el caso Amityville sostiene su relativo éxito en sus peculiaridades, las cuales tienen el plus extra de ser supuestamente reales.

En síntesis la historia trata del castillo embrujado adaptado a nuestra época a una lujosa mansión que es adquirida por una familia normal (no disfuncional como el caso de El Exorcista –interesante detalle que cabe analizar pues la oposición de tipos de familia, al menos en los componentes, muestra las idiosincrasias familiares desembocadas en comunes estallidos de carácter- (para el caso, el homicidio múltiple). Ésta familia experimenta desde su arribo, situaciones paranormales de índole fantasmagórico, pero el personaje principal, que es el espíritu maligno aludido, escoge solo a uno para mediante la sugestión, hacerle cometer el crimen, el cual es precisamente el gancho de éxito comercial, ya que sucesos como estos, donde alguien mata a más de uno, aparentemente con insuficiente motivación, y muchas veces con ninguna, plantean a la opinión pública renuentemente la visión cristiana acerca del crimen, es decir, la intromisión demoniaca en el cuerpo y mente de ovejas alejadas del pastor cristiano, como castigo por los pecados cometidos por él o su familia, o tan solo por probar su fe, y por otros motivos de esta índole. Hasta ahí todo bien, salvo que resta por descubrir con mirada aguda, los agentes en torno al crimen.

Veamos las relaciones dentro de la familia protagonista. Se trata de un matrimonio maduro con dos pares de hijos separados cronológicamente, los dos primeros de los dos últimos, por una década por lo menos (varón mujer, mujer varón, en ese orden), de posición social alta (no podía ser de otra forma ya que recordemos se trata del castillo embrujado, a donde jamás irían a vivir plebeyos, ni mucho menos ser parte de un hecho extraordinario) Todos juntos mudándose a su nuevo hogar.

El discurso fílmico tiene por eje o principal sustento de atención a la mansión, por lo que es presentada siniestra desde el principio, rodeada de arbustos cadavéricos, sin hojas y entre una atmósfera casi todo el tiempo cubierta de una densa y oscura neblina. Estos detalles son recursos ya clásicos para el género al que se orienta el filme, el terror, ya que en el caso de los arbustos deshojados por ejemplo, nos enteramos primero, de la estación del año, otoño, y luego, el significado simbólico, o sea la muerte o su preludio, la melancolía, la brevedad de la llegada de lo nefasto, etc. (“Quien no tiene casa ahora, podría nunca tener una; el que esté solo, se quedará solo, se sentará, leerá, escribirá cartas largas a través de la noche, y vagará por los boulevares de arriba abajo, inquietamente, mientras las hojas secas vuelan” “Otoño” Elke Putzkammer – Synecdoche New York, 2010).

Por otra parte, la arquitectura de la casa se presenta de modo que pueda sugerir la imagen de un rostro maligno, con los ojos oblicuos y centelleantes, todo encarnizado y con fuego a borbotones. Adentro, la fuente del mal radica en el sótano (el infierno, la maldad, etc. para los cristianos siempre está abajo) donde en un estado de putrefacción pareciera latir el corazón de la casa, compuesto básicamente por heces, lodo y moscas, hartas moscas (nótese lo importante de este último detalle, las moscas comúnmente están asociadas a la carroña, la degeneración postmortem y a lo repugnante, por lo tanto al Mal). Al respecto, lo interesante de la historia radica en oponer precisamente las obviedades religiosas (cielo arriba, infierno abajo) de manera ingeniosa y provocativa. -tal es el caso del ático, donde realmente se da la posesión, o sea el agente posesor surge de abajo, sube y ejecuta en la parte más alta su cometido; curiosa representación del mito sobre el demonio suelto en la tierra hasta que Dios llegue para salvar a sus fieles y bla, bla…-. También cabe referirse al mobiliario clásico de corte gótico en la escenografía: los ampulosos ambientes, imponentes espejos, escaleras viejas, ventanas y puertas que se abren y cierran solas
Ahora bien, vayamos a la tipificación de los personajes; la familia está bien conformada, de condición social más que cómoda y en apariencia la familia modelo, pero con un defecto, la intensa violencia familiar entre sus miembros. El padre ateo, opresor y sumamente violento para con el resto de su familia, sobre todo con su mujer, quien siendo una persona sumisa y resignada, resulta muy fervorosa y creyente de dios. Los hijos mayores en edad de activación sexual, propensos a la tentación de la carne, aun siendo la misma sangre, los más pequeños idos en su mundo infantil, al margen y al mismo tiempo partícipes y víctimas de la violencia. Lo que se relata es una parábola sobre las consecuencias a partir del alejamiento de una familia, de la religión cristiana y todo lo que implica.

La historia parece decirnos literalmente que los demonios actúan en realidad como agentes castigadores en nombre del dios cristiano, para recalcarle al hombre que eso y más les podría suceder a él y a quienes ame (si se diera el caso), si trata de alejarse de tal religión y vivir al margen del código moral y sus mandatos. También están las manifestaciones del supuesto espíritu maligno, quien infringe explícitamente las normas morales cristianas, por ejemplo con el incesto (donde es importante resaltar el proceso de perversión de la hermana mayor, quien a pesar de no estar poseída, y consciente de lo que hace, -porque la cópula se da sin violencia-, va adaptando su actividad incestuosa a su propia idiosincrasia, aceptando las relaciones entre hermanos como algo normal), también con la iconoclastia, blasfemias, aberraciones y todo lo que se atribuye al demonio, diablo, satanás, como sea.

Podrá parecer precipitada la hipótesis, no obstante, es clarísima la intención, el trasfondo, se trata de dominación psicológica de masas a través del manejo mediático de la información, aun pretendiendo desvincular el evento de cuestiones estrictamente religiosas, se torna insuficiente explicar que fuera de otro modo, ¿curioso verdad? Con esto no menoscabo la existencia de actividad paranormal, solo propongo alternativas, dudo. Y aunque pareciera que desvirtúo incluso a genios como Poe en su trabajo sobre la familia Usher u material afín respecto a las mansiones embrujadas y malignos espíritus, no es así. Sospecho que la mayoría de los hechos paranormales que acaparan la atención pública, son producto de algún grupo de élite dedicado a este oficio, es decir, la manipulación.

Para finalizar, debo resaltar que el trabajo de Laurentis incide sobre todo en la metamorfosis del poseído, más que en lo concerniente a su progresiva mutación mental; es decir, hubiera sido genial apreciar de modo fehaciente el cambio de visión y óptica del mundo, de un humano corriente al de un demonio perverso. Por eso, cuando se muestra al típico monstruo americano, con los ojos enormes, dientes grotescos y la piel corrugada y sesgada, capaz de matar ya sea valiéndose de su infernal fuerza o de algún arma, o tan solo infundiendo miedo con sus rugidos, el asunto se torna predecible, y hasta ridículo. Quizá sea este el motivo que me hacer pensar en el relativo fracaso artístico y hasta cinematográfico del trabajo de Laurentis; el filme no pasó de ser una secuela no lograda sobre una gran historia que continúa remeciendo al mundo y lo seguirá haciendo por muchas generaciones más.

CUMPLE

2012-01-02T16:01:00.002-04:00

Nunca, hasta ahora, me atreví a escribir en el día que cumplo años, pero éste es especial, son veinticuatro, como los que tuvo Andy Caicedo cuando tomó su loable decisión, no sé si en adelante sea tanto o menos de lo que fui, pero en mi cabeza retumbará lo innecesario quizá de seguir obstinado con vivir, como el resto del mundo.

He arribado a esta edad, con familia, es decir, la que generé yo, perdí a la que me generó, y así sigue el mundo, como si no le importara gran cosa los que lo pueblan.

Este año me propongo, aun así tenga que fallarme, realizar varias cosas, desde el disco oficial de la banda, hasta mi primer volúmen de cuentos maduros, si es que cabe el término, lo haré aunque sea en el plano onírico.

A beber pues, till death!!!

Convivencia

2011-12-31T16:32:00.008-04:00

Solía delirar mientras dormía, emitía unos débiles sonidos como de alguien que gime delicadamente a causa de placer o de un dolor apacible, ligero; suponía que era eso, pues los muros y compartimentos que nos dividían debían de ser muy gruesos como para reducir el ruido de gritos - en caso de que lo fueran- a eso que percibía como gemidos.

Ni modo, recababa de esta forma en su presencia; en cambio me enteraba que llevaba días ausente cuando conteniendo la respiración, trataba de hallarlo entre el barullo de mis pensamientos, que por lo general engullían mi atención desmesuradamente hasta el punto de no saber dónde estaba, ni desde cuándo.

Llevábamos algo de ocho años en esta convivencia, y desde finales del primero, cortamos palitos, dejamos de relacionarnos como hasta entonces lo fuimos haciendo, es decir, desde la época en que la señora Olga entró a nuestras vidas hasta que dejó de respirar.

No puedo precisar qué fue exactamente lo que pasó para que la situación mude de una afectuosa y cálida relación de colegas que comparten los mismos espacios, la misma mujer, los mismos platos, vicios y a veces hasta la misma ropa, a esto que ahora vivimos: somos como dos extrañas ratas de distinta especie conviviendo en la misma alcantarilla, uno a la expectativa del

otro, sintiéndose amenazado, imposibilitados de verse, pues ambos somos ciegos, y desde aquel entonces, de hablarse, ya que a partir del quiebre, toda la ilusa confraternidad que fuimos construyendo se vino abajo, como muro demolido por un feroz martillo gigantesco. Pareciera que lo único que nos unía fue la viva Olga, pero ella muerta y sus pedazos regados por cada rincón de la casa, ya no era lo mismo, digamos que ella era la lengua y cerebro que ambos compartíamos para relacionarnos verbal y psíquicamente; pero claro, tuvo que suceder además aquello.

Jamás hubiera imaginado que desde pequeño, aun cuando mis pasos los daba en cuatro patas, pudiera ser él quien caminando en dos, se jactase de su condición, reduciendo la mía a la categoría de mascota u especie ornamental, lo cierto es que en su arrebato de rabia contra mí, lo dijo tal y como lo escribo, "cuando caminabas solía pisar tus manos y embadurnarte la cara con los mangos que comíamos en la cama junto a Olga", obviamente no le creí, pero luego, al no poder hallar en mis archivos algo que confronte tal versión, empecé a creer en la posibilidad de que así fuera, y entonces me sentí humillado, no tanto por sus acciones, sino porque estando Olga presente pudiera haberse dado eso que dijo, y siendo así, no podía haber otra cosa que un complot de esos dos contra uno, quizá habían hallado en mí, un medio de supervivencia al margen de mi integridad, dignidad o qué se yo, lo cierto es que cuando ya algo crecido, realizaba mis labores en los mercados, reciclando vísceras y pellejos de puercos para el material artístico de ella, nunca hubiera imaginado que no empecé así, sino peor, succionando jugos orgánicos de cualquiera de ellos, y eso sí me repugnó al punto de hacer que desaparezca para mí, todo vestigio de sus existencia, lo digo por él básicamente, ya que Olga, para bien o mal, más para mal, ya no estaba, su mente no soportó tanta confusión e inacción en torno a su misión como artista, terminando colgada en el patio hace casi una década, con la lengua fuera y los pantis mojados en ámbar orina putrefacta de cinco días que llevaba balanceándose al compás de la brisa marina que llegaba hasta el recinto.

Yo se lo dije, vil haragán y despreciable inútil, qué hizo con Olga todos esos años que se la pasaban comiendo mangos y embadurnándome la cara, disfrutando de mis alaridos por los pisotones de mano, acaso produjeron algo?, nada, y él lo sabía, y algo compungido bajaba la cabeza, no sé si para aseverar mi acusación o para detestar que se lo diga, pero notaba que tampoco le importaba gran cosa, porque según me contestó, él sí afirmaba su arte de esa forma, había nacido para enjugar lam cara de seres como yo con mango, y pisarles la mano, lo mejor que pudiera y hasta cuando fuera necesario, y mírate, me dijo, gracias a mí puedes por lo menos expresarte, crees que de no haber afinado tu garganta a base de pisotones, hubiera podido siquiera decir hola? No sé qué tan cierto sea aquello, pero nunca creí que gracias a él pudiera ser de alguna forma, quien soy; pero lo dijo, y he ahí su agravio, porque no pude contenerme y lo reduje a golpes de mandíbula hasta dejarlo sumido entre los trapos que componían su rincón en la casa. Desde entonces morimos uno para el otro.

Ocupamos la casa de manera que jamás podamos toparnos, ni siquiera por coincidencia, y no es que ocupemos una mansión, solo que sistematizamos nuestro repudio, realizamos nuestras actividades al margen de lo que otro pueda pensar o sentir, por cierto, odio que se pase días sin estar, y es que aprendí a sentirme acompañado, no importa por quién, solo sentir que hay otra alma junto a uno, y sé que él detesta mi mórbido silencio en el que me gusta sumirme pasada la medianoche, pero yo me pregunto, a quién en su sano juicio podría incomodarle el silencio absoluto.

Bueno, acaba de llegar, se oyen sus sordos pasos arrastrándose por el descansillo que conduce a su habitación, mejor me largo a pegar los ojos para mañana buscar algo de comida.

Demonios, creo que viene, no puede ser él, pero qué rayos, es él, qué se propone, hostigarme, lo mataré si es preciso, con este puñal no se pasará de lo permitido. Ey, detente, qué pretendes?, deja de acercarte, que traes sujeta a la panza, deja de hacerte el gracioso, sabes que tú y yo nada tenemos que hablar, aléjate, te lo advierto, oye , es en serio, pero...

Al ver si rostro a la luz de mis velas, comprobé que vino por ayuda, al parecer lo hirieron en alguna gresca, y bueno, terminé rematándolo, ni modo, quizá solo así di por finalizada mi verdadera venganza, aunque me es imposible sacar su cuerpo del lugar donde cayó, lo es porque odio la soledad total, y saben, no es tan malo tener un cadáver cerca, porque al menos de cuando en nunca, creo oír que respira afanosamente y hasta gime estertóreamente, y eso me da paz, tranquilidad de saber que no estoy tan solo.

REFLEXIÓN 01

2011-12-04T21:54:00.001-04:00

Sucede que la existencia se reduce en ciertoS momentos de la vida, a pequeños atisbos de vitalidad en los cuales algunos reiteran su vocacìón de jodidas pestes, perdiendo lo que queda de dignidad. Tengo que detenerme acá para reflexionar sobre lo último, dignidad; me pregunto incluso ahora mismo si aquello existe, o si por el contrario es una más de las vanas ideas que tratan de someterme a un sistema de organización que me muestra a cada instante lo ajena que me es.

Automáticamente redacto esta proliferación de palabritas, porque ya perdí la vieja herencia de nuestros ancestros de recurrir al papel; acaso la luz artificial de este aparato llegó a reeemplazar para siempre a las clásicas velas o fulgor característo del papel blanco?

Bien, volviendo al asunto, perdida la dignidad, los valores de autonomía, el autocontrol, las espectativas -casi todas-, los prejuicios, sentimientos, adficiones y hasta en gran medida la inteligencia, o en todo caso, la actitud inteligente hacia las cosas de la vida; se está ya muerto?

Llevarlo todo al extremo, al borde del precipicio, y dejarlo ahí, a su suerte, dejarlo todo, a todos, se me antoja sumamente atractivo, de modo que siempre lo hago. Y es por eso que concibo el plan maestro de seguir haciéndolo, ya no de manera aficionada, sino hasta la extinción, suicidio?, espero que no, no conseguiría realizarme del todo en el plano degenerativo de optar por ello, sino que sera como la prueba de resistencia de un humano corriente al flagelo dulce y tierno de la satisfacción de sus más oscuros deseos, heredados, forjados, superados, quién sabe....

LA BANDA

2011-11-15T14:54:00.000-04:00

Ya a alguien se le había ocurrido preguntarle sobre el extraño de su hermano (extraño en el aspecto –todo desproporcionado en las extremidades y con cabeza cuneiforme, con vellos en los párpados y en las orejas- y en el carácter – irrumpía violentamente en todas las habitaciones del inmueble sin ningún propósito aparente, largándose de inmediato y con los ojos desmesuradamente abiertos y torcidos hacia adentro, con un aspecto bastante horroroso), sin embargo a ninguno de nosotros nos había dado respuesta alguna el pequeño Timmy.
Nosotros éramos una banda de metal alojada por unos días en la vivienda de Timmy, un joven de pequeña estatura y de risueño aspecto, así como de histriónicos discursos que nos abordó concluida la presentación en ciudad Toxic, a unos 300 km. de ésta que según dijo se llama Ortus. Integrábamos la banda cinco bangers, entre guitarristas, bajista, baterista y vocalista, nos llamábamos Raudor porque asumíamos que nuestra música era rápida, violenta y letal. Llevábamos veinte años en las carreteras, de ciudad en ciudad, entre noches de metal desenfrenado, sonidos estridentes, mujeres veneno y excesos de todo tipo, además de la serie ininterrumpida de aventuras que cada lugar nos ofrecía voluntariamente. Creímos que ésta sería una más, solo que desconocíamos que fuera la más extraordinaria hasta hoy vivida.
La casa estaba situada en lo alto de una loma, a las afueras de la ciudad, rodeada por cientos de árboles y vegetación diversa, no era bonita ni lujosa, pero sí espaciosa, en ella vivían Timmy y su hermano, de cual nunca supimos su nombre o dato extra, fue el lugar más extraño en el que llegamos a tocar, una casa de campo.
El pequeño Timmy era peculiar, contaba historias maravillosas una vez que aspiraba su pipa, todas acerca de su oficio de productor y realizador, con una jocosidad increíble que nos arrancaba carcajadas y preguntas de todo tipo durante y finalizadas las mismas. Contó por ejemplo que cuando Irma, una dama metal, colega suya, que también se dedicaba a su oficio, volvió a su morada, exhausta y hambrienta, luego de un complicado día en su trabajo de controlar vehículos, halló -luego de abrir la puerta principal de su departamento- a dos extraños sujetos de pelo largo -con chalecos y jean apretados y desteñidos, zapatillas blancas y cadenas por todas partes, muy entretenidos, bebiendo de latas de cerveza y viendo un concierto de Gammacideque quién sabe de dónde lo obtuvieron- en la sala, pasmada, decidió ver el resto de las habitaciones, así que se dirigió a la cocina, donde esta vez halló a otro extraño con el mismo aspecto que los anteriores, solo que embutiéndose una montaña de arroz con una decena de huevos. Iba a preguntarle de qué se trataba todo aquello cuando en eso oyó que desde su dormitorio provenían las voces de otros extraños, así que presta fue a ver y halló a otros dos sujetos con las mismas características, tocando cada uno sus guitarras, entre los caóticos acordes infernales de Jeff Waters y su Human Insecticide. Ahora sí preguntaría quiénes eran y por qué estaban allí, pero su mirada dio con una gigantografía sobre la pared, en la que relucía en letras cuchillo el nombre Necronos, colgada de una de las ventanas que daba a la calle, y solo entonces a Irma se le pasó toda molestia y expectativa de peligro, atinando solo a decir: ¡Hola! ¡Bienvenidos muchachos! ¡Los estaba esperando! ¡Soy su manager oficial de lo que resta del tour!, a lo que ellos respondieron rápidamente y saludando con la mano: ¡Hola Irma1, ¡¿Hace rato que llegaste?, ven, sírvete de tubebida, bonita casa eh!Relatos de esta índole fueron nuestro deleite durante los dos días que permanecimos en este pueblo.
Aparcamos la camioneta a un lado de la cabaña y nos instalamos en la sala, desde donde gozábamos de una vista espectacular, se podía apreciar el inmenso valle tropical que restaba por recorrer con rumbo al sur, el mobiliario se componía de tres sillones y una pequeña mesita en medio, las paredes eran de tablones roídos y oscuros, tapizados con posters heavy metal y pinturas surrealistas, dispuestas adrede de manera que la simple idea de contemplar la unidad y el sentido de aquellas, producían vértigo. En el cielo raso una lámpara roja iluminaba tenuemente el área, dotándole del más perfecto carácter de agujero para dementes y entre cajas de cartón apiladas por todos los rincones hallamos además un gigantesco reproductor de cassettes de los setentas, casi sepultado bajo el polvo, y fue nuestra dicha pues siempre cargaba alguno de nosotros una que otra cinta de buen hard rock o metal añejo. Nuestros anfitriones anunciaron mientras nos instalábamos que nos reuniríamos con ellos dentro de una hora en el jardín posterior, donde además comeríamos y trataríamos los últimos detalles para la función de la noche.
Ni bien hubieron partido, el botón Play fue presionado hasta el fondo y Slayervomitó sobre nosotros su furioso SilentScream, mientras alguien retomaba el tema que iba aleteando desde que llegamos, ¿Y éstos, en qué están? Creímos que el concierto se llevaría a cabo en otro sitio, pero cuando nos percatamos del escenario montado y listo en el patio posterior, consideramos que tal vez estábamos siendo engañados, pero la reunión acordada dilucidó nuestras perspicacias, pues se trató de la más enferma y maniaca de las exhibiciones de sinceridad y personalidad firme que hayamos visto en todos estos años.
Se trataba pues de un ritual a Satanás, ni más ni menos, un pacto, adoración y toda esa majadería para lograr conseguir algo. El pequeño Timmy aclaró que sus propósitos nos eran ajenos de modo que no nos lo compartiría, pero que en términos sencillos, nuestra música era necesaria para atraer el espíritu del demonio requerido.
La banda se tomó algunos minutos para decidirse y como la paga era nada desalentadora, imposible fue rechazar la oferta, aceptamos, tocaríamos esa noche para Don Sata.
Alrededor de las seis, cuando nos preparábamos en la cabaña; unos en relajar los músculos, otros en liar sus reactivos, en mojar la garganta y sumirse en discos de Accusser, se presentó casi imperceptiblemente el hermano de Timmy, lucía bastante grotesco metido en un traje íntegro de hojalata, al cual estaban adheridos por todas partes, trozos de carne fresca, toda ensangrentada y tumefacta. Parecía querer decirnos algo, y como no solemos ser descorteses con los monstruos, le invitamos a que pasara y se sirva una bebida con nosotros, aceptó gustoso, aunque algo confundido, pues al parecer pensó ser rechazado.
Durante los microsegundos que alguno de nosotros le tomó atención, comprobamos que el sujeto estaba totalmente chalado; no dejaba en paz a ninguna de sus patas, las únicas partes de su cuerpo libres de la hojalata, que al rato supimos se trataba de la armadura de su casta; les lanzaba rabiosas mordidas con las que arrancaba segmentos íntegros de piel acorazada, como de algunos bichos. Como en la banda sucesos como éste estaban considerados entretenimiento barato, reímos, y hasta alguno de nosotros aplaudió por la proeza e ímpetu en el devore de Abominante, como decidimos llamar al querido hermano de nuestro anfitrión. Y luego nada, volvimos a ignorarlo, le obsequiamos algunas de nuestras camisetas con logos de Sadus u Overkill, así como las bragas de alguna de nuestras grupies que quién sabe dónde sodomizamos sin piedad.
El tiempo se tornaba más sombrío conforme la noche se posaba sobre el lugar, y ya casi a las veinte horas, Timmy apareció en el umbral de la puerta, con la mirada sumamente vidriosa, traía algo entre manos, un saco para ser precisos, esos de yute, con bordados extraños por todas partes. Al verlo Abominante, dejó de roer sus pies para postrarse ante el Pequeño como lo hace un perro ante su amo, éste entonces le dijo algunas palabras, a lo cual dejó el recinto de inmediato, olvidando nuestros obsequios y llevándose entre los dientes, el lazo que le ofreció su hermano indicándole algún lugar del oscuro bosque.
Timmy se nos acercó y arrojándonos varios fajos de billetes, dijo: ¡Que empiece la massacre!
No nos pareció mejor manera de iniciar un show, y lo hubiéramos hecho de noser porque si bien teníamos empuñados ya nuestros instrumentos, al llegar al escenario, no hallamos nada que pudiera parecerse siquiera al equipo de sonido, ni parlantes, mezcladora o por lo menos, micros, mucho menos amplificadores, por último, ni un tomacorriente presente. Alguno de nosotros como que protestó en silencio, pero el resto al reconsiderar para qué y para quién tocaríamos, se le ocurrió algo mejor que reclamar o hacer un lío de la situación, fue corriendo hacia la cabaña y volvió en instantes con el botín obtenido de la gresca con algunos hippies rastasmedioculeadosque pululan por todas partes pregonando sus cielos canábicos y entes cristianos que fácilmente nos sirvieron de carnada para arrebatarles todo lo que poseían, básicamente marihuana, y claro, los instrumentos de viento que incluían dos guitarras de palo, bongós, y una cítara de esas de los cuentos griegos. Con todo aquello, solo quedaba atragantarnos con todo el alcohol que nos quedaba, mientras en vano rasgábamos y golpeábamos los instrumentos mirándonos, tratando de establecer una concordancia entre nuestras ejecuciones. Total, ya nos habían pagado estos dos orates, quienes trepados en la rama baja de árbol más cercano observaban paranoicos en todas direcciones.
Así transcurrieron la horas, casi hasta la una de la madrugada, cuando el ejecutante de la cítara cayó vencido por la embriaguez, sumergido en su vómito y acurrucado de inmediato entre los pies del resto que continuábamos, ya tocando algo de Sabbath, o Artillery a capela, lo que recordábamos, hasta alguno de nuestros temas, sobre todo los que hablaban de endorfinas vaginales, pero ya se notaba la dominación total de la ebriedad que las fuerzas fueron menguando de a pocos, hasta casi hacernos sentir estúpidos por estar ahí y no en la carretera, tocando en serio, entre maniacos haciéndose pedazos el cráneo en el moshpit. Por eso, luego de un rápido acuerdo visual, nos detuvimos e incorporamos para largarnos de ese agujero, pero alguien gritó a lo lejos objetando tal decisión, quizá Timmy o su hermano, pero no estábamos para seguir tolerando esta farsa, y continuamos reuniendo nuestras cosas decididos a partir cuanto antes.
No hallamos ni a Timmy ni al Abominante, supusimos que dormían la mona en alguna parte, así que listos, subimos al auto y emprendimos la marcha, pero algo impedía al vehículo moverse, algo detenido entre las llantas, bajamos a ver que sucedía y con una linterna asomamos la vista ahí debajo.
Siempre dijimos que el God of emptiness o Dios del vacío de MorbidAngel, era una canción netamente abisal, que si había un infierno, ésa era su canción. Y bueno, no se trata de contar cosas salidas de la programación del Headbanger´sBall de la MTV europea, pero lo que se agazapaba a las llantas con sus garras enormes, no era precisamente el personaje del video de los dioses del Death metal, pero estamos seguros de que indudablemente, era su primo más cercano. Dos enormes alas de casi dos metros de largo y una inmensa cola llena de púas, además de los cuernos y la mandíbula prominente, eran el mobiliario estético del ente que aparentemente decidido se prestaba a impedir nuestra partida.
Quizá en otras circunstancias hubiéramos huido despavoridos, pero éramos una banda de metal, y no teníamos tiempo para esas cosas, lo nuestro era tocar, como ya dijimos, tocar, fornicar, intoxicar, vivir! Y pues al impase no podía corresponderle otra cosa que balazo limpio y lanzallamas que siempre teníamos listo en la guantera del auto. De esta forma logramos que la cosa esa dejara en paz nuestro vehículo, y mientras se arrastraba entre las llamas que devoraban su cuerpo, logramos arrancar y emprender el camino a la autopista que se hallaba a unos cientos de metros de ahí. Sin embargo, ya cuando atravesamos unas cuadras de bosque oscuro, salió a nuestro encuentro, desde alguna rama de árbol, el pequeño Timmy convertido en algo así como una musaraña, se arrojó de lleno contra el parabrisas y mostró amenazante sus afilados dientes. Para entonces ya estábamos hartos, y deteniendo el auto, bajamos todos excepto el de la cítara, quien dormía inconsciente en la parte trasera, perdiéndose la diversión de la que formábamos parte. Bajamos y exactamente como en la portada del Takingover de Overkill, apuntamos los que teníamos los rifles y disparamos a quemarropa, lo que quedaba del cuerpo arrollado del enano horripilante que trató de impedir nuestro proseguir.
Nos acercamos al cadáver, contemplamos sus sesos desparramados en el césped y con los pies reunimos algo de sus extremidades y vísceras para desvirtuar nuestro brutal acto. Y partimos esta vez sí, libres de demonios, pactos, abominaciones y todo lo que implica a veces lo oscuro de la noche en medio de un solitario bosque de cuentos de Gustav Meynrik.
Ya en la autopista el cansancio nos hizo callar, y mientras uno de nosotros escogía una cinta de TheMist para introducirla en el aparato que se encargaría de darnos su música, alguien encendió un cigarrillo, otro abrió una lata de cerveza y de pronto, hablábamos riendo a mandíbula batiente de lo buenos que eran los cariocas en el negocio insano de los riffs acelerados y el doble bombo, todo volvió a la normalidad, otra noche de música nos esperaba y por eso éramos felices, aunque sea un día más.

Fuegos voladores

2011-11-15T14:52:00.000-04:00

Desde que Betty desapareció, tanto él como su hermana abandonaron la casa maternal de inmediato, como si lo hicieran luego de una prolongada espera.
Salvo por las fotografías que todavía estaban pegadas a los álbumes personales de Betty, no quedaba nada de ellos en la casa. Cogieron sus ropas, hasta la que no usaban hacía mucho, además de otros trastos, y pudiendo sin poder largaron sus presencias en menos de dos horas. Uno marchó autopista al sur, la otra por el contrario, hacia las playas del nordeste.
La casa, a los minutos de abandonada, respiró hondo, y el tejado vibró aliviado, por fin lo que tanto anheló como entidad autónoma había sucedido, estaría en adelante libre de habitantes, de intrusos que profanaran sus viscerales claustros y compartimentos, de ninguna manera alguien volvería a pisar suelo o peldaño suyo.
Así fue desde que Betty y su marido, a quien arrojó de cabeza al pozo una vez consumido por la sarna que devoró su cuerpo, decidieron comprar el predio y asentar su prole en medio del bosque, en la casa aquella, a varios miles de metros de distancia del pueblo más cercano.
Nadie en absoluto, salvo gatos, ratas y lechuzas, pobló desde entonces las dos plantas con un amplio jardín que componían el predio en mención. De ello podía dar fe el pescador que vivía junto al río situado a unos cien metros, quien cada tarde, mientras remendaba sus mallas, camisas o calzados, oyendo el lento y conmovedor vaivén melodioso del Siempre sufriendo de Los Stones a través de un minúsculo aparato en forma de caja de perfume, incrustado en el lomo por otro mucho más pequeño, de consistencia blanquecina, tenía detenida la mirada sobre la desolada morada de quien alguna vez fuera su única vecina, la señora Betty, viuda de Gonzales, para quien algunas veces rajó enormes troncos de pino solo por cortesía según él, pero que en realidad era porque no había conseguido hasta ese entonces que culminaba los cincuenta, establecer relación alguna que garantice la perpetuidad de su especie, con mujer alguna. Esto en razón de que mientras la señora estuvo viva, era pensándolo bien, su única alternativa, para alguien como él, obsesionado con mantenerse toda su vida sin alejarse más de doscientos metros de su vivienda, por miedo o quién sabe. Pero que con su adelantada partida de esta vida, dotó a su existencia, la importancia de acantilados en el mar, de observatorios o catapultas al suicidio.
Creía por instantes que aquélla lo había embrujado o algo parecido, para luego de muerta, no poder desprender su mirada, sus actividades, sus sueños, su inquietud y el poco interés que le quedaba por destinar a algo, únicamente a la casa esa.
Durante las noches, crepitaba el fuego en la sala, donde aún el enorme sillón de algún antepasado lejano, reposaba indiferente al pasar del tiempo, pero tan vulnerable al polvo, el óxido, la corrosión, como la gente tuerca. Eso parecía, ya que en las pupilas del viejo pescador, refulgía una pequeña llama naranja captada a lo lejos, fácilmente confundible con una estrella, pero que evidentemente no lo era debido al flamear del destello. Y no solo eso, las hornillas de la cocina, aún sin combustible emitían también extensas llamaradas cada noche, sin falta, y los utensilios ni qué decir, tintineaban entre sí, despostillaban sus superficies, caían, rodaban, etc.
Años después, muerto el pescador, cubierto de años infértiles y redes inútiles, entre las ruinas de su triste morada, seco el río y erosionado el llano, construyeron una gigantesca autopista que pasó sobre los restos de la vivienda del recién desaparecido hombre, mas no por la casa de la señora Betty.Ésta permaneció implacable hasta hoy por la mañana que el hijo ha vuelto.
Éste hubo conservado la llave atada a una cadena que lucía roída por el tiempo, y luego de ingresar y quitarse los zapatos, recordó haber pensado durante el camino en lo gratificante que sería este momento, sin embargo no fue así, pues todo lucía tan grotesco, vacío, que descalzo, tuvo que ir en puntillas hacía el viejosillón del lejano pariente, que para entonces era un cómodo y frugal nido de alimañas, pero dondea pesar de ello, sintióse mejor sentado en uno de los brazos del inmutable mueble.
Entonces sacó de su desteñido jean, una vieja y arrugada fotografía en la queBettyy su hermana se hallaban sentadas junto al gran roble del patio, absortas en la cámara, como si fueran obligadas a hacerlo, como si el que las tomó les hubiera dado una severa orden. Depositó la fotografía sobre el suelo, apoyada en la cajetilla de cigarrillos vacía que conservó como amuleto desde su partida de la gran ciudad semanas antes. Contempló el cuadro que componían los viejos maderos del piso, todo carcomidos y enmohecidos, con la foto familiar y la cajetilla, e intuyó por un instante que su vida se había tratado tan solo de eso, de observación, de marginalidad, de evasión, y consideró que tal vez Betty no tuvo toda la culpa en el derrumbamiento de su entorno familiar, que quizá la sarna y el padre, y las condiciones del medio tuvieron que ver, que incluso su hermana, quien apenas abría la boca para comer, era culpable, por su constante y pujante esmero en sufrir, en dar lástima. Y aunque él no sabría nunca que en el camino, la misma noche que abandonó la vivienda fue muerta bajo la inclemencia de las ruedas de un enorme bus, jamás la perdonaría, no sabía precisamente por qué, pero de todas formas no lo haría. Endureció la mirada, soltó los pies sin importarle más el polvo y moho del piso e irguióse como asaltado súbitamente por la toma inapelable de alguna decisión referente a su situación, tal vez reiniciar su vida, reconstruirla ahí mismo donde la dejó, su casa.
Emprendió rápidamente la carrera hacia la segunda planta, donde a tientas pudo quitar el picaporte de la puerta que comunicaba el pasillo con la antigua habitación de su hermana. Para su sorpresa y entre un infernal barullo, cientos de gatos corrieron despavoridos, al parecer interrumpidos en una importante reunión, unos en dos patas, otros en tres y muy en pocos en cuatro, dejando en medio un montón de vestidos y calzados antiguos apilados cuidadosamente, a modo de altar. No quiso pensar nada al respecto, solo cerró la puerta, y se dirigió a la siguiente habitación, la de sus padres, la de Betty.
Betty, el ama de llaves por más de cincuenta años, nunca se había casado ni dejado para nada la casa, casi tan increíblemente como el pescador compartieron sus delirios muy distantes, como dos grillos separados por un manojo de hierva. Tuvo que morir, no podía seguir siendo la señora de los eternos treinta, era insoportable para todos verla inalterable al paso del tiempo, verla serla misma año tras año, mientras ellos, incluyendo a su madre, envejecían a la velocidad del rayo, con decir que cuando él cumplió los doce, ya asomaban en su frente gruesas arrugas y su espalda se le encorvaba por la edad, mientras que a Betty se le erguían hermosos los pechos a la luz de las mañanas en las que tendía la ropa lavada.
Por otra parte, no había sabido nada más de la madre, desde que huyeron con su hermana, no volvió a saber de ella, quién quizá ya para entonces habría muerto sin que se dieran cuenta, ya que recordó de pronto que la tarde en la que decidió acabar con Betty, su madre llevaba sin ser vista por lo menos dos semanas, y a pesar de que solía internarse en el bosque de abedules días enteros, sospechó que de repente colgaban sus tripas y su cabeza sin ojos ni sesos de los ganchos del establo, pues por aquel entonces recordó no distinguir entre lo que hacía en sueños y despierto, pero solo era una sospecha, por lo que la echó al olvido, y volvió a lo suyo, a la sorpresiva incursión nocturna de la habitación de Betty, armado con el robusto tizón de hierro macizo. La molió hasta perforar el entablado, y se largó recogiendo sus trastos, la hermana hizo lo mismo en cuanto vio la escena del crimen.
Empujó la puerta, adentro estaba tan oscuro como en una cueva, encendió un cerillo y en una fracción de segundo creyó ver al fondo dos pupilas encendidas de vida. Por lo que decidió entrar y cerrar por dentro porsiacaso, para en el caso de que hubiese alguien, se las viera con él. Encendió otro cerillo pero no pudo ver más que un pequeño instante, incluso menor al anterior, pero que bastó para sentir una violenta sombra abalanzarse sobre su cabeza, obscureciéndole por completo la visión y el sentido.
Por las noches dicen quienes pasan con sus vehículos, que la casa mantiene sus velas encendidas, que todo cobra vida en algún momento de la noche, cuando está tan sola que es imposible no oír su respiración gutural, como de voces cavernosas y que a lo lejos dos pequeños fulgores, como de fuegos voladores, se mantienen suspendidas a la altura del tamaño de un hombre promedio, junto al alfeizar, imperturbables, constantes, amenazadores, siniestros.

VARADO

2011-11-03T20:29:00.004-04:00

He arribado al centro de mi desesperación por huir, por evadirme de mí mismo..ahora, perdido, sin medios, bajo el yugo de la noche, me siento a escribir para quién sabe así hallar respuestas que me permitan ser parte del próximo día.

Quisiera poder hallar el club al cual llegaron el príncipe Florizel y su vasallo, donde la inmolación era un ritual para el fin máximo que era la muerte. En esta puta ciudad dudo mucho poder hallarlo, y aunque no lo quiera los tentáculos de esta bestia ya me elevan por los aires, haciéndome ver lo inevitable, lo evidente, mi brutal estupidez.

Me quedan tan solo unos minutos para salir a la calle desposeído totalmente de medios para sobrevivir en esta urbe, y entonces vagaré hasta el amanecer, guareciendo mi endeble cuerpo entre matorrales y bajo oscuras galerías de abandono y toxicidad, y luego, mañana, beberé el agua sucia de alguna cantimplora que pueda hallar a mi paso...Extrañaré la calidez de sus manos y cerrando con estrépito mis ojos, trataré de soñar con ustedes, aunque ya no sea más que la mera insignificancia y el símbolo perfecto de la cagonería, como dijiste, aún así, en mis sueños, actúan como yo quiero...y bueno, hasta pronto, o hasta nunca, o hasta siempre...

SUEÑOS DE ANGUSTIA

2011-10-07T02:19:00.000-04:00

No quedaba nada de fruta, y con tanta pintura, se sentó a pensar qué hacer, recordó que tampoco tenía fuego, de modo que era casi imposible pretender realizar el ritual, pero pensó que sí, que solo era cuestión de pensar bien, recordar dónde había dejado residuos de anteriores rituales. Esperó largos minutos, horas, con la miraba impasible y detenida en algún punto del espacio, fijamente, como si de esa forma en algún momento fueran a aparecer los faltantes.

Esperó, continuó haciéndolo, más y más tiempo perdido, mal invertido, qué sé yo…hasta que vio una lumbre a lo lejos, muy en lo profundo de la cueva, pensó que quizá fuera la salida y de ser así lo mejor era dar media vuelta y desistir, pues ya sabía que la proximidad de la vía de escape le era prohibida, nefasta de algún modo, pues las veces, y fueron incontables, que fue hacia la luz, descubrió que siendo iluminado, la sensación de existencia se le colaba por las rendijas de su cuerpo, que cosa particular, eran millares, y por eso no estaba dispuesto a exponerse.

Pero en eso de cerciorarse bien, descubre que esta luz es distinta, flamea, y siendo así, no podía ser otra cosa que fuego, ¡fuego!

Sin pensarlo se dirige a toda marcha, llega y comprueba jubiloso sus sospechas. Extrae de sus bolsillos todas sus cosas y las va arrojando una a una, mientras pronuncia lenta pero rotundamente las palabras necesarias. Así las estelas que deja el humo de lo consumido se elevan imponentes sobre su cabeza y luego hacia todas partes, está en medio de un torbellino tóxico que en lugar de asfixiarlo lo llena de gozo, poder, sensación única de consumación, y de a pocos, caen pedazos carbonizados de la extraña materia que compone su cuerpo.

Finalmente rueda un cráneo más parecido a un enorme cuerno de yak, lleno de protuberancias y grotescos relieves, que sin más ni más de inmediato se yergue y recompone a partir de sus cenizas dispersas, la integridad absoluta de su complexión; como el fénix, solo que éste no es un ave, ni aquello era fuego, sino que se trataba de la interpretación lacerante de la angustia de un individuo sentado al borde de la vereda, en plena Vía Expresa, quien con las manos juntas y en fricción sosiega el implacable frío de la necesidad de más, más, ¡más veneno!

MORDIDA

2011-10-02T22:23:00.002-04:00

Emvilecido, cautivo del miedo autoinfringido, brincando sobre charcas multiformes que nubes negras esculpieron, percibe a lo lejos furiosos ladridos de perros. No se altera, por el contrario, camina con más ahínco, pensando en que tal vez ya atravesó el pueblo entero, evadiendo a los odiosos canes y sus bullicio, o que no existen ni uno ni lo otro. Pero la idea era tan osada como la suma de todas las eternidades, de modo que atina pensar en otra cosa más gratay viable, como por ejemplo la visita reciente al amigo de la amiga del primo, quien en un gesto de desinteresada amabilidad y desprendimiento le obsequió sus escritos y algunos bocetos de retratos horas antes, y de los cuales pudo concluir que se podía ser peor, en el aspecto artístico estrictamente claro está.

No habiéndose percatado de lo rápido que suelen ser algunas especies de perro, observa en un microsegundo a un par de canínos filosos desgarrando la tela del jean y penetrando hasta el muslo, hundiéndose luego y de inmediato, hasta perforarlo y dejarlo manando sangre a borbotones a través de un agujero del diámetro de una bala 32.

El autor, un pequeñin furiosísimo que quizá habiendo olido y sentido el fétido aroma del alma negra y ponzoñosa del transeúnte, o tan solo sus chamuscados dedos y labios, se le avalanzó sin contemplaciones. Ahora, su dueño, sosteniéndolo de las caderas y a veinte centímetros del piso, justifica el accionar del animal, aduciendo lo manso que solía ser junto con algunos microdatos sobre su crianza y alimentación, que difícilmente contribuirían a hacerle accionar de esa forma, a menos que..., se detiene un poco para decir, A menos que haya sentido en usted una verdadera amenaza, usted sabe, los perros tienen la capacidad de sentir cosas que nosostros no, ¿entiende lo que le digo verdad?

Inquiere al dueño, pero decide proseguir, total, nada conseguiría quedándose, y aunque la cantidad de sangre ya empapa sus talones, les da una mirada final llena de odio y desprecio y dando media vuelta se marcha.

Así, mucha gente de distinta índole, cae abatida por la rabia, pues aunque nos cueste aceptarlo, algunos precieren seguir adelante con el virus en la sangre, ya sea esta o cualquier otra.

Y no será que sabiéndolo, mueren voluntariamente....

Sueños de palo

2011-09-22T03:08:00.004-04:00

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Notábanse sumamente delgados sus dedos, prominentes y despojados de piel, desollados, corroídos, exhibiendo un atisbo de huesos ensangrentados, grotescamente robustos en las articulaciones interfalangianas. Los contemplaba a la vez que iba dibujando en imagen mental el recuerdo del pedazo de materia pringosa y fétida expulsado por la mañana sobre el lavabo, y que no dejó de impresionarlo, mas no de sobremanera, como para alarmarse, pues sentía una especie de adrenalina circulando por todo su cuerpo y en todas direcciones. Visualizando a lo lejos en su memoria aquel día en el que bebió de la gran cacerola del Chino Mino, en su desesperado intento por encontrar un motivo, sea cual fuera, para parchar la incertidumbre con respecto de las causales de las alteraciones que presenciaba en su cuerpo, salud y mente, sobre todo en su cuerpo.

El escroto y pene habían mutado en pequeñas y velludas prominencias ovaladas unidas, formando una especie de porción de cagada equina en la entrepierna. Sin embargo durante la micción no se manifestaba dolor o incomodidad alguna, pero claro, ni hablar respecto a la práctica sexual, era obvio que desde iniciado todo esto, hace rato que dejó de pensar en ello.

Centímetros atrás, gruesas costras cubrían lo que alguna vez fueron nalgas, y como lava emergía la mierda a través de las grietas provocadas por el esfuerzo de liberarlas cuando era necesario. Las uñas de los pies, así como de las manos iban cayendo una a una, como en algún fracaso de tele transportación, y en su lugar huesos ébano emergían cual pezuñas de cabra. Las orejas se plegaron al cráneo y sacaron a relucir sus cavidades. La nariz reducida a meros agujeros en la cara y los labios partidos en mil rodajas, ventilando encías sin dientes, chapaleando en baba espesa y verdosa.

Así se le veía a quien ni de esta forma podía sentir dolor alguno, o malestar siquiera, caminando sobre la grama invasora de caminos olvidados, con rumbo a quién sabe dónde, radiante en su monstruosidad, jubiloso.

Se trataba según imaginaba en base a comentarios vertidos en rondas carnavalescas, de la leche liberada por sapos durante su ejecución a base de ron puro, la mezcla que también contenía gas de pánico constituía la poción que el Chino Mino expendía a sus clientes en su bar. Y de la cual sospechaba más, el alguna vez humano. Había bebido pues, inclementemente, media arroba durante seis mediasnoches, fumando sintéticos, inyectándose ácidos, inhalando cianuro rebajado.

Y después, esto, la mutación, y durante el proceso, extrañas visiones en el piso atestado de vómitos y flema, moles a lo Schwertberger, pescados a lo Zurn, demonios de Barlowe y como Da Vinci ante el muro de escupitajos, sintiendo esa extraña adrenalina de placer y fascinación mórbida revoloteando en cada célula, como Sinclair y Pistorious ante el fuego.

Siluetas del tamaño del sol corrían por entre el follaje de los árboles, como persiguiéndolo, y sin paranoia, su mirada capturaba cada hebra de fulgor para más adelante, cuando la pura oscuridad del silencio lo embargase, poder sacudirse la inseguridad y marchar constante. Rocas con brazos de madera y montañas con rostros impasibles, entre galerías de brillantes zafiros oculares presenciaban su andar. Hormigas dirigiéndole el verbo, semillas de mostaza acariciándole la piel hecha jirones, tábanos voraces succionando el mus sanguinolento de las podridas arterias, espesa noche envolviéndolo en su niebla.

Varios cientos de vueltas del globo, muchos amaneceres en las entrañas de imponentes sequoias, bajo arrecifes inmensos de coral, entre millares de medusas, para considerar que tal vez todo es consecuencia de la absorción del cuerpo de la fémina aquélla, la de pechos magros y pies de serpiente, a quien no recuerda cómo, fue absorbiendo, primero como en una fusión, y luego por dominación de materia, sus células sometieron a las de ella hasta gobernarlas y manejarlas a su antojo, haciendo por ejemplo, de sus enjutas piernas, los dedos descritos anteriormente.

Con tal baraja de posibilidades podría seguir adelante, y así fue, por todo el espacio, sin tiempo.

Mas todo cambia cuando concibe la pequeña idea de encender la luz, de levantarse del piso enlodado y dejar de pensar en tonterías que solo a los apaleados en la cabeza se les podría ocurrir durante sus siestas de puño, junto a las quebrados y colapsados inodoros en la trastienda de su alucinosis ebria.

HEY MAMÁ!

2011-09-22T03:02:00.001-04:00

Me gustaría mamá, que estuvieras acá, oyendo entre sueños lo que eventualmente considero importante contarte, y en realidad, tendría que decirlo todo, pero ya ves, muchas cosas me las fui guardando, como las mierdeadas sobre mí, o antes, sobre ti.

En realidad no podría afirmar con certeza la verdadera motivación que me hace ceñirme al estado perpetuo de que todo está igual, normal. Es innegable la situación, pero mamá, lloro, lo sabes bien, me duele, como cuchillazos en el corazón. Recordándote, me precipito hacia el desespere, suena en mi cabeza, ¡y ahora? Miles de veces. Crecí contigo y no creo que hayas hecho mal nada con respecto de mí, fui yo, tienes que asumirlo, me gusta esto, lo sufro a veces, pero lo hallé e hice mío, es como todo, difícil. Sé que también adquirí un vicio, y lo detestas, también yo, a estas alturas, sin poder hacer gran cosa al respecto, dejándome devorar. Pero dejemos ese tema, te decía que si tuviera que contarte algo sería por ejemplo, que reiniciaré las clases para lo cual me esforzaré lo suficiente para acabar esa carrera, y vivir de eso, de otra forma repetiría la historia, claro que con finales más caóticos en mi caso. Llevo la fiesta en paz con mi hijo y su madre, solo me apena la nostalgia y pena que siento por Lien, sola, sin su madre, ni padre, igual que yo, solo que con nueve años menos y con un género menos favorable, contextualizando.

Por otra parte, continuo enfermo, del ánimo y físicamente, y ni modo, haré otro...

Y OTRO

2011-09-22T03:00:00.001-04:00

No lo pude evitar, lo hice otra vez.

Inocularse zelkogg es de alguna forma divertirse saboreando el hedor de la carne carbonizada de uno mismo, lo que jode es paralizarse al culmino del acto mismo de keoms, y aletargarse, sumiéndose en un estado de febril estupidez en la expresión o capacidad del habla, si es que se diera el remoto caso de intentarlo. También el desaforado deseo de hacer uno más y luego otro, y otro, y así. Finalmente, el más atroz de todos los “efectos adversos”, fobofobia ultraparanoide.

Temer que en algún momento pudiese el temor presentarse y asentarse en la vulnerable mente de quien recaba en esta precaución, cuidarse del miedo, o sea, tener miedo del miedo. Paradójico, irracional, como se quiera, pero con Zelkogg es posible y real, pero sobretodo peligroso, porque cuando sucede la angustia y el miedo, un nuevo tipo de miedo superior, controla la mente, y todo está perdido, nada es seguro, solo correr, huir, desajustar las amarras de semejantes nudos mentales.

UNO MÁS

2011-09-22T02:57:00.001-04:00

Haré uno más, muy a pesar de todo, por puro vicio. Me dispongo a elaborarlo, los riesgos son latentes, riesgos sobretodo de irrupción inusitada y sorpresiva que provoque, ese lamentable prejuicio hacia quien gusta crónicamente de su vicio. Aun no me recupero del anterior, pero de todas formas uno más…para ahondar el agujero de consumación, de constricción…

Paralizado, rígido, planeando el itinerario para lo que sigue de la madrugada. Será primero esto y luego lo otro, o al revés, o como sea, pero ya.

Todavía no lo hago, espero, floto ensimismado, desaparezco, ya casi, debo hacerlo, cuanto antes.

Ya casi no escribo, esto es casi por mecer el tiempo, alargarlo un poco, sin finalidad, solo porque así va sucediendo, me agobia eso, pero no puedo evitarlo, ahora mismo deseo detenerme, es inevitable, continuo…

No escribo, imagino que sí, debería escribir más y mejor, qué me pasa. Tampoco toco la guitarra, por eso me impaciento siendo inútil, sin reacción. Me dedico a pensar, imaginar, divagar, de todo, de nada, en fin, me dedico del todo a la nada.

¿Y si estando enfermo, agonizante, deseara no morir…? Tarde, demasiado tarde, sin arrepentimientos, aún así, lo intentarías, asirte, aferrarte, iluso, vano.

Esta vez sí lo haré, de una vez…

Está listo, saldré unos minutos, y trataré de seguir.

…

PROSO

2011-09-05T16:21:00.004-04:00

No había tenido el gusto hasta hace unos minutos de escribir sobre una canción tan hermosa como "Siempre sufriendo" de los Stones...Ahora lo hago, pero antes me extirpo el corazón como el personaje de "El Lado oscuro del corazón", y lo deposito junto al teclado, un poco a la derecha del mouse, para escribir sin él, solo con mis dedos y mente, sin ataduras ni corazonadas...

Pasan las horas, los días, la gente, sus rostros, una y mil veces tornándose hacia mí como queriendo algo, como no queriendo, como rechazando algo, como increpándome, como esperando algo de mí, algo que tal vez nunca pueda dar, no tanto por mi negativa, sino mas bien por mi innata incapacidad para la acción. Iluso, vago en silencio, lleno mis vacíos con música sorda para algunos. Parto con rumbo a la nada, a la inmensidad de la rabia a causa del estrépito de un portazo depositado en mis narices, por mi parálisis, por mi condición cadavérica.

!Ay la muerte! ya no la deseo, tampoco la espero, creo llevarla dentro, mezclada entre mi médula, y de tanto en tanto, me parece poseer sus dotes, pues cuando mis dedos tocan cualquier superficie, ésta se marchita, se sume en una vorágine de decadencia, de podredumbre...seré yo, serán mis dedos, lo cierto es que ya nada puede sobrevivir muy cerca mío, contamino mortalmente hasta lo más inerte...

Cernida la desgracia sobre mi vida y la gente que la integra, siento acercarme al borde del abismo... desde donde no pienso arrojarme, sino sentarme a pensar, a dejar que el llanto me posea, para reprocharme la vida entera. Mis ojos verán a través de la niebla acuosa, las verdades que priman en mi existencia, verdades que conforman la red de degeneración que me propuse crearme, crearles...y sentiré que bueno, así tuvo que ser, que mi sello en la vida se perderá conforme pasé el tiempo su estática eternidad...y entonces creeré que valió la pena no esforzarme, no hacer nada por nada ni nadie...ya que de otra forma solo me quedarían los remordimientos, la tortura, y todo eso que mantiene vivos a algunos, la ciclomanía...

Dejo de teclear porque a ganarme los frejoles tengo que largar...pero dejo tras de mí, lágrimas ajenas, calcetines sucios, baba impregna en el piso, papeles embadurnados con semen, heces, por todas partes, frustrado, ansioso de no sé qué...a largarme, por Hesse, por Demian, por la continuidad de mi futil vida que tan pronto se me seca...

TE EXTRAÑO

2011-09-03T16:57:00.007-04:00

Desde que seguimos rumbos distintos, he notado que en tu ausencia todo se me hace tan vano, artificial, todo, desde mis amaneceres hasta mis más simples sueños de siesta. No hay un solo instante en el que no piense con lágrimas y deseos de aniquilamiento, en ti, en ella, en nosotros tres. Y ahora que practicamente todo está quebrado irreversiblemente, añoro, vuelvo a esos días en los que alumbrados a la luz de una mortecina vela, confiabamos nuestras desavenencias a la esperanza de un mañana pleno de luz, de alegría.

Hoy me siento perturbadoramente solo, como confinado a una celda de inacción y desasosiego, sintiendo con rabia cómo el llanto no me deja ni alimentarme, ni sonreír, ni dejar el lecho donde trato de envolver mis pesares.

Desde que te fuiste, no deseo despertar cada mañana, y pues espero que se haga la tarde, para obligado por la modorra y el hambre, depositar mis pies sobre el suelo, pesadamente, con la rapidez del tiempo detenido, para recorrer a paso cansino los dos o tres metros que me apartan del inodoro, a donde me dirijo sin objeto alguno, más que a seguir el curso ineludible de mi agonía.

Llevo a mis labios pequeños bocados de harina y agua, casi no mastico y de inmediato trago el pequeño bolo, despierto a mi organismo, que a veces cree que ya no hay nada por hacer en este deteriorado cuerpo, y le obligo a trabajar un día más, con la promesa de no continuar mañana...

Se me hace extraño escribir sobre esto, ya que por lo general pretendo olvidarlo todo, y empezar de nuevo, pero no lo sé...te extraño tanto que me siento impotente de pensar y hacer algo, por ti, por mí, por ella... Hasta cuando dure esta situación, quizá las palomas dejen de asolar nuestros parques, y en lugar de ella vengan buitres a comerse toda nuestra podredumbre, y de esta forma, dejarnos solos, a la intemperie, libres de penas y enfermedades...

Seguiré durmiendo, para tentar a la muerte, a la vida, a sus retornos....para seguir mi inexistencia, para no dejar de amarte, de extrañarte...para dejarnos ir sin ataduras que nos aferren y comprometan a nuestras pequeñas vidas...

Mecanismo Fallido

2011-09-01T02:54:00.002-04:00

La urgente necesidad de liberar palabras le instaron a sentarse y pensar sobre qué escribiría, y cómo. Iba meditando cuando percibió que afuera la lluvia caía copiosamente, acercóse pues, para contemplarla de cerca, porque a él le gustaban las lluvias, su manera de ser, de llegar, de irse, como decía.

Salía y dejándose empapar recorría todo el patio, y habían ocasiones en las que chapaleaba en el lodo, como cerdo en el chiquero, feliz. Pero por lo general, escribía.

Hace cuatro meses que no vuelve, no todos lo extrañan, pero yo sí, aun siendo el que menos lo frecuentaba, se me hace raro no tenerlo ya entre nosotros, y es que ahora todo se ve tan gris, sin vida, y no es que esté exagerando, pero con él eran llevaderos los días, la vida, eso, se podían sobrellevarlos y olvidarse de la gravedad del asunto, bastaba verlo sonreír para olvidarse del agujero donde veníamos viviendo por latigazos del destino... Proponiéndonos seguirlo haciendo hasta que el cuerpo aguante, sin embargo, desde su desaparición, ya no, como dije, todo está tan ausente, desolado.

El tipo llegó, venía de alguna ciudad del interior del país, cuidaría de su madre, quien según dijo, padecía una enfermedad incurable. Se instaló en la tercera planta, y puedo jurar que nunca lo vi salir de la habitación.

Todo lo referido a su alimentación lo gestionó por el intercomunicador. Estuvo en total 5 días, durante los cueales solo pedía un frugal desayuno cada mañana y nada más durante todo el día, salvo infusiones de plantas eventualmente, para la garganta según anunciaba a sus interlocutores.

La madre se le murió mucho antes, según se supo luego del levantamiento del cadáver. El muchacho estaba seriamente afectado, pero se propuso no hacerlo notar a nadie y luego, lo que hizo y deshizo entre cuatro muros rentados, solo le concierne a él.

A veces el corazón endurecido de las personas, ya sea por la vida que llevan o porque sí, les imposibilita dejar fluir, expresar, liberar sus verdaderos sentimientos y pasiones…su más profundo yo… Esta situación le fue agobiante al joven, pues de triste, a angustiado, decidido y luego muerto, la secuencia era obvia y hasta previsible. Acción justificable o no, realidad pura, la pérdida de la vida por la vida, diciéndolo de otro modo.

¿Y luego qué?, se detuvo a preguntarse, ya no tenía sino, ideas difusas de los sucesos posibles a partir de ese instante en la historia, y habían tantas, pero la flojera de plasmarlos, sumados a la decepción evidenciada con tamaña mediocridad, crisparon sus dedos para detenerlos, obligándole a escribir disparates, la tecla de los vellos sobre el lomo hediondo de la vida a través de pulsares.

La cosa era simple, su insuficiencia impacientoidea, talento reprimido por la velocidad y dominio de los deseos sobre su voluntarioso mecanismo de acción. Ya no escribía, ni sudaba, ni nada, una cruel y abominable sensación de inoperancia, cada día más fuerte.

Ahora, ¿el tipo se mataba por tristeza, desesperación, o… insuficiencia?, había que sugerir alguna idea original, o en todo caso, dejarlo al criterio personal del lector, pero cómo...por otra parte, no salió en cinco días, pero qué hizo, y porqué el halo de misterio en las versiones digamos que de los testigos, como si se tratase de un ser algo así como un vampiro.

No estaba claro, no decía nada, tal vez solo necesitaba escribir en el diario como solía hacerlo hasta antes de la fatal noticia del cáncer de su madre, y de esta manera, liberarse de ese peso que a cada instante oprimía sus sienes, desde adentro, haciéndole pensar, y ahora qué, qué haré, qué haré, qué haré…Por eso decidió escribir algo así como un cuento fantástico, donde sucede algo extraordinario como que de pronto lo que escribe se inserta en su memoria y conciencia como un suceso efectivamente real, que sí pasó o está pasando.

Cómo es esto, se preguntaría cualquiera, al parecer, estos dos sujetos son autor y personaje, y entonces, lo que el primero inventa para lo referido a la existencia del segundo, por acción de eso que se llama ficción…le afecta directamente, es decir, a la inversa. Por ejemplo, escribe que el personaje está sumiéndose en una peligrosa vorágine de tristeza por la nefasta enfermedad de su madre, para de pronto ser él quien suelte el bolígrafo aquejado por el recuerdo súbito de aquel suceso en su vida, es decir, en la del autor, el cáncer de su madre.

Sin embargo, hay algo más, alguien más, yo. Y como principal afectado por mi ficción puedo corroborar la afirmación de mis dos antecesores…algo anda mal con el mecanismo de la escritura, lo lógico era que lo que escribiéramos sobre el personaje, le suceda a él, ¡y no al autor!

Yo trataba de escribir sobre un hombre que escribe a su vez sobre otro, a quien a su vez se le muere la madre ante el cáncer implacable que devora sus células sanguíneas, pero no hablaba particularmente de la mía, es decir, mi madre.
De inmediato siento a través de mi cuerpo, corrientes eléctricas que llegan a mi cabeza, haciéndola estremecerse ante los recuerdos, mi niñez, su calidez, sus lágrimas, sus historias, su cariño, sus manías, sus comidas, sus canciones, sus libros, sus necedades, su magia, su piel, su cabello, su talla, sus zapatos, sus aretes, sus ojitos de ardilla, su vital presencia en mi vida...y ahora su enfermedad, su sufrimiento...mi pesar, mi impotencia...mis lágrimas vertidas en esta mi realidad, que producto de ficción o no, humedecen el frío y duro concreto sobre el que se asientan mis pies...quebrada mi estabilidad, rompo a llorar sin medida, hasta el fondo....

Al final acepto que solo son mis brazos animando títeres, y en realidad todo parte de mí, de mi dolor por la lenta pérdida de mi progenitora, quién sabe, mejor escribiré sobre un río, un inmenso y verde río, de aguas caudalosas y profundas cataratas, para entretener la vista, y apaciguar el espíritu.
Suelto las piernas, asomo la vista, como doscientos metros abajo percibo el agua golpeando violentamente las bases negras de musgos de esta formación geológica, lo quise así, de día y con harto viento, ah, y con hidras mitológicas, miles, retorciéndose impacientes desde el lecho marino, en espera de mi inmediata caída sobre ellas.

M.S.

-OVNIPRESENTES-

2011-08-19T00:06:00.005-04:00

Ahondando en los archivos de mi padre pude dar con una vieja caja de cartón llena de papeles y libros vetustos de registro del  hotel que regentaban los bisabuelos a inicios del siglo que pasó. Supongo que será por algo que llevamos en los genes, esta extrema curiosidad e interés por los objetos olvidados y de difícil acceso, ya que di con ellos luego de hurgar entre la inmensa cantidad de basura que anida en el sótano, a donde se destina todo lo que pueda dejar una vez fallecido o desaparecido algún miembro de la familia. Me han castigado muchas veces por hacer este tipo de inspecciones diciendo que no tengo derecho a meter las narices donde no me importa, el hecho es que sí me importa, y como todos viajaron al sur por el aniversario de la muerte del abuelo, soy libre de hacer lo que me plazca.

Hallé tantos papeles roídos por las polillas, ratas y polvo que recién al tercer día pude dar con el texto que acaparó mi total fascinación y que a continuación transcribo para dar fe a la capacidad literaria del abuelo, pues supongo que es de su autoría.

Antes de hacerlo le di varias leídas al texto, tratando de entender de qué se trata, y si bien mamá dijo que su padre en su juventud fue escritor y que hasta publicó alguno de sus trabajos, dudo mucho que sepa sobre este escrito, pues lo que usualmente me mostró cuando era un mocoso chupadedo eran poemas a la vida, al río, al pueblo, al amor de su esposa -mi abuela- y esas banalidades que siempre me parecieron irrelevantes, pero esto es algo más grande, lo sé pues es algo así como una historia de códigos encriptados, por qué o para qué, no lo sé, pero ahora que mi capacidad de comprensión me permite ahondar en textos con connotaciones mucho más profundas que los del colegio, con símbolos y códigos, sospecho que en unos días daré con el verdadero mensaje del texto.

La familia ha retornado, es ya casi un mes desde que tengo el texto y no he hallado nada aparte de la historia que se cuenta. Creo que mi incomprensión radica en que la historia plasmada por el abuelo está en un nivel superior al simple intelecto, o sea, que más allá de descifrar símbolos tendría que interiorizar cada palabra, asumirla como un credo, no lo sé, empiezo a creer que me complico en vano. Pienso llevarlo a la universidad y mostrárselo a profesores y compañeros a ver qué opinan.

Ésta es la transcripción que hice del texto:

I

La tonalidad del espacio que ocupaban los jóvenes lucía entre gris y azabache, de manera que casi se percibían solamente siluetas. Beny recorría galerías de sombras, rostros que iban y venían, ecos de pasos que se perdían entre muros de concreto, hasta que de pronto la vio.

La muestra musical marchaba casi por su fin, la madrugada muy bien asentada con el frío abrazador, Karol, en compañía de sus amigos, charlaban animosamente, hacía mucho que ella no salía a tomar el fresco en noches de alcohol y carcajadas.

Afirmar que no era de sorprenderse sentir recorrer por su cuerpo corrientes eléctricas y aleteos en la cabeza y también en la base del estómago, sería inútil, pues era evidente que Beny estaba muy afectado desde que vio a semejante mujer, su mente de inmediato tejía cientos de enrevesadas situaciones posibles, y le placía verlas desfilar una tras otra, como fotogramas, por la pantalla de su imaginación. Karol reparó en el obvio interés que aquél destilaba por los ojos, y por algún extraño motivo, sin percatarse siquiera, se encontró alcanzando la mano de él, conversando exhaustivamente sobre temas equis, ye y etcétera, una combinación perfecta de aditivos químicos habían surtido efecto para ambos.

Cuando por aciertos de la planificación pudo concretar un cita, las cosas marcharon viento en popa, salvo por pequeñas situaciones en las que había que oír monosílabos como respuesta, y bueno, tanto él como ella estaban ansiosos de ver qué más podía, o en todo caso, tenía que suceder, porque para ambos, la diferencia de casi tres lustros en la edad no significaban sino pequeños detalles en la decoración de los escenarios, pero sustancialmente, sabían lo que querían. Él sexo, ella amor, y viceversa. Se decidió por las manzanas, lo había leído en un cuento, una  enorme para cada uno. Estaban en un parque, no habría más de treinta personas alrededor, entre niños, señoras y ancianos. Cuando se fueron acercando uno al otro, él la encontró obsesivamente hermosa, y lo mejor, que se le abalanzaba con su cabello espectacularmente largo y brioso, con su escultural figura.

Como tenían los procesos químicos a su favor, las cosas sucedieron de manera más ágil. Caminaron por las avenidas y calles cercanas al parque, decidieron volver al punto de encuentro, tomaron asiento, él estiró las piernas e hizo un comentario referido a los asientos de parques, los tipos y el por qué de su arraigue en una sociedad donde cada vez es más difícil descansar, sentarse y reposar periodos de tiempo extensos; ella comentó por su parte que había conocido parques, en la zona de las islas canarias, a donde había tenido la oportunidad de ir hace tiempo, en los cuales los asientos tenían cojines de pluma tapizado con cuero, lo que los hacía sumamente cómodos. Mientras ella continuaba contándole todo acerca de ese viaje, él recordó que traía manzanas y que éstas parecieran agitarse y revolverse obstinadamente en su bolso, como queriendo salir, así que casi por reflejo la interrumpió brutalmente, diciéndole que le invitaba una de sus frutas favoritas, ella accedió gustosa, y como en un cuento que leyó de joven, peló ambas y, a diferencia del relato, ella no le hizo un desaire, por el contrario, dio una gran mordida a la fruta que daba gusto verla masticar y tragar. Cuando hubieron terminado asomó el silencio, un no ruido que irrumpió inesperadamente entre ambos, infundiendo un clima de misterio e incertidumbre, haciendo que se pregunten, ¿y ahora qué?

La pequeña Londie recogía caracoles de entre las rocas para el almuerzo.  Su padre acababa de llegar del trabajo, vivía con él desde siempre, al menos así lo creía Ben, como ella prefería llamarlo, vivían en condiciones miserables, en una pocilga a orillas del río. Ben había quebrado alguna de las cuerdas que sujetan el buen ánimo y empuje para seguir adelante, y su vida se lanzó a la decadencia, atravesaba a paso cansino las avenidas que había que recorrer de cabo a rabo para ganarse un sencillo, sus infinitas cuadras, entregando documentos, emborrachándose los sábados y totalmente irascible al caer la tarde de cada día laborable. Sucumbiendo al poder etílico que lo sometía a vivir como lo hacía, terminó siendo un marginal de las cloacas citadinas. A pesar de esto, ella, su hija, como la creía él, era la única que percibía todas las actividades de su padre como magníficas, estaba aparentemente fascinada con él, lo consideraba casi como a un dios.

Entre ambos las conversaciones se daban de manera clara, fluida, sin cortapisas envueltas con palabras de ternura, si es que se diera el caso, y que por lo general era inevitable en la convivencia entre un padre y su hija. Por ejemplo ahora, le dijo que había hallado una mujer, que quizá muy pronto la traería para presentársela, y que no, tranquila,  jamás haría el papel de su madre, pero que eso sí, comprendiese que para él una mujer, ésa particularmente, le era muy necesaria. A lo que Londie respondió utilizando el querido padre del caso, que su felicidad era la suya, que no se preocupase en decírselo a manera de solicitud o ruego, que por ella bien, adelante, total, era natural que así fuese. Ahora sobre la madre y el papel de ella etc. no había problema, pues todavía no llegaba a su vida el momento de preocuparse al respecto, la curiosidad ya arribaría algún momento, o quizá no. Sus conversaciones eran así, sencillas, calmadas, de manera que los acuerdos por lo general eran unánimes, y las discusiones muy eventuales, pero muchas cosas son así y hasta mejores, hasta que llega el momento en que simplemente dejan de serlo, y más cuando se trata de un hombre desposeído de natural cordura y envilecido, viviendo en la orilla fangosa de un río hediondo, entre vísceras de peces, aves y hasta hombres despanzurrados por la miseria y la enfermedad.

La trajo ayer, recaba Londie mientras coge su diario para escribir sobre su jornada. Se le ocurre escribir antes de seguir buscando crustáceos para la cena, ayer vinieron juntos, ella es no precisamente una hermosísima mujer, pero tiene todo lo que Ben considera necesario para él, su predilección por los pechos colgantes y el cabello largo y frondoso salta a la vista. Cuando recién me incorporé a formar parte su familia, Ben dejó de ser solo él, en adelante seríamos los dos, mi madre no existe, o tal vez sí, no es importante, lo tengo él, y al río, la cabaña, y la arena, y los árboles, y todo lo que pueda imaginar, por eso comprendí que él necesitaba amar a otro tipo de mujer, no solamente como padre, sino como hombre, como animal; y bueno, quiero hacer notar que está muy feliz, ahora mismo están en la playa, tras el bote, creo que se retuercen en la arena, muy abrazados, yo podría arruinarles la tarde si quisiera, pero no, me entretengo más escribiendo este tipo de cosas.

Casi al despedirse, cuando ya se sentía resignado a no poder hacer nada, decidió darle un beso en los labios, una decisión que francamente se sorprendió haber tomado. Solo se aproximó rápidamente a ellos, y mojando de inmediato los suyos, mordió los de ella, y ya a buen recaudo, ella correspondió tirando de inmediato de los de él. No tardaron en besarse acaloradamente, y mientras esto sucedía, Ben ya pensaba en qué decir ahora que el beso terminaría, pero descartaba tal pensamiento al sentir la saliva de ella mezclarse con la suya, de sentir su lengua estrangular la suya, de chocar sus dientes, de morderse las puntas de los labios, de hallarse sujetando y comprimiendo la cadera de ella, experimentando furiosamente una intensa excitación de ser él quien viviera esto. No se dijeron nada hasta pasada la semana, cuando se volvieron a ver, esta vez ella prendió el primer beso, y ya asomaban promesas de sexo, sin embargo, este detalle perdió importancia, pues ambos notaban que se sumergían en una experiencia mucho más profunda que el nivel meramente carnal. Sentían que asentarían una horda. Cuán ilusos pueden ser algunos.

El tiempo pasa, las cosas derivan en situaciones que a veces no se presienten o desean. Ahora Beny piensa: lo intenté, de todas formas a ninguna le gusta ser segundo plato, o la otra, y tampoco ser ninguneada, y peor, enterarse que crío a mi futura esposa en casa, que mientras es chica, podíamos seguir adelante, hasta que ella superara su infancia orgánica, lo siento por Karol. Está claro que así pasaré el resto de mis días, dejando a medias tintas todo lo que inicio. Pero todo es por Londie, mi único proyecto fijo, solo ella, con lo que le doy hará valer mis dotes. Ahora tiene siete, pero ya tendrá pronto diez más y entonces...

Poco tiempo después, por infortunios del destino, y ante la violenta indignación de ella, Karol fue victimada por Ben, abriéndole una bocaza en el gaznate mientras le reprochaba lo bárbaro de aquella confesión. Aduciendo increíblemente después, en el juicio, que su acto obedecía a desequilibrios mentales, demostrando esto al aducir que de no absolverlo la corte en ese instante, podría recaer la espada letal de la ciega justicia, no en él, como consideraban justo, sino sobre el verdadero padre de la víctima, con quien dijo guardar el extraño vínculo de sujeto original omnipresente y versión contextualizada al caso.

Claro que tal argucia no ocasionó más que cruentas y poco disimuladas sonrisas de mofa por parte de los miembros que juzgaban a Beny, no obstante el hecho era que Karol muerta, Londie desapareció misteriosamente, llevándose consigo toda la materia encefácica del cadáver, cosa que nadie más que el mismo Beny pudo considerar cierto, pues solo él fue quien al ver el cráneo vacío, no supo cómo ni en qué momento sucedió aquello, pues recordaba vaga pero certeramente que luego de haber dado la cercenada precisa, dejó a la inerte y desangrada muchacha ahí mismo, para salir en busca de los medios y herramientas para deshacerse del cuerpo. Tan sorprendido estaba que ahora que lo juzgaban decidió, según él, decir la verdad, con el discurso sobre el padre de Karol y versiones suyas y omnipresencia, etc.

Bueno, mi nombre es Teresa, y sí, yo fui la mujer del asesino loco de la tele, hace como ocho años. Tuve que dejar a Ben por mi seguridad, y si bien para cuando iniciamos la relación él ya tenía accesos de perturbaciones en el habla, como de pronto no poder detenerse en la parla sobre deposiciones y asquerosidades así, o cuando refería haber logrado abrir el tercer ojo, con el cual percibía las verdaderas formas de los humanos, las cuales eran como de huevos negros, con gruesos vellos en toda sus superficies, que como me decía, eran las verdaderas verdades, yo jamás hubiera imaginado que pudiera decaer tanto, a este punto. Pero sí supe luego de haberlo dejado, que enloqueció del todo, quisieron ayudarlo, su familia, incluso la mía, por su hija, todos, pero huyó, de eso ya como siete años. Ahora, la hija que tuvimos nunca lo conoció, ni extrañó, y me imagino que tampoco él, pues nunca volvió; desde que se fue quién sabe a dónde, nadie pudo dar con su paradero hasta ahora.  Mi pequeña hija Lizzy nació y creció en su ausencia, y ahora que recién supo de él, tiene que ser de la peor forma, por televisión, con el bombardeo de la noticia por todos los medios: “MONSTRUO PEDÓFILO LE ARREBATA LA VIDA A NIÑA DE QUINCE Y ADUCE DEMENCIA”, tuve que contárselo todo, que aquél tipo de la tele era su padre, y bueno, ella dice que a pesar de todo continúa albergando la idea de su en su imaginación. Nunca he visto a la supuesta muchacha que asesinó, creo se llamaba Karol o algo así según dijeron en el reportaje, pobrecita, debió saber que el tipo estaba zafado, pero de todas formas siento lástima por él, por lo que hizo, por cómo terminó, sentenciado a morir desangrado luego de ser castrado, según dijeron, que Dios guarde su alma y lo perdone.

Querida Lotz:

Mi muy bien amada hermana mayor, Ben ha sido detenido, el plan funcionó a la perfección, ven a buscarme, o en todo caso, envía a una versión tuya para irnos juntas a Berbuss, no sabes la impaciencia que me embarga por la tierra prometida por Guetto, alabado sea, donde como dijiste, nos espera lo maravilloso.

Atentamente                                                                                     Tu amiga, hermana y aliada, Londie

“Lotz Grorn”, nombre artístico de la famosa Lass Barned; novelista, científica, filántropa y defensora de los derechos humanos y la educación totalitaria e iluminada, conocida en el mundo entero por sus profundas reflexiones e investigaciones sobre la omnipresencia, autora de libros como “Aquí y siempre”, o “Estoy en todas”, o el ya todo un éxito de ventas “Yo estaré donde tú estés”, todas novelas ensayos apasionantes y geniales que solo una mente como la de Barned podría producir.

II

Me tienta coger la navaja y cercenarme la yugular, hace tanto tiempo que voy pensándolo que se me hace una singular broma el seguir vivo y esperando, esperando no sé qué. Hoy llegué a esta ciudad huyendo de la justicia una vez más, según me enteré, iban a esperar a que muriera desangrado una vez que cortaran mis genitales. La gente está cada vez más loca en este mundo. Creen que harán justicia eliminando a mi versión, tema que saqué a relucir porque no puedo comprender por qué Londie me hizo esto, traicionarme de esta forma, tal vez deseaba verme muerto, pero perjudicarme así, haciendo parecer que fui yo quien luego de asesinar a Karol me comí sus sesos, como si me gustaran. Me pregunto, qué la instó a actuar así, o es que también Londie no es ella, así como yo no seré a quien ejecuten, aunque técnicamente sí lo sea…pero claro, ¡eso es! No existe Londie, todo es parte de un plan mayor, ella es una versión de otra…tendré que averiguar de quién y desmantelar todo este complot contra mí. Piensa Beny, piensa, que el tiempo es un pesado yunque cuando la incertidumbre prensa la necesidad de estar a salvo en algún rincón del planeta.

Han sido veinte interminables horas de viaje hasta este lugar. Por lo poco que vi, puedo asegurar que el pueblo es perfecto, pues sus calles, vehículos, gente, edificios, vegetación, y sobre todo, lo más importante para conocer una ciudad, sus perros, son lánguidos, oxidados, hambrientos, malolientes, como a mí me gustan. No sé cuánto tiempo estaré aquí, espero no muy poco, pues quién sabe puedan dar conmigo los cerdos, esos putos cerdos que me pisan los talones.

Conseguí la habitación a un buen precio, desde afuera pude apreciar el edificio entero, sus cinco pisos a punto de hacerse escombros, con balconcillos enrejados y ropa tendida por todas partes, así como el ruido de voces enfurecidas, radios mal sintonizadas con música engañosa, y las paredes descascaradas me parecieron de lo mejor, imaginé estar en los cuarentas, con mi maleta en mano, y el pecho lleno de sed de aventuras. Sé que es otra época, pero qué importa, puedo ser quien quiera y vivir la época que quiera, por más que el resto esté lleno de aparatos tecnológicos, redes sociales, buenas fotos, trabajos increíbles, dotes excepcionales para el galanteo y supuesto buen gusto en el vestir, llevando siempre trajes coloridos, muy limpios y nuevos, con cabellos fraganciosos y cuerpos destilando el mejor de los perfumes, a pesar de todo eso, para mí es más importante tener un lugar donde poder sentarme a leer un buen rato algún viejo libro que a nadie ya parece importar más que a los dementes, quienes pueden usarlos como base de sus camas improvisadas, también poder comer un buen pedazo de carne de res, jugosa, salada y picante, guisada con tomates y cebollas, acompañada si se puede con algo de arroz y papas, o aunque sea con panes integrales, porque como alguna vez dijo mi viejo y desaparecido amigo Robert, si en la comida no hay carne es preciso y hasta honorable morir de hambre. Morir, vuelvo a pensar en morir, y es que me es inevitable evocar esa palabra, aún me apasiona, no tanto como en mi juventud, pero bueno, continuando con lo que a mí me parece necesario para poder vivir, me falta mencionar la música, sí, los sonidos que han de ser mis mejores compañeros, nada mejor que tener buenas rolas reproduciéndose en algún aparato, no importa cuál, con tal de que suene bien; Oscar Peterson o Billie Holiday, Lester Young o el genial Charlie Parker, si de sentarme a reflexionar o pensar un poco se trata.  Dave Carlo, Stutzer Brothers, Gary Holt o Phil Demmel si de explosionar en éxtasis se trata, en fin, son mis gustos.

Algunos optan por las mascotas, también yo, a veces, como cuando tuve un par de bichotes en la habitación que renté a las afueras de un olvidado puerto, y de la cual me echaron por considerar peligrosos a tales animalitos, recuerdo que los tenía en baldes transparentes, colgados del cielo raso, y que a cada vuelta del trabajo, que en ese entonces oscilaba entre dar clases de gramática o literatura a mocosos hijos de ricachos y limpiar habitaciones de hoteles gigantescos cada diez segundos, o entregar la correspondencia a personas mal geniudas de los barrios más prósperos, les daba un ligero impulso con los dedos y me tiraba de espaldas a lo largo de la cama, con los brazos cruzados y las piernas extendidas al borde, mirando el vaivén de los recipientes y los hermosos movimientos desesperados de las migalas dentro de los recipientes con mi orina, ah!, qué épocas, era joven y me divertía el sufrimiento, incluso el mío.

Me asignaron el piso tres, la habitación 306, es pequeño y hasta de mal gusto, pues en su piso corretean disímiles pedazos de lo que alguna vez fue parquet, además por el precio no tengo derecho a baño propio y mucho menos a ducha con agua caliente, en fin, lo bueno es que tengo una vista increíble.

Terminé de distribuir mis cosas, coloqué la mesita junto a la ventana, en ella deposité mi cenicero, el encendedor, los hisopos y mi cuaderno de notas, los libros los puse sobre la maleta, apilados de manera que pueda ubicar rápidamente el título que ande buscando, la maseta en la que crece desde hace un mes mi pequeña Valencia, el cannabis que será mi golosina en algún momento especial estará fuera, la ataré a uno de los marcos de la ventana para que pueda suspenderse como en los jardines colgantes de babilonia. Mis zapatillas  las deposité al lado de la cabecera, junto a la botella del último ron que voy bebiendo. Hecho esto enciendo la radio, busco y busco sin  hallar nada que satisfaga mis expectativas, al fin me decido por el noticiero. Me buscan en todo el país, soy todo un personaje, y creen estar tras de mí, pues sospechan que no dejé la ciudad. Idiotas. Por ahora vigilo, cada segundo doy una mirada por la rendija de la ventana que mantengo clausurada por seguridad.

Pasa el tiempo, el polvo sobre mi cuerpo me indica la cantidad, demasiado para seguir vivo en este sitio, he descubierto por fin de qué se trata todo esto, quiénes están implicados y qué es lo que quieren, felizmente mientras no puedan hallarme difícilmente podrán concretar sus planes, pues aún sigo vivo, sin embargo extraño a mi hija, te extraño Londie, espero que estés bien, seas la versión de quien sea.

III

Estábamos reunidas por fin, hacíamos tiempo mientras esperábamos al mensajero, y en ese instante teníamos que elegir simplemente entre, si ponernos a preparar las prendas para la ceremonia tomar antes el sagrado té, pero eso implicaría dejar la tarde deslizarse hacia las profundidades del tiempo muerto, y no podíamos permitírnoslo en una situación así, cada segundo contaba, por lo que insistí en hacer ambas cosas en simultáneo. Lotz me comenta mientras sirvo el té, que es importante lo que hice, pues solo así lograríamos concretar nuestro pase a la tierra prometida. Dice también que en Berbuss las chicas somos idolatradas, pues en el país entero no existen más que varones, curioso dato ya que viene a mi cabeza preguntas sobre la manera de reproducción de tales sujetos, es decir, cómo diablos llegaron a ser tantos, sin tener mujeres alrededor, dice también que la mayoría es capaz de entregar su vida con tal de que una esté contenta con su estancia allí. No me parece sensato rechazar semejante propuesta, ya que en mis ratos de soledad siempre fantaseo con ser una reina, a la que sus súbditos veneren y complazcan sin miramientos, Lassy dice que algunas nacemos para ser reinas como Cleopatra, y que la vida no es obstáculo para realizar tales ilusiones, y más aún cuando algunas tenemos este don.

Ya casi al anochecer encontré bajo la puerta un sobre, al parecer una carta anónima, Lotz todavía no llegaba, y ya tardaba demasiado como para haber ido solamente al centro comercial, Recogí el sobre y me dispuse a leer su contenido:

Londie:

Hija mía, estoy al tanto de tus movimientos, y me pesa saber que consideras que soy yo a quien debas eliminar, por lo visto has sido maliciosamente influida por alguien más, no sé qué se propongan ustedes dos, sé de quién se trata, y déjame decirte que lo siento por ella, pero más por ti, pues debes saber que todo es un engaño, nada de lo que te prometa es cierto, esa mujer tiene otros propósitos, te lo aseguro, y te está utilizando para realizarlos. Hijita, ruego consideres mis palabras.

Te preguntarás dónde me encuentro, quizá creas que mañana me ejecutarán, lo siento por ustedes, pero eso no sucederá así, será otro el condenado, no tu padre, ahora me hallo lejos de ti, tanto que me apena pensar que todo lo que edificamos juntos se derrumbe así tan fácil, como si de castillos de arena se tratasen, Londie mi amor, yo sí te adoro, eres la única hija que tengo, nunca lo olvides.                                                                                                                               Tu padre.

La carta le hace pensar en Ben, Lizzy medita un momento, si lo que dice Ben es cierto, mañana no estará muerto y quizá vaya por ella, en pos de venganza,  pero eso solo sucedería si Lotz la deja, y eso no pasará, está segurísima, y confía en que ya no tarda, pero nota que lo robado ya no está, ni el bolso, ni el mensajero llega, nada.

Son casi las siete de la noche y no llega, está hambrienta y le es imposible dejar la habitación, pasó el día bebiendo agua del grifo, su estómago se retuerce ante el frío golpe del agua cruda y el hambre, relee la carta como quinientas veces pensando en su veracidad, y no le cuaja la idea de que todo sea un engaño de Lotz.

Ya casi amanece, es definitivo, no vendrá, la desgraciada la abandonó.

IV

Hoy al mediodía ejecutaron públicamente al pederasta, fue como anunciaron, un acto brutal y salvaje para alguien que no tuvo reparos en hacer lo mismo con una joven muchacha. Pude ver el rostro de Ben, y noté que fiel a su carácter no se inmutó ni un segundo, mantuvo siempre esa mirada fría y la sonrisa a medio labio que lo caracterizaba, solo al final, mientras se le aglutinaba la sangre en el rostro, balbució con los labios morados unas palabras, que bien pudieron ser comprensibles, pero que se ahogaron por la falta de oxígeno en su organismo, me pareció ver que decía, pronunciaba un nombre, algo con Lo, quizá Lorena, o Lola, no estoy segura. Lizzy estuvo ausente durante todo este pavoroso espectáculo, porque le dije que es injusto ver morir a alguien que se conoce, comprendió sin objeciones, y dejé que saliese a pasear por el parque en compañía de Bagg, su perro.

No cumplieron con el acuerdo de volver a tal hora, empiezo a preocuparme, será mejor que salga a buscarlos.

Con esta cantidad bastará, piensa la gran Lotz, mientras extrae del recipiente lo que queda del material.  La comunidad le dijo que era preciso hacerlo antes del inicio del solsticio, por eso le fue imposible inventar algo para dejar a Londie por lo menos tranquila, -he simpatizado bastante con esa niña, piensa, pero bueno, tengo un propósito firme y no me dejaré doblegar por sentimentalismos.

Viaja de incógnita, con la cabeza cubierta con un pañuelo verde gitano y gafas enormes para el sol, nadie repara en ella, y eso le tranquiliza, ya que de lo contario sería bochornosa la situación al ser descubierta emprendiendo un inesperado viaje a los andes urales, donde la brujería y el culto a dioses antiguos  y oscuros todavía está en ejercicio, imagínense, Lass Barned, sorprendida acudiendo a brujos y hechiceros, no, sería desastroso.

Decepcionada, Londie decidió ser a tiempo completo Lizzy, la hija de Teresa, y solo Lotz llegó a conseguir su cometido, con lo que respecta a Beny, pasa sus días tras el alféizar, mirando pasar la vida en la calle, paranoico, totalmente insano, con aspecto de cucaracha y mimetizado con el polvo que no para en su intento de sepultarlo definitivamente, mientras eventualmente, durante pequeños pulsos de lucidez piensa:

-Todos han muerto, pero siguen vivos en otros, y nadie puede saber quién es quién, ni quién no lo es, todo es un caos.

A veces la mirada de Beny alcanza a la figura de Londie transitando de la mano de Teresa por las calles de sus sueños, y solo entonces le remuerde a través de terribles pesadillas lo de Karol, y comprende que solo sumiéndose en lo más profundo de su insanía logrará redimirse de su don, su maldito don que lo convierte día a día en alimento de arañas, de gigantescas mígalas peludas que saltan sobre él arrancándole pedazos de rostro, de cuerpo, de alma…mientras en su cabeza golpea la idea de que quizá esté él mismo buscándose allá afuera, y no solo él, sino miles de él y que tal vez ya sea hora de ¡dejarse hallar!

─

Bien, acá se termina el escrito, no hay vestigio alguno de más al respecto entre todo el montón de papeles, así que asumo que es todo, la historia me parece un tanto incompleta e imprecisa en algunos aspectos, sobre todo en lo que respecta al padre de la niña, de quien se cuenta cosas que no vienen al caso como sus aficiones a las arañas y cosas así, me gustaría tener al abuelo vivo para preguntarle todas estas cosas.

Se lo he mostrado a varios compañeros y maestros de la Universidad, y todos coinciden en que está incompleta e inexacta, que la historia no cuenta nada en concreto, que divaga en lo que pretende, bueno, son sus opiniones, aún queda en mí la convicción de que es algo grandioso.

Han pasado casi diez meses desde que hallé el manuscrito, y acepto que no he ahondado más desde lo de la Universidad, deposité las hojas en el cajón de objetos vetustos bajo mi cama y ahí lo dejé, esta noche he decidido darle una relectura y tratar de hallar algo.

Anoche volví a leer y la historia y confieso que es buenísima, muy al margen de lo importante que es ser concreto y directo en el arte de narrar, me gusta mucho por el tema y estilo, y claro, porque es del abuelo, un tesoro familiar, al menos eso creo, mañana indagaré si en verdad es suyo o hay alguien más.

Mamá ha evadido mis preguntas diciendo que ella no sabe nada, salvo de los poemitas que el abuelo escribía.

Nadie sabe nada del texto, lo he leído para todos durante el almuerzo, y bueno, a nadie parece interesarle, mi padre dice que se parece a un viejo cuento mexicano que leyó en la Universidad y que no recuerda de quién ni cuál era, mis hermanos consideran que si es del abuelo como presumo que lo es, entienden por qué nunca se atrevió a publicarlo o dárselo a alguien, mamá considera que el abuelo era una buena persona, muy al margen de sus defectos que involucraban al alcohol y escribir tonterías.

Decidí olvidar el asunto.

─

Han pasado cincuenta años desde que decidí olvidar el asunto, y hoy lo retomo porque mi nieto el menor de ocho años, me ha mostrado el texto hoy durante el almuerzo, no quiso decir de dónde ni cómo lo obtuvo, me ha preguntado si yo lo escribí y para no crear en él más dudas le dije que sí, ante lo cual no hizo otra cosa que aferrarse a mis piernas diciendo que le había gustado mucho y que pensaba dárselo a sus compañeros y maestra de clase. He aceptado con la condición de atribuir la autoría del trabajo a mi abuelo y no a mí personalmente, preguntó por qué habría de hacer algo así, no pude contestarle en ese instante, pero mañana lo haré sin falta, para no mentirle ni crearle una falsa imagen mía.

Se lo he dicho y se niega a aceptarlo, para él lo escribí yo y punto.

─

El abuelo murió ayer, hoy lo enterraremos y como habíamos acordado, publicaré su cuento en una antología para todo el mundo bajo el seudónimo de Mr. Thin. También yo escribo, y todo gracias al cuento maravilloso que hallé entre las cosas viejas de la familia, el cual me instó a descubrir ese talento que heredé del padre mi padre, que en paz descanse.

Se ha impreso un tiraje de mil ejemplares inicialmente, hoy firmé como representante póstumo de mi abuelo para la publicación de la segunda edición que serán esta vez de diez mil ejemplares, el cuento es un éxito en todo el planeta. Por fin el mundo reconoce la genialidad de mi abuelo.

Me han pedido hacer una completa reseña de la vida y obra de Mr. Thin, y bueno, solo cuento como fuentes a mis hermanos, supongo que el resto habrá que inventarlo.

Han quedado satisfechos con el trabajo biográfico, por fin nuestro apellido pasó a formar parte de los anaqueles más ilustres del mundo.

Estoy al borde de la muerte, tengo ochenta y cinco años y me pongo a pensar en los motivos que tuvo el abuelo en negar su autoría del cuento, y recién hoy considero que tal vez no lo escribió él, sino el tatarabuelo, como me lo aseguró cuando tenía ocho años y le pregunté si era suyo, bueno, espero no haber hecho daño a nadie y puesto en desmedro el trabajo de otro.

─

El cable recibido desde La Nasa informa que han sido halladas plaquetas impresas con extraños jeroglíficos a unos 200 km al norte de la base instalada en Marte, en lo que se supone fue el centro de una mega ciudad de hace 500 millones de años. Los científicos lograron descifrar el primer párrafo del texto que contiene aproximadamente 4252 caracteres en total, y han quedado muy sorprendidos, pues se trataría de un texto literario con el cual quedaría demostrado que esta expresión artística no es solo de índole terrestre. El texto traducido dice:

“Todos han muerto, pero siguen vivos en otros…”

Viajar

2011-08-18T23:48:00.002-04:00

He arribado al centro de mis indecisión...ahora tendré que salir al mundo a buscarme realmente...dejo un hijo...una mujer...un trabajo...una carrera...amigos, lugares, banda, amoríos truncos, etc. Los dejo por ser la insuficiencia bidireccional, tanto para ellos como para mí...Y sin tener mejor pretexto que ir en pos de la madre enferma, me sumiré en la ciudad más grande de mi país, para quién sabe, confirmar mi destino...

Durante todo este tiempo que me ha tomado decidirlo, he notado que aunado a la ansiedad extrema por vivir, eso es, vivir! , que iba en aumento alarmante a cada instante, me fui deteriorando físicamente más y más, mi piel es cada vez más débil, se quiebra y rasga con cualquier cosa, mis oídos zumban adoloridos, mis orina apesta a podredumbre, mi cuerpo se seca a diario, enflaquezco a la velocidad del rayo, y entonces, por eso he decidido pensando que tal vez en otro sitio esté mi cura, mi reinvencioón, o en todo caso mi definitivo final....

Arriba ya el bus, dejo de escribir, es todo cuanto tengo que decirme...decirles....adiós vida anterior....

carta 02

2011-07-12T17:42:00.001-04:00

Hola
Estoy escribiendo con el corazón tirado a mis pies y hecho una plasta pringosa, de manera que obviaré algunas partes estructurales y quizá me deje ganar por la emoción, si es así, excúsame…
Mira, yo no puedo evitar ser como soy, por eso esto de estar escribiéndote una y otra vez, a veces de manera tan confusa que sí, lo comprendo, me hago tedioso, lo sé, porque me doy cuenta que no produzco en ti el más mínimo estremecimiento o reacción fuera de tus clásicos: cómo, qué. Pero ese no es el punto, podría seguir haciéndolo de por vida, sin el menor desaliento, nada me cuesta, lo que pasa es que me he enterado por palabras tuyas que aún consideras que voy a olvidarte y echarte al desinterés luego de haber conseguido tirarte, como dices, y me preocupa sabes, no por mí, sino por ti, ya que evidencias una amplia trayectoria que recorres y del cual ya sabes el resultado final, el abandono. Tampoco has considerado en nada, ni siquiera un poquito, todo lo que he tratado de decirte de miles de formas poéticas, y hasta esforzándome siendo banal y burdo en la expresión y lenguaje, como dijiste que mejor comprendías, y que si fueron harto difíciles de comprender, sobre todo por ti -sabes a lo que me refiero- de todas maneras fueron de todo corazón. Por eso, el día subsiguiente al único que estuvimos juntos, y del que vuelvo a reiterar, que fue uno de los mejores de mi vida, y sin ser pretensioso, el mejor de todos, estuve desesperado por saber de ti, de cómo te sentías, de saber qué pensabas, en quién, si me conservabas aún en ti, o no sé, y esa situación me puso de muy mal humor, de un humor pésimo, pues habrás notado que soy fatalista y algo obseso en los pensamientos negativos, que en ausencia de quien amo imagino al inicio cosas maravillosas y al cabo de unos minutos de silencio, la nostalgia, el echar de menos y no tener evidencias palpables, además de mi crónica morbosidad, me hacen pensar, y luego imaginar de a poquitos lo peor de lo peor. Y me jode decirlo, pero raras veces me he equivocado, pues aunque a veces me pese, reconozco fácilmente la mentira y el engaño, y bueno, estábamos incomunicados, claro, tenía que ser yo el que te llamara verdad?, o el que acudiera a algún medio para encontrarte, y lo hice, en serio, y cuando ya nada servía, decidí dejar la cama en la que a veces me sumo durante días enteros para reflexionar, o sumergirme en hermosos pantanos de reminiscencias, como por ejemplo cuando mordía suavemente esos labios tuyos, tan deliciosos que me embriagaban como el ron, o cuando oía tus susurros de placer muy cerca de mis gastados oídos, o cuando con mis dedos incursionaba en cada orificio de tu cuerpo mientras con mi saliva dibujaba como un caracol mi rastro de existencia y expedición en tu magnífica coraza, o tus hermosas y pequeñas manos, que si bien no pude sentirlas tan delicadas, conservaban su tersa textura e ideal tamaño para mis expectativas de sostén, me refiero a la utilidad sensual y erótica que podrías darles, o cuando contemplaba en tus ojos que me tuvieron y tienen loco, una chispa, un destello de insania que me entusiasmó -no repares en este detalle, yo me comprendo-, pero cómo soy de psicótico que de pronto noto que todo es una fantasía producto de mi urgente necesidad de compañía femenina, y que si bien, es tan importante –la fantasía- y es más, lo mejor que puedo lograr por mí mismo, no te tenía al lado, ni gozaba de tu presencia, es decir, en mi cama, acurrucada y entrelazadas nuestras extremidades, concentrando en un solo punto todo nuestro calor.
No te tenía, y tal vez eso nunca suceda, porque ya ves, este tipo que se dirige a ti con sus confusas palabras que al final no sé qué buscan sino amarte recalcitrantemente, está zafado, fuera de sí, ¿quizá no?, pero dejando de lado la condescendencia, me es inevitable decirte todo esto porque estoy muy triste sabes, muy resignado, muy...´ta mare, qué más decir....mejor vuelvo a lo que iba narrando, entonces estando en esos afanes fantásticos aquella noche, empiezo a considerar viable largarme a buscar el medio por el cual te hallé y así pude por fin dar contigo, o bueno con tus dedos y ojos, ya que el resto es obvio que se mantenían al margen, y no sabes de qué extraña y caótica manera mi cuerpo y mente vibraron al verte ahí, en ese medio donde solo fluyen palabras, reales e irreales y notar que todo estaba muy bien para ti, que en un ápice se había visto afectada tu vida y tu mente, y claro, no había razón alguna, solo era yo el necio iluso, no tú, además no tenías porqué, fui tan fugaz y extraño para ti que entiendo recién ahora que habría que estar tan destornillado como yo para agobiarse por tan efímera relación.
De todas formas, y a pesar de que ya alguna vez ya hayas leído esto, me parece que sí, quiero agregar que si tú no estás aquí, se me efervesce de nostalgia la mente, devano mis sesos extrañándote, añorándote, deseándote hasta lo insoportable. Llevo tantos días como le es posible a un mortal en su afán de olvidar a una mujer, y créeme, no lo lograré, mas sabes que ya nada sucederá entre nosotros, pues ya no somos eso, nosotros, sino tú en pasado, y yo mucho más aún…Pero a pesar de todo, hasta de mi decisión de pasar esto bajo puerta, de mi seudónimo y de las pocas agallas que tuvimos…te extrañaré por siempre querida Gatita…porque aún quedamos las almas víctimas de aquellas posesiones de antaño que elevaron la condición humana a un amor puro, tan puro que me quedo corto en el alcance…
En el sobre estoy yo, o bueno, yo por ti…por tu memoria…en pedazos de palabras, de papel… de símbolos…de citas, de música… pero sobretodo de alma, te regalo mi alma, a cambio e nada, de nada…tómalo, es tuyo, o déjalo, y seguirá siéndolo…
Solo queda agradecerte por esos momentos, espero puedas recibir y leer esto pronto y sea aún el papel el portador eficaz de mis pensamientos.
Te quiero mucho, hasta la locura… y siempre te extrañaré, con todo el amor que puede un demente estelar - destilar, eternamente tuyo:
Mortimer Jones

La noticia

2011-07-12T17:41:00.001-04:00

Nace el bebé, es prematuro, llegan tipos extraños al nosocomio, planean, confabulan y ejecutan el plan. Le arrebatan el niño a la madre, ¿quiénes son?, nadie sabe, solo arguyen en la institución el deceso de éste. Poco tiempo después la mujer se entera por noticias de una amiga suya que labora en un albergue al norte del país, que hay un niño que guarda un parecido sumamente parecido con el de ella, conjeturando que es el suyo, el supuesto muerto. Pero que está a punto de ser adoptado por una pareja de italianos.
-¿Qué explicación te dieron en el ministerio?
-La explicación que me dieron en el ministerio fue que el caso se investigará en el lapso de tres meses, de acuerdo a ley, y que sea paciente. El problema es que los trámites de adopción están a punto de acabar y los foráneos parten en un mes, con mi hijo en sus brazos como el suyo.
- ¿Y qué piensas hacer ahora?
- No lo sé, algunos me dicen que acuda a organismos internacionales, pero el tiempo se acaba y estando en provincia es, usted sabe, muy difícil hacer eso…
-Bueno, eso sí. Me informan por interno que tienes otro bebé…
- Sí, es el único que me queda, pero creo que también me lo arrebatarán…
-¿Y eso por qué?
-Cuando pasó lo de mi primer bebé hace cuatro años, unos tipos extraños, enormes y con trajes metálicos irrumpieron el recinto y los vi rondando y hablando con susurros entre ellos, creo que fueron ellos, lo que no sé es cómo llegó mi hijo a dar al norte del país, al albergue ese.
-¿Tienes alguna teoría?
-Bueno sí, pero es un poco descabellada, creo que se trataban de extraterrestres, porque me enteré posteriormente que había un grupo elitista que rendía culto a unos alienígenas y que secuestraban neonatos para pruebas experimentales que quién sabe de qué se traten
-¿No te parece un poco…sacada de Hollywood esa historia?
-Le dije que le parecería descabellada, pero igual, es mi teoría.
-Está bien, entiendo, y por eso recurriste a nosotros, pero, ¿alienígenas?, ¿tanto así?
-Sí, tanto así; y es más, no sé porqué todo el mundo aún persiste en aferrarse al escepticismo, si son tan claras las señales de la presencia de esos seres en nuestro planeta, ¿acaso son ciegos, o peor, estúpidos, para no darse cuenta?
-¿Tal afirmación no te parece un tanto ofensiva?, es decir, hay que ser un poco, digamos, crédulos, fantasiosos, para darle crédito a tus palabras…
- Fantasiosos, ya verán cuando los elimine a todos…
¿Y eso a causa de?

-Eso, a causa de todo este show que usted monta en este set; digo, si usted se empeña en lo suyo, yo igual. ¿De dónde saca el disparate de raptos de infantes por seres alienígenas?, no se da cuenta que lo de la trata de bebés en las instituciones de salud, en complicidad con mafias y albergues es más creíble, más polémico, más ¡BOOM!, eso, más ¡BOOM!, ¿eh?
-Debería decirte: no te pago por sugerir, sino por actuar, pero bueno, no te pago
-Ni un centavo
-Sí, mas creí que quedó claro que no te incumbía la historia; recuerda que eres solo un medio del que me valgo para hacer fluir mis diálogos que creé, entre ella y tú, y de esta forma, hacer que tome cuerpo y consistencia la obra. Concéntrate en tus diálogos, ¿quieres?
-Yo no me hago problemas
-Yo sí me los hago, yo no trabajo así
-Que no trabajas, ya te dije, se trata del destino, está escrito que tienes que interpretar a mi personaje
-Uhmm, estás loco, de todas formas sigo en desacuerdo
-¿sí?
-sí, me desagrada y ya sabes lo que sigue en este punto de la conversación
-Discusión
-Como quieras, ya sabes
-Ok, ya lo tengo
-¿Tienes qué?
-Te largas, sacas tu sucio trasero de mi presencia
-¿Cómo?
-Encima sordo, ¡te largas!, ¿oíste?
-Explícate
-Adiós
-No me moveré mientras no te expliques
-Está bien, ¡Lárgate!, ¡Lárgate!, ¡Lárgate!, ¡Lárgateeeeee!
-¡Oh!, clarísimo señor “directorcillo”, pero que quede claro que no me voy porque me lo pida, ¡yo renuncio!
-¿Sigues acá?
-Sigo acá, ¡no sabes cuánto me exasperas!
-No me interesa
-No puedo más
-¿Y?
-¡Yaaaaaa!, solo quise aportar algo a la obra, sabes que me interesa mucho el papel, lo siento
-Está bien, entonces continúen

-Muy bien, eso está muy bien, ¡bravo!, los felicito.
-Los felicita, porque yo ni hablé.
-No hablaste, pero tu presencia es clave en la historia, te lo expliqué.
-Me lo explicaste, pero…
-Pero… pero nada
-Me siento inútil, ¿debería decir algo no crees?
-¿Decir algo?, ¿y qué me dices del cine mudo?
-Ellos sólo obvian palabras, lo sabes
-En nuestro caso, los motivos son otros, no empecemos
-Quiero dejar esto
-¡Lárgate! entonces
-Acabo de decidirme, yo renuncio
-Como quieras
-¿Es todo?
-Todo
-Oye, no es para tanto, está bien, persistiré…
-Acepto

-¿No crees que es repetitivo?
-No
-Está clarísimo, lo mismo que al inicio
-No
-Mira, si te propones plantear un suceso constante en diferentes circunstancias para denotar lo cíclico y eterno de la vida, deberías variar justamente “esas” circunstancias para restarle monotonía.
-No lo creo, ¿entonces?
-Olvídalo, de todas formas me gusta, sigue leyendo.
-De acuerdo

- Y así sucesivamente, ¿Qué opinas?
-No opino nada, está muy difícil la nota
-Si quieres te lo vuelvo a explicar
-¡No! Así nomás, un gusto verte
-Bueno, ¡adiós!
-Adiós, aunque pensándolo bien te invito un par, y me lo vuelves a explicar
-Claro, vamos.

-Y así, bebimos un par de jugos y le conté mi historia, creo que le gustó, dijo que conoce a gente de ese mundo, los que hacen las noticias, periodistas
-¿Así?, tu historia es buena, pero no me convence eso de que reconociste al bebé solamente porque una conocida tuya te dijo que se te parecía.
-¿Tú crees?
-Sí, cámbiale, porqué no un presagio o corazonada de madre, o alguna foto, no lo sé. Sólo cambia eso.
-Tienes razón, quizá si Carlitos pudiera volverlo a contar.
-¿Carlitos?
-Sí, ayer, mientras no estabas me miró con fijeza y contó palabra por palabra esa historia, dijo que lo soñó.
-Tiene un año, mientes.
-Creo que no, yo estuve allí.
-Mientes
-Está bien, lo intentaré.
-¿Intentarás?, hazlo.
-Ya basta, lo haré, ¡Qué molestia!
-Necia
-Bruto
-Te amo, eres brillante
-¿Tú crees?
-Sí
-Bueno, entonces yo también te amo.

CABEZAS CLAVAS

2011-07-12T17:30:00.003-04:00

No se le notaba cuando nos hablaba, siempre parecía tener un discurso preparado, sin errores de dicción ni inmutaciones en el proceso, siempre con la mirada fija sobre la frente de sus interlocutores, erguido y rígido, pronunciando cada palabra con tal claridad, que hubiera sido estúpido que alguien se atreviera a decirle, perdón, no te entendí…aunque claro, siempre era así, nunca entendíamos o considerábamos sus opiniones respecto a temas tan triviales como por ejemplo las actividades cotidianas durante los días que no se laboraba, como importantes, no es que fueran irrelevantes, nada de eso, solo que…eran raras.

Decía, cuando todavía nos dirigía la palabra, y riéndose a mandíbula batiente, que un viernes o sábado cualquiera se la pasaba él en su casa, entre los ocho muros que componían el claustro, ¡ocho muros! empecinado con el retrete y su contenido postcena, absorto y fascinado con el sonido que producían sus manos, mientras estrujaba y sometía a sus desechos intestinales a un fantástico proceso de reformación, según decía, y del que al final obtenía curiosas esculturas surrealistas que adornaban los ambientes visibles de su hogar, al cual siempre éramos bienvenidos. Lógicamente nadie aceptó dicha invitación, pues a la semana supimos que algo andaba mal con el tipo en mención, no en lo físico, pues era de lo más normal, salvo claro, por el mechón blancuzco que nacía exactamente de la base su cuello y se prolongaba hasta casi por debajo de las costillas. Era su temperamento, cómo decirlo, impredecible, taciturno, brillante, sombrío, hostil, tierno, insidioso, tantos calificativos que no harían sino desdibujar lo que realmente era, y bueno, yo fui una de las que se arriesgó, y tengo que utilizar el término, a tratar de apreciarlo.

Cuando notó mis intenciones más que obvias con él, primero sonrió vagamente, mientras pasaba de una mano a la otra una bolita de papel que de tanto ser manoseada tenía el aspecto de ser un pequeña piedra, y que supe después, cuando la arrojó por la ventana, que efectivamente lo era, una piedra que no sé por qué rayos creí que era un papel, y un monstruo que no sé por qué confundí con un hombre para amar, besar, estar con él. Pues luego una gran risotada seguida de un murmullo a regañadientes del que pude percibir, qué podría hacer contigo putita de mierda…

Claro que no volví a dirigirle la palabra, ni yo, ni el resto de compañeros que laborábamos en los anaqueles del Poder judicial, porque si de algo he de lucirme es de mi capacidad de envenenar a la gente en contra de algo o alguien, y a mí nadie me hacía tal desaire y se quedaba muy tranquilo, y claro que lo conseguí, pero a él bien gracias, le importó un pito que así fuera, parecía sentirse mejor, pues en adelante nunca tuvo que sostener una conversación con nadie, al menos eso creía yo, ni para pasar el rato, solo leía y releía los expedientes, como si se tratase de un gran abogado investigando un gran caso.

Y al silencio le sucedió la invisibilidad, de tanto no hablarle, comenzamos a casi no verlo, aún estando frente a nuestras narices, bueno, al menos frente a la mía, era como si no estuviera, y él, claro, bien gracias, feliz de que así fuera. Escurriéndose por los corredores, o bajo los muebles, como una sucia cucaracha a la que no me faltaban ganas de aplastarla con el taco, sin embargo, si bien mi afrenta se basaba en la indiferencia total, de todas formas no podía evitar de cuando en cuando contemplar su ampulosa espalda o su frondoso cabello, que por lo demás era sumamente maravilloso, ni qué decir de sus atléticas piernas y trasero, las cuales bajo el ceñido jean que solía usar eran la delicia visual de féminas que eventualmente ingresaban a nuestro sótano, y más que nada, eran mi delicia, mi perversión, pero cuando volvía a ver su rostro, retornaban a mí, todos los demonios del despecho y continuaba en la afrenta.

Luego pasaban semanas sin que lo viera. Llegaba antes que todos y salía una vez que el vigilante le obligaba hacerlo.
Ya casi al mes, me extrañó que una mañana se acercara todo empolvado y lleno de telas de araña a mi escritorio y me dijera, quiero que veas esto, a lo que me negué rotundamente, pues el tipo hedía a rancio, como si hubiese salido de un frasco de aceite podrido, respuesta que produjo en él un acceso violento, dando un manotazo que casi quiebra el vidrio de mi escritorio. Y antes de que pudiera ponerlo en su lugar con el vigilante, desapareció entre los complicados circuitos de documentos, dejando la huella de su manaza frente a mí.

Los siguientes días traté de limpiar la huella, sin conseguirlo, parecía haber sido hecha con aerosol, según dijo Pepe, el de limpieza, y bueno, no era molesto para trabajar, pero cada que reparaba en la mano, comencé a sentir un malestar, como si me recordara algo desagradable, como una araña por ejemplo.

Y después se agravó… desarrollé una tremenda fobia y repulsión hacia su persona, al punto de no querer saber ni oír de él… y él bien gracias, feliz de la vida, hasta ascendiendo en el cargo, llegó a jefe de sección, y ocupó la que supuse sería algún día mi oficina…Entonces sí lo odié, por todo el halo de misterio en torno a su persona, por toda la fascinación que inspiraba en los grandes jefes, quienes lo consideraban alguien brillante entre el resto que éramos nosotros, y sobre todo por el excesivo desapego hacia mí. Me hizo sentir incluso que la cucaracha era yo y no él, que contrario a mis expectativas e ideas, trabajaba él, ávidamente en relacionarse con gente de peso, con realizar trabajos de suma urgencia, mientras yo lo creía oculto del mundo, de nosotros, llorando su desdicha en el silencio del aislamiento y el rechazo. Pero nada de eso era real, solo mis ideas, y me equivoqué, pues cuando lo ascendieron, la sorpresa fue solo mía, de nadie más, incluso de quienes creí mantenían la misma repulsión por él, de cuando conversábamos y no entendíamos ni jota delo que decía y lo creíamos raro, inclusive ellos le aplaudieron, le saludaron gozosos, hipócritas pensé, viles y perversos gusanos parásitos que esperaban supongo favoritismos del nuevo jefe.

Y a todo esto la situación empeoró para mí, enfermé, pedí permiso por espacio de casi tres meses, en los que tuve oportunidad de reponer mis fuerzas y energías, y luego volví… y ya no lo encontré, pues lo habían ascendido a jefe máximo y ahora tenía su oficina en la capital, de modo que dije, qué tanto, al menos así su presencia no será otra vez mi calvario, pero cuán equivocada estaba…

Por golpes del destino, o desatinos míos, fui asignada a la sección de archivos perdidos, y al igual que dichos documentos, a los que llegaban a trabajar en tal sección, se les consideraba eso, casos perdidos, o sea, existíamos, pero al margen, como si de lombrices de tierra nos tratásemos, y pues ni modo, las pocas personas que integrábamos el equipo, qué digo equipo, la cripta, porque de eso se trataba, éramos como la grasa en la sartén oxidada que ya nadie utiliza en un gran restaurant.

Decidí sobrellevar mi suerte con buena cara, porque al fin y al cabo, trabajo tenía, y nunca faltaría pan en mi mesa mientras así fuera, pero cada mañana, al descender los cuatro pisos desde la superficie, con rumbo a los viejos anaqueles de mi nueva sección, sentí que era a mi tumba a donde descendía, que la vida para mí se había terminado, y que no había otra que descender voluntariamente hacia las profundidades de mi última morada, y cuando salía, sentía que el mundo allá arriba me era ya ajeno, que los que transitaban allá afuera no eran de mi especie, que yo era una subespecie que caída la noche emergía de mi madriguera para sentirme humana, pero tal sentimiento fue cambiando, cambiando, al punto de que cierto día determiné prudente no salir esa noche, ni la otra, ni nunca, que mi verdadero hábitat era ahí dentro, entre los papeles roídos por las polillas y el húmedo polvo que formaba musgo en los ángulos de las paredes y que sospechaba pendían ya de mis axilas y fosas nasales. Y fue fácil quedarse, incluso vivir ahí dentro, a nadie le importaba, era otro el pequeño mundo en el que decidí vivir, un mundo al que los vigilantes no se atrevían a entrar, por miedo, por ego, etc. y que la entidad misma que era el Poder Judicial consideraba inexistente, se nos asignaba un monto general para todo el personal, un monto de por sí insignificante, pero suficiente para nuestras pocas necesidades de gusanos…

Entonces descubrí que no había un nosotros, que siempre estuvo ausente tal pronombre, solo era yo, única y exclusivamente yo, y que en toda la supuesta sección a la que me asignaron no había otra que yo.
Pensé entonces en él, y creí que solo él sabría responder a la duda que asaltaba mi mente, ¿qué demonios había pasado conmigo?

Nunca pude dar con el gran señor que ahora era, pero recordé algo, la huella, y traté de ubicarla, registré cada escritorio de la institución, sin dar con el imborrable símbolo de su despecho. Ya decepcionada y resignada a continuar con mi lapidícola vida, descendí una vez más a mi sección, donde yo era la única jefa y empleada, y sentándome perezosamente en mi destartalado sillón, apoyé mi mentón en ambas manos, las cuales hicieron lo mismo sobre los codos, y éstos sobre el vidrio del escritorio, y entonces vi un asomo de la huella, bajo un sticker de la institución, ahí estaba, tal y como al dejó su autor. La contemplé, y recordé que en aquél entonces hubo una invitación del sujeto para ver no sé qué y no sé dónde, y que rehusé, haciendo que él dejase semejante símbolo de ira para siempre sobre ese vetusto escritorio que seguía ahí, frente a mí, como mi compañero en el infortunio.

Limpié el área y me dediqué el resto de la jornada a contemplar la huella, las figuras que podía ver desde distintos ángulos, entretuve mi gris ánimo por buen rato hasta que me pareció ver que desde la posición del que lo hizo, es decir, de él, no era una simple huella, sino una indicación, como una flecha que señalaba hacia un rincón del claustro, hacia el fondo, donde se apilaban en un gran recipiente de metal, toda la basura que había de tirar cada fin de semana. Me dirigí pues hacia el lugar, me asomé con curiosidad, pensando en qué es lo que habría querido mostrarme el sujeto aquella vez, y así, reflexionando y calculando casa paso que daba en ese sector oscuro, no pude evitar caer de bruces en el contenedor que escrutaba como una estúpida, buscando no sé qué.

Debí haberme desmayado, pues cuando desperté me fijé en el reloj que antes de caer tenía en la muñeca y descubrí que ya no estaba, a lo mejor se habría hecho pedazos durante la caída, y bueno, traté de incorporarme sin lograr mover un hueso, fue cuando descubrí que me hallaba empotrada, si cabe la palabra, a un infinito muro tanto hacia arriba como abajo. Me hallaba sumergida al gran muro hasta el cuello, ahora mi cabeza era todo mi cuerpo, y desesperada grité, lloré, imploré, hasta agotar mis fuerzas, y ya afónica, muda, y con los ojos secos, oteé en mi alrededor, para que en instantes y ante la impavidez de mi rostro, diera con él, es decir, con su cabeza.

No tenía expresión ni brillo en los ojos, pero no estaba muerto, pues respiraba, y por fin reconocí al que conocí en ese entonces, y creí comprender muchas cosas, pero las dudas fueron mayores, pues entonces quién era ese que ahora triunfaba en la superficie. Tantas preguntas que surgieron en ese instante que decidí aletargarme como él para pensar en todo aquello.
Pero de qué valían las respuestas si nada se podía hacer al respecto. Entonces, volví a mirarlo y comprendí que también él había comprendido eso, que todas las cabezas que ahí estábamos prisioneras, porque cada medio metro había una, y otra y otra, y así hasta el infinito, ya lo habían comprendido, éste era nuestro destino inefable y final, sin porqués ni cómos, solo éramos de pronto eso y ya, punto.

Al cabo de unos meses nuestros impostores se casaron y formaron una millonaria empresa que ahora triunfa y domina el mundo, a expensas nuestras, o sea, los verdaderos, no obstante cabe la posibilidad de que no sea así, pero posibilidades hay muchas, y pensar en ellas ya no nos reconforta el alma, ni siquiera la migraña de tener la cabeza hecha una roca.

Inminente Putrefacción

2011-06-25T17:18:00.000-04:00

Por las noches solía envolverme entre mis sábanas empapadas de mierda putrefacta, que días, semanas, meses antes fueron impregnadas en circunstancias que sé, nadie quisiera aceptar posibles que vinieran de un humano corriente. Orgiásticas reuniones con entes dispuestos a incinerar la crisma y cresta de la más pura virgen terrenal y celestial que pudiera existir.
Y yo era eso, lo más inimaginablemente abominable, pues había acabado con médicos, terapeutas, madres y amores de mil maneras, que podría considerase a mi persona como la más vil de las degeneraciones humanas hasta entonces conocidas.
Al respecto puedo asegurar que nunca sentí necesidad alguna de no hacerlo, pues entre el mundo que habitaba y el resto, solo podía establecer yo una demarcación limítrofe, a causa de mi naturaleza degenerativa, mi porquería. Ya que considerando mi ascendencia perruna y ratuna, no era para menos, estando sobretodo en esta hedionda metrópolis machupicchuniana, escupirle al mundo éste. Cagarme en él.
Recordé que allá afuera aún decían que la luz de una estrella próxima emitía rayos capaces de hacer que algunos seres que se me asemejaban, escribiesen poemas llenos de magia por su misterio; porque es necesario informar que en estas épocas los rayos luminiscentes e incandescentes de las estrellas son tan importantes como los grillos extintos de los jardines domésticos. Decían también que todavía habían seres errantes que contaminaban el poco aire que quedaba con sus palabras rellenas de pretensiosa magia y belleza, que algunos decidieron hallarlos para dárselos a los perros guardianes de la degeneración, en pequeños trozos crudos y sin sal.

A pesar de todo, ansiaba entre sollozos, los pequeños fragmentos que conservaba en la memoria, de mi bola fraganciosa de cabellos, ojos y labios… Y carne moldeada a imagen y semejanza de la más impía de las diosas lujuriosas, de mi ente con aspecto femenino que supo cómo someter hasta a la más deteriorada forma de vida, a sus encantos.
Oyendo entre confusos y estridentes silencios de madrugada cutre de voces y conversa…a mágicos acordes de sensual y suicidal blues, en lugar de opiniones y falsas promesas de fidelidad y amor… logré visualizarte…entre lo perdido, como la más preciado que pudiera un demonio añorar…
Mas sabiendo que tal añoranza me era tan nociva como la melodía de Hey Joe en cocoa pateada y ácido aliento de encías sangrantes, decidí arrojar una vez más todo el contenido de mi atestado y descartable recipiente hacia las profundidades de mi cavernoso y cadavérico organismo.

Aún así, sintiendo dura tu ausencia, aún cuando disponiéndome a olvidarte llenaba mis intestinos con arroz embalsamado de grasa animal y carne extraterrestre, aún cuando mis dedos embadurnados de mis desechos estomacales eran relamidos por la que se supone ocuparía tu lugar, aún así, gobernabas mi mente, obligándome a detestar los movimientos que en simultáneo, ambos animales, coordinábamos para liberarnos de nuestra nostalgia y esperanza por algo mejor, aún en esas circunstancias, gobernaba tu imagen en mi memoria, mis perversos deseos de ti, obligándome a coger, con la mano libre de las imperiosas tetas que exigían atención, y de los gruesos vellos venusianos que clamaban estupro y completa y pura atención de quien las estrujaba, mi voluminosa edición de los cuentos de Fitzgerald, para solamente aplastar el cráneo de quién controlaba el organismo entero que se contorsionaba atravesado por el más ardiente de los falos echados al olvido por un corazón decidido a no insistir con un alma atormentada con las letras, con las historias, con la magia demencial de las oraciones…
Y entonces asomó a mi vista el panorama de la habitación en la que me hallaba, un montón de ladrillos despedazados a golpes de puños enfurecidos, de mentes retorcidas que en complot con sus añoranzas rompieron en llanto violento que ni los muros de cemento pudieron resistir. Entre papeles escritos de quién sabe qué obsesos versos retomaban sus posiciones para reconquistar sus valiosas destinatarias. Cubiertos de huesos que alguna vez integraron los esqueletos de figuras concretas de amor, de sentimientos puros… pero que ahora se notaba todo tan demolido que por más que insistía la mente en reintegrar el paisaje, no conseguía sino exhalar lo poco de vida que la mañana fresca todavía concedía a los que, con aspecto de gangrenadas plastas pringosas, reluciendo a la luz matutina de un día como cualquiera en el que se pierde el control de una vida fugitiva…dormíamos la mona.

Me hallaba entonces, solo, lúcido y ansioso de enloquecer cuanto antes, para atenuar mis oscuras visiones sobre un futuro inmediato e inefable de mi estabilidad emocional, cuando de pronto di con tu silueta dibujada en el charco que con el esputo mucoso de quienes me rodeaban, habíase formado.
Eras tú, tal y como nunca te imaginé contemplarte, tú y el tiempo trascurrido entre los dos, tú y tus mofletes llenos de rubor que la noche refulgía sarcásticamente ante mis pupilas, tú y lo mucho que deposité en tu ausencia. Pero cuando mi masa impulsada por los resortes que a veces se adhieren a mis pies, se te acercó y me hizo decirte hola, pude ver en ti, lo que sospeché ver, cuando antaño oí tus argumentos, tus mentiras verdaderas, justificando tu promiscuidad y mi fatal condición de sujeto confinado a las celdas de la adicción por ti.
De modo que solo atiné a decirte de nuevo hola, como si no te conociera, más no como si te reencontrara, y fatalmente obtuve de ti ese impreciso y vago rumor de quien ya dejó que el tiempo carcoma sus reminiscencias, como una rata hambrienta a un mueble abandonado.
Y entonces bailamos una canción, solo una, la de Nazareth, la que tocan en acústico, tú sabes cuál, bueno, aún así no sepas cuál, suponiendo que el tiempo no pasó en vano, bailamos creyendo que éramos otros y no nosotros los que llegamos a no dudar en incrustarnos puñales en cada parte blanda de nuestros cuerpos, hasta dejarnos impávidos, pálidos, llenos de piletas naturales de sangre a borbotones… Contemplándonos como cuando veíamos en nuestros rostros, amorfas figuras de entes imposibles pero tan añorados que solícitos accedieron a nuestros requerimientos, concediéndonos aquello que ahora yo por instantes creía recordar, mi amor, tus besos, tus ojos puestos en mí, tu aliento diseminado entre mis dientes, tus fluidos venenosos inoculándose en mi torrente sanguíneo, dotándome, sin que pudiera juzgar, del carácter más puro y propio de ustedes los mortales… su inminente putrefacción.

El Culto

2011-06-21T02:43:00.004-04:00

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Por entonces te susurraban al oído que debías cogerme a patadas por irresponsable, que debías exigirme más atención, etc. y sabes que siempre fui un terco para esos afanes de la gente caduca e hipócrita, de reconstruir su moral a través de la generación que los relevará, como si no tuviéramos derecho a cagarla nosotros mismos, y por eso solo venía a verte, contemplarte, calarte en mis ojos adhiriéndome a los tuyos, estrechar tus deditos y unir nuestras manos en un pacto de vida, estirando y flexionando tus piernitas, midiéndote con mis manos extendidas y cargándote, recogiéndote con ambas manos o solo con una, como si fueras lo más preciado que sé que jamás podré hacer daño, y sintiendo a través de mis brazos, cómo aquello que nos une al universo fluye torrentosamente, hacía mi corazón y más adentro. Te amaba en silencio, lo acepto, mas los besos eran mis mensajeros, pero claro, ¿hubieras sobrevivido a base de besos?

Más o menos por esos días también, hablé por última vez con tu tío Ignacio, quien se hallaba trabajando en la atención de una librería prestigiosa, y justo la noche en la que fui a verte a casa de tu madre, recibí una llamada suya a eso de las dos de la mañana.

Tu tío Ignacio era bastante peculiar, desde pequeño solía hacer cosas terribles ante la mirada obtusa y estrecha de nuestra madre, quien atribuía conductas como pernoctar la noche íntegra en la copa del olivo que teníamos en el jardín, o el de masturbar a perritos de la calle que difícilmente podrían ligar con alguna solícita hembra, o ya, el simple acto de pasarse la noche oyendo música y viendo videos, a la perniciosa influencia mía, cosa que nunca sabré de qué forma, ya que a mi hermano solo podía verlo durante mis vacaciones de la escuela naval, que duraban exactamente cuatro semanas, de las cuales la mayoría me las pasaba de farra con amistades del colegio o la calle, y solo en raras ocasiones sacaba al pequeño Ignacio a pasear.

Recuerdo que cuando muchacho de doce años, hacía miles de preguntas que siempre atinaba a responder yo, recurriendo a mi vasto conocimiento que tenía sobre el tema, que no era otro que el rock pesado, y bueno, le recomendaba discos, revistas, libros, cuadros, esculturas, museos, personajes, películas, etc. y él siempre apuntaba todo en el cuadernillo que le obsequié años antes, y se embriagaba con lo que podía decirle respecto a algo tan pequeño quizá como la púa para tocar guitarra.

Bueno, creció, echó a perder buena parte de su juventud pintando y cantando en las calles, pero siempre teniéndome como su consejero, pañuelo y hermano. Y al tiempo, asegurándonos mejorar estando lejos de su ciudad natal y su familia, permitimos que se marchara al norte, donde vivía hasta entonces.

En la rápida entrevista que tuvimos por teléfono, me comunicó que en la librería algo grande sucedió, y es que desde hacía varios meses el chisme de que el jefe se encerraba durante dos horas o más en el único baño para varones se había diseminado de tal forma que era imposible no dar rienda suelta al pensamiento morboso en cuanto el señor en mención se dirigía al pequeño compartimento, situado en la parte posterior de la tienda. Sin embargo, no era esto lo que preocupaba a tu tío, sino que entre las tantas conjeturas y especulaciones en torno al tema, la suya pareció ser la menos probable y aceptada por el resto de empleados, quienes reían gozosos cuando él exponía su opinión.

Tu tío estaba convencido de que el señor Jefe padecía de unas crónicas hemorroides, por lo cual se comportaba de esa manera, y pues era la única forma de evitar la vergüenza de hacerlo en casa, encerrándose durante tanto tiempo, armado de un espejo y sus pomadas luchaba en solitario con tal cruenta enfermedad. El resto no, creía que el tipo era un maniático y asqueroso enfermo sexual que quién sabe qué haría a solas. También me contó tu tío que por otra parte, creía posible que el señor fuera un actor frustrado, que en la soledad de un baño daba rienda suelta a su talento trunco, opinión que lógicamente solo me la dio a mí por evitar el ridículo con sus compañeros.

Pero la cosa no terminaba ahí; todo se hubiera mantenido a ese nivel, me dijo, a no ser por los indicios de algo mucho más extraño durante el último mes, justo antes de que tu tío renunciara. Pues como dijo, ya no sentía afable y cómoda su estancia en tal recinto; indicios por lo demás, propios de algo más que inusual, siniestro. Los tres últimos viernes del mes mencionado, el Jefe mostró una conducta que difícilmente podrán olvidar quienes lo vieron, pues el primer viernes salió raudo de los servicios higiénicos, con los ojos tan inyectados de sangre que parecieran haber sido pinchados con una daga, sin explicación posterior alguna. El segundo viernes fue algo peor, pues durante su habitual encierro, se oyó un fuerte estrépito de vidrio quebrándose seguido de un tarareo del algún antiguo canto de monasterio, que desde su rincón y con la grave voz del señor, se hizo tan terrorífico que aquel día, todos dejaron el local, huyendo despavoridos. Para esta sí hubo una pobre explicación y todo quedó ahí. Mientras, tu tío Ignacio dijo que para entonces su insomnio se le agudizó, y ni con somníferos químicos logró conciliar el sueño hasta el próximo viernes, día en el que ocurrió lo que le obligó a renunciar a su trabajo.

La tarde de ese día, me contó, el viento era bastante fuerte y los ventarrones habían arrancado algunas de las calaminas del techo del almacén, por lo que rápidamente se le asignó subir a la azotea a solucionar el impase, al hacerlo se dio con el jefe desde hace dos horas no visto, empalado a una barra de metal que lo atravesaba desde su ano y salía por la mitad de su cráneo. No quiso saber ni ver más, solo bajó, dijo que renunciaba, dejó el guardapolvo sobre el estante de los clásicos victorianos, sugirió que subieran y vean por sí mismos, y se marchó a su apartamento situado a veinte minutos en bus. Los días posteriores dijo haberlos vivido como si se tratasen de un sueño, declaraciones a la policía, la prensa, curiosos, etc. Para finalmente el siguiente viernes ir a la reconstrucción del momento en que él halló al occiso, y cuando en conjunto con el cuerpo de la policía se hallaban en la tienda, subiendo las gradas hacia la azotea del almacén, alguien los esperaba sentado en el piso, de piernas cruzadas y con traje de tafetán y corbata moño, fumando de una pipa inglesa, el más fragancioso tabaco, contemplándolos con un suerte de compasión. Se trataba del Jefe en persona, quien se les acercó y luego de saludarlos, corrió desesperado y se arrojó hacia la calle, quedando inerte y muerto sobre el asfalto segundos después. Las informaciones finales concluyeron con que se trató de un loco obsesionado con el caso, quien además de loco, resultó ser suicida, y todo quedó ahí. Pero no para tu tío, quien hasta el día que decidió llamarme, atravesaba la peor de sus recaídas de ánimo, y esto sumado a su crónico insomnio, sentía que lo mataba, que cada día era como si un gran pedazo suyo se quedara en su cama o se pasara por el inodoro. Por este motivo al final de la charla rompió en llanto, mientras yo impotente, trataba de consolarlo, sin lograr nada, solo sacarle más cosas que él sabía, o que había llegado a saber sobre el culto, que las cosas salieron mal, que ya Balmaceda había fracasado pero que el Jefe no quiso entender, que ahora todos estaban condenados. Fue cuando se le agotó el crédito y perdimos la comunicación. Desde entonces hijo mío, no volví a saber de tu tío Ignacio, ni yo ni nadie, desapareció como si la tierra se lo hubiera tragado.

ENTREVISTA

2011-05-23T19:19:00.006-04:00

Bien esta es una entrevista para la revista K-OS ORGANIZADO de Huancayork.

1.- ¿Cuáles fueron tus primeros acercamientos a la literatura?
Bien, para responderte solo me transporto a mi niñez, sí, creo que fue ahí, con lecturas que mi madre me hacía de versiones de Robinson Crusoe, hablo de cuando tenía 7 años más o menos, luego me veo leyendo bajo presión y luego seducido totalmente por El Quijote, cuando bordeaba los 12, esos dos momentos fueron claves para saber que en la literatura tenía algo esperándome…….

2.- ¿Desde hace cuanto vienes haciendo literatura?

Vengo componiendo, juntando palabras para representar historias que se me ocurren desde el año 2005, época en la que me encontraba a flor de piel con el trabajo creativo, tenía la mente tan lúcida que a veces suelo desconocerme cuando evoco mis recuerdos, supongo que aún era un muchachito lleno de esperanzas y expectativas de la vida, pero por otra parte, ya se cuajaba en mí, ese sentimiento de que todo estaba perdido, de que mi carácter sería mi asesino, asesino de mis sueños e ilusiones, y es cuando recuerdo la primera historia que escribí, se trataba de un muchacho que de pronto despierta en un desierto y poco a poco va reconstruyendo su vida, pero a medida que lo hace, va sintiéndose fastidiado y hasta arrepentido de contar con una memoria que rápidamente le muestra lo duro de estar vivo, el sufrimiento que se esconde tras de cada acción humana, etc.

3.- Los cuentos que haces están perturbadoramente pajas , como “El crimen de Mishasho, ¿Qué te influyó, como así te animaste a realizarlos?

JAJAJA, perturbadoramente pajas, me gustan los adjetivos que usas. Cómo me animé, verás, todo empezó con POE, el maestro de maestros, cuando uno lo lee, siente que corrientes eléctricas recorren tu cuerpo obligándote a hacer algo a cambio de haber tenido el privilegia de haber leído semejante trabajo, sí, así empezó, como pagando con cuotas, es decir, con cuentos, tanta literatura buena que leía. Con respecto del cuento q mencionas, es curioso, pero esa historia se trata de una anécdota con chisporroteos de ficción mórbida, sobretodo en la conducta del oso perezoso, una anécdota que un viejo amigo me refirió en una charla amena que tuvimos en la Universidad.

4.- ¿Qué opinas de la difusión de la literatura local?

Difusión, no existe tal cosa, es decir, no de manera masiva, hay inquietud de algunos escritores por dar a conocer su trabajo a través de revistas o páginas en internet, pero su área de influencia es sino nula, tal limitada que solo llegan a esferas amicales o familiares, y a más, laborales. La situación en nuestro valle es muy lamentable, ya que la ausencia del hábito de lectura, sumado al desinterés por lo nacional, así como la incultura de la envidia y el individualismo hacen de la realidad artística en general, algo tan paupérrimo que mejor hablamos me haces otra pregunta.

5.- Cuéntanos un poco sobre tu participación en eventos relacionados con la literatura.

Hay tan poco que contar que creo quela vergüenza sería lo adecuado sentir, pero no. Hubieron un par de presentaciones de boletines que yo mismo realicé, un concursito de cuentos que pasó sin pena ni gloria, y el resto fueron solo chácharas en antros lúgubres, y bajo influencia de palabras insanas de amigos y dementes que solo la noche acobija.

6.- Coméntanos brevemente sobre la escena literaria en Huancayo.

Huancayo es tierra de grandes personajes como Parra del riego, pero actualmente no tiene gran cosa, un sucio Chavarría por ahí, otro delicado Bossio por allá, un andino Yanasiwar por acullá, un bohemio Calle por otro lado, bueno es lo que hay, quizá haya más, pero desconozco.

7.- ¿Algún proyecto literario que tienes en mente?

Más cuentos en la vena Ribeyriana, Cortazariana, y alguna novelita por ahí.

8.- ¿Cuál fue el mejor libro que leíste?

Ufff, son tantos que mejor giro la ruleta rusa y aprieto el gatillo para decirte que 24 HORAS DE LOUIS BLOOMFIELD, una novela de esas que te quitan el sueño, el apetito,todo.

9.-¿Qué mensaje le das a las pocas mentes que se concentran en la literatura?

Que este vano oficio es un completo desperdicio de tiempo y de sanidad, que mejor dedíquense a la economía o la prensa. Pero que si les atrae finales en callejones, víctimas del delirio de Korsakoff o el Delirium Tremmens, entonces prepárense, que les aguarda la eternidad, la inmortalidad.

10.- ¿Algo que desees agregar, algún blog?

Ron al café, y sigan leyendo a Bukowski y visiten www.dimencial.blogspot.com, ah y gracias por la entrevista, sé que tu zine es tan conocido como las ratas alienígenas, así que será un éxito, hasta pronto.

ESCRIBO

2011-05-06T22:23:00.005-04:00

Pensé tenerlo todo, pero cuando reparé en mis posesiones, me di cuenta de que en realidad tenía nada! un vacío tan profundo como la indiferencia de alguien hacia lo que ignora....así que decidí recuperar lo perdido, mas pensé: y si en realidad nunca tuve algo', entonces sí sería grave ya que sería inminente la inacción, y la voluntad seguiría sumida ahí, en el fondo de mis deseos, cubierta con toda la basura que ingiero....por eso, aluciné: mejor sigo pensando que tengo algo si quiera, para así evitar mortificaciones postreras, y desde entonces....ESCRIBO.

Hello Kitty, and good bye!

2011-04-17T19:55:00.002-04:00

Cansado de gritar su nombre en silencio, cansado de pensar en primera persona, se detiene a reflexionar sobre las actividades que hasta entonces consideraba sensatas y útiles, nada era relevante, todo un camino desperdiciado, un rastro tan fugaz como la estela gaseosa del aliento...

Muy a pesar de aquello aún brillaba en sus recuerdos la cálidez de sus besos y la hermosura de sus manos, pero ya no podía insistir en volver a soñarla, pues le había advertido, si deseas amarme, me dejarás ir, así tiene que ser, que porqué?, por nada, solo que así soy, es mi naturaleza, aceptas?, está bien había dicho.

A dos días del quiebre, emergían de él los sentimientos clásicos de nostalgia y extrema necesidad de volver a verla, y hasta fue capaz de acercarse a su guarida, para quién sabe verla y alimentarse con un poco de ella para así, sobrevivir un poco más...Pero como nada sucedió, ni en el transcurso, ni después, reparó en los trescientos metros del Golen Gate y sintió cómo algunos dejaban poseerse por ese extraño hechizo de que todo está perdido y a punto de estallar.

Alucinando sobre cómo sería si volviera a tenerla cerca, camianba hacia casa, lentamente, disfrutando el aire negro de la noche, a través de rostros y figuras difusas que raramente podrían a él interesarle, aletagándose más y más entre las espesas aguas ed ese torbellino que era dejar de improviso a alguien amado....

Sin embargo a ella le importaba tanto como a los jesuitas los ritos de iniciación Junkie, y meditaba cada vez más seria sobre sí a este tipo no le interesaba más, no porque así quisiera, sino solamente porque comprometía a su ego, y ella, razón de jactancia, nadie la dejaba así nomás....

Pero él la dejaría, y ella consideraría que algunos si podían dejarla tan rápido que no podría pensar si quiera en los motivos o razones....y así sería siempre, ya que nunca lograron conocerse...........

El Foso

2011-04-10T17:26:00.001-04:00

El Foso

Casualmente había tenido la oportunidad de leer un cuento de Valdelomar que llevaba por título algo en latín, un par de días antes, el cual era peculiarmente similar a lo que ahora contemplaba extasiado, y no es que fuera muy fanático de leer cuentos o poesías y esas cosas harto fichadas de, ¿qué sí, te gusta eso?, pero de vez en cuando cogía alguno de los ejemplares que la mamá dejaba sobre la mesa de noche. Ah, y es que ella sí parecía disfrutar de introducirse en una historia, sumergirse en ella, delirar y soñar intensamente con cada elaborado nudo que pudiera presentársele en cada obra a la que se dedicaba, claro que haciéndolo durante casi cuarenta años, era de suponer que, la desde hace un lustro, abuela, era una completa profesional en el capture y mastique de la prosa y a veces del verso.

En el cuento eran los personajes calavera y huesos, en este caso en cambio aún exhibían trozos pequeños de carne reseca, pero en zonas como las de los ojos, era notable la ausencia de músculos y piel, dando una impresión tanta a quien lo observase, que de hecho pensaría: miren qué cavidades, le comieron los ojos o qué. También el desconcierto que experimenta uno de los personajes al asimilar su actual condición, es decir, de muerto, es claramente opuesta al de este caso, pues en ellos se percibía claramente la plena consciencia de que estaban acabados y que se podrían mientras sus organismos de alguna manera se resistían a caer putrefactos de inmediato, y notó para su sorpresa mayor que algunos reptaban entre dolorosos sollozos las zonas de penumbra del claustro, que más oscuras y siniestras lucían, pero le fue difícil determinar si en verdad se trataba de seres humanos, o si por otra, los restos de alguno, como por ejemplo, un tórax con una cabeza enorme, en movimiento lento y pausado, teniendo como eje a las vísceras y lo que resta de la columna vertebral de uno normal, u otro que guarecido en el triple ángulo del rincón más inaccesible en alguna de las habitaciones que parecían integrar un número exorbitante, chapaleara entre lo expelido por un agujero entre la boca y la laringe, mezclado con lo que el ano se le resistía contundentemente a seguir tolerando en el organismo, no teniendo aspecto humano, sino más bien de una bola de carne muerta, hinchada y amoratada, llena de larvas de moscas y hediendo fecalmente.

Ambas composiciones, a pesar de su curiosa similitud en el motivo, se diferenciaban notablemente. En el texto se hablaba a quemarropa acerca del destino del hombre y su vigencia irrelevante en la vida, cíclica; básicamente sobre el conflicto existencial de siempre, y en cambio para Ellos los temas de charla oscilaban entre el lugar de procedencia de cada uno, sus reminiscencias más probables y hasta las inconcebibles, o en algunos casos, imposibles, por ejemplo que durante algunos años un suceso extraño vaticinaba su actual miseria, se trataba de una misma rata que cada día asomaba por una de las grietas de la tubería en la cocina, a la que ninguno logró más que ahuyentarla hasta su religiosa asistencia y husmeo la tarde siguiente. También sobre sus familias, lo muy buenas que estaban, una mejor que la otra, según tuvieran la oportunidad de intervenir, o lo más dramático, el tema de la madre perdida o la que aún en vida sufría por causa de ellos, y lloraban, gemían, empinaban el codo, resoplaban, echaban un vistazo a su alrededor, siempre con la misma resignación de siempre, de quedarse hasta la pérdida completa de la percepción de la realidad, de la luz o de la sombra, del frío o el calor, del hambre o la satisfacción de estar lleno, del odio o el amor, y hasta habían oportunidades en las que de pronto a alguno se le llenaba la sangre de ira y rabia que destilaba por la boca, con palabras navaja, o en casos un tanto menos recurrentes, agresiones físicas, o al menos intentos de agresiones con las minúsculas fuerzas que les quedaban, que no eran suficientes para siquiera ponerse de pie y mantenerse erguido unos minutos.

Así, luego de haberse detenido unos instantes en el umbral de aquél lugar decidió ingresar, tomar asiento en algún rincón para seguir meditando y presenciando aquello; de inmediato se le acercaron como mendigos un puñado de ellos, logró echarlos y evadirlos con solo acelerar el paso, dirigiéndose hacia el tendero, quien tras una mole de objetos vetustos, obstinado fregaba sus calcetines agujereados y hechos jirones, con el propósito quizá de cuanto antes dejar ese lugar para salir a respirar un poco, hola le dijo, qué tienes para ofrecerme, estoy de paso y bueno, di con el bar.

No obtuvo respuesta, solo la revelación tras una delgada capa de pelusa gris en el rostro, de una mirada calcinada y refulgente de un carmesí intenso, como si un gran chorro de sangre golpeara detrás del cráneo, insistiendo en estallar con todo y globo ocular. Para de inmediato arrojarle el envase púrpura de un licor viscoso y turbulento en la cara, y exigiéndole raudo a cambio una moneda de poca importancia.

Y se disponía a beber, pero nada más de asomar las fosas al borde para sentir el ácido corrosivo que emanaba por aquél lugar para darse cuenta primero, que de atreverse a beber estarían tan sentenciado como el resto de seres que estaban ahí, y segundo, que el lugar entero iniciaba una mutante transformación, las paredes adquirían vida y de entre su superficie extremidades y rostros grotescos luchaban por liberarse, y los espectros que momentos antes pululaban a la luz de la luna que se colaba por ciertas rendijas, ahora no estaban, se habían marchado todos. Le pareció sumamente extraño ya que al verlos le pareció que estuvieron allí desde siempre, como los insectos bajo un dolmen, sin la consciencia de que hubiera vida más allá de su reino entre lo pétreo y la húmeda tierra. Pero ya no estaban, ni uno solo, y tras de sí solo quedaban sus fluidos estomacales, esputo y restos de uñas y cabellos impregnados en los muros, de cuando se ensañaban furiosamente contra la imposibilidad de derribar tal infraestructura. Lo dejaron solo, abandonado, pensó.

Supo entonces que jamás habían estado aquellos, o que si estuvieron fue hace tanto que solo entre el polvo estaban los vestigios de sus pasos, y sintiendo que todo se reintegraba en su memoria como los pedazos de un espejo hecho trizas y que ahora se recomponía dejando a la vista el verdadero rostro suyo, y como en el Extraño lovecraftiano, descubrió que la abominación se trataba única y exclusivamente de él, y contrario a la lógica, no sintió congoja o desazón alguna por este descubrimiento, sino que solamente suspiró larga y profundamente hasta quedar vacío por dentro y desvanecerse aletargándose en simultáneo hacia desconocidos y oscuros mundos en los que dejaba por instantes su real condición para ser por ejemplo un curioso entrando a la boca del Foso, donde las almas atormentadas gruñían dolorosamente, pronunciando su nombre una y otra vez, diciendo, ven, vuelve, estamos solos sin ti.

Vórtices Oníricos

2010-09-24T01:56:00.002-04:00

Por: Krandog Grenhas

La noción de los sueños como simple estado de reposo uniforme de un organismo y nada más, se torna insuficiente desde que se descuida el aspecto psíquico del mismo; quiero decir, y esto que quede grabado en fuego, que no porque en apariencia un cuerpo repose durante un periodo considerable de tiempo, significa que realmente esté ahí, al menos no mentalmente, claro está. Asumiendo el sentido de realidad como entorno físico perceptible y supeditado a la capacidad limitada de los sentidos, considero innegable la posibilidad de existencia de realidades más allá de la percepción, realidades simultáneas y distribuidas en un tiempo y espacio tan extenso como el universo mismo.
Pues bien, preparado el terreno podemos edificar. Se trata del entorno perceptible durante el sueño, de los elementos físicos que componen los escenarios en los que se desarrollan, de las posibilidades, de los personajes, situaciones y circunstancias; de asumir que todo aquél acuoso y olvidadizo mundo, existe, independientemente de la que formamos parte durante los estados insomnes. Ahora bien, mi postura queda justificada debido a los estrechos límites en que están encerradas las facultades intelectuales del hombre; aún cuando se desarrollan a pasos agigantados, y porque creo en la existencia de realidades que a pesar de estar ahí muy presentes, -como el caso del sueño- se escapan a nuestra voluntad de aceptarlas como tal, tan reales, y es que es como cerrar los ojos para ocultarse de alguien, o hacer vista gorda y tratar de explicar lo incomprensible, como si la aplicación de la razón funcionara más allá de nuestras limitaciones como especie.
Entonces, una vez levantados los muros y columnas, nos toca hacer la techumbre. El ingreso al mundo de los sueños puede parecer la actividad más simple de mundo, ya que se realiza casi involuntariamente, pero cabe preguntar, ¿uno siente con precisión el momento exacto de transferencia de realidades?, ¿verdad que no? Cuando menos se espera ya se está dormido y actuando e interrelacionando con aquél mundo. Sin embargo, si agudizamos enormemente la atención, podremos –no todos obviamente- ser testigos del momento exacto en el que atravesamos el umbral o demarcación limítrofe entre una y otra realidad. Me refiero a los Vórtices Oníricos. Éstos son una versión de los patentados agujeros negros de Hawking, es decir, son pasajes o portales en forma de remolinos vertiginosos que absorben la percepción total del sujeto para transportarlo a la realidad onírica. A veces se presenta en forma de una puerta con la cerradura girando a velocidades imposibles, y es cuando asoma la desesperación de tratar de introducir la llave que la abrirá, otras en cambio son como abismos magnéticos que irrevocablemente tiran de uno hasta sumergirlo en el sueño, en fin, variaciones de forma.
Durante la existencia del sujeto en esta realidad, alterna con la otra gracias al sueño, pero una vez muerto el organismo, se transfiere la capacidad de percepción y existencia de los seres a otras formas de realidades, manteniéndose la alternancia con otras. En una sucesión quiméricamente eterna.

COMA

2010-08-29T20:42:00.003-04:00

Uno de los lados de la camilla, el que está más próximo a mi cabeza, presenta un aspecto corrugado, esto no llamaría mi atención a no ser porque nadie está ejerciendo presión alguna sobre la zona corrugada, nadie que pueda yo ver, ni tocar. Por eso desperté como fastidiado, creyendo que se trataba otra vez el gato. El gato no está, al menos no sobre la cama, y el aspecto corrugado no desaparece; continuar mirándolo estando recostado no es muy sensato para alguien que le teme a todos los relatos de terror post cena que narraba su abuelo. ¿Un alma de rodillas?
Y pues el cuerpo se arroja hacia adelante, posa sus piernas fuertemente sobre el piso de madera y con las manos frena al dorso que se dirige de frente hacia el cuadro de Fuseli, mi más fanática idolatría. Tenía ese cuadro desde la secundaria, era un obsequio que un maestro sumamente extraño en su actuar me lo dio, nunca volví a ver al maestro, desapareció de la faz de la tierra, no habido. Desde aquella época mantuve aquel cuadro bajo la cama, hasta que conseguí este trabajo y al ver tanta desolación en el pueblo, así como en los muros, decidí que por fin podría servirme en algo, y comprendí al ver por primera vez “La pesadilla” que eso era lo debí ser, no pintor precisamente, ni el caníbal de la imagen, sino alguien que desborde en imaginación, que exalte la fantasía y el horror. Con cada remirada a la “La pesadilla” mis huesos se hacían más duros y mi corazón latía más fuerte, era la presión de mi existencia, exigía que haga algo con el talento que me dio. Pero aquel presentimiento magnánimo acabó al colgar en un clavo el sensacional cuadro y mirarlo, mirarlo de por vida, mil veces al día y aceptar que sigo siendo un simple mortal.
El gato salta y desaparece en el pasillo, luego de hallarse muy cómodo sobre el tapete que Martha me obsequió como regalo de despedida. Pienso en Martha frecuentemente, en casa todo me la recuerda, los muros parecen sentirse tristes también, los muebles igual, pero la que más sufre es la caja de tejido; sí, hace horas, antes de venir al trabajo pude constatarlo; una gruesa seda arácnida cubría todos los enceres textiles, haciéndolos ver antiquísimos, inservibles. Pero no era eso lo que me conmovió de esta manera, sino que no sé porqué creo haber oído lamentos de un conjunto de palillos que en ocasiones Jiux, mi hijo, usaba como baquetas, me decían algo como ¿Cuándo viene ella?, la extrañamos tanto…También yo la extraño, pensé de inmediato, pero ni modo, aceptémoslo, la muy guarra no volverá jamás; tendré que echar a la basura todo lo suyo. No soportaré voces que se lamentan tras figuras de objetos inanimados.
No hay nada ni nadie, como siempre. Creo que en la vida todo funciona en base a ilusiones que se van alejando cada vez más de uno; llegué a esta etapa de mi vida creyendo que hay mucho por vivir, que siempre habrá mucho; dejé que los días pasen uno tras otro repitiéndose incesantemente mientras yo lo contemplaba, como un impaciente mira el reloj o como en una ruleta, y ahora me veo aquí, atrapado entre estos muros, por casi quince años, sin poder desligarme de mis responsabilidades de padre, hombre y humano, siempre con ese mal sabor en la boca de asumir como nada trascendental el transcurso de mi vida. Y tengo miedo; aún hoy, cuando la panza me cuelga cubriendo casi todo mi vello púbico, y mis piernas lucen flacuchas, algo arqueadas y mi piel es más delgada, fláccida, aún hoy, tengo miedo. Miedo de pensar en la realización de todas mis pesadillas, de comprobar que no estamos solos solo porque no hay nadie alrededor, o de pensar que enloquezco, que pierdo el juicio y me hundo en soledad.
No alcanzo a visualizar la hora que es, afuera continua oscuro, recupero la movilidad luego del salto, levanto la cubierta de la cama y trato de cubrirme para retomar el sueño. Felizmente lo corrugado ya no está, ha desaparecido y ahora luce muy liso y plano. No me interesa pensar en qué produjo aquel bache en mi camilla de cuero, es mejor, evito erizar mis pelos y vomitar espuma.
¡No puede ser!, esta vez sí fue demasiado, sentí con total claridad la respiración de alguien sobre mi cara, un aire frío, como si abriera la ventana y sacara medio cuerpo por ella, de inmediato recorre mi cuerpo en todas direcciones; esta vez no puedo siquiera salir disparado de la cama, estoy paralizado, la voz no me sale, creo que lo peor está por suceder…
Casi no puedo respirar estando cubierto del todo, oigo un ruido en el pasadizo, deber ser el gato, michi michi, alcanzo a proferir, no oigo respuesta, no hay gato alguno, nunca rehúsa tal llamado, entonces ¿qué? o ¿quién está caminando ahí?, doblo mis rodillas y mis codos, en posición fetal trato de hundir mi cabeza en el pecho, y trato de pensar en otras cosas, sí, Martha, claro, Martha, ¿por qué me dejaste? Te odio por haberlo hecho, pero también te extraño…nunca perdonaré tu acto, me dejaste sin Jiux, sin calor por las noches, sin dinero en los robles, sin café por las mañanas, me dejaste en la ruina.
Ha funcionado, distraje mi atención de los extraños sonidos y me siento más tranquilo, el miedo a menguado, relajo mis músculos y me atrevo a estirar el cuerpo, es muy placentero, sobretodo luego de una tremenda contracción muscular provocada por el miedo. Esta vez sí creo que se acabó todo por hoy, espero que el sol no se haga esperar y se haga de una vez de día.
De haber acabado todo aquel momento quizá todavía sería el señor Voore que todos conocían, o bueno, algunos; pero no, nada terminó. Se abrió lo que más temí, un vórtice al lado derecho de mi cama, un remolino que al parecer solo apareció para absorberme. Sentí que mis carnes eran arrancadas y mis huesos triturados, y que la fuerza extraña no se detendría hasta absorberme del todo. Frecuentemente creí que esto sucedía en el umbral entre el sueño y esta realidad, pero ahora sé que estaba despierto cuando lo sentí….porque no puedo moverme, he sido absorbido por una realidad paralela, agentes buscadores de cuerpos y piel humana de otras dimensiones me habían robado de mí mismo, dejando en mi lugar un cuerpo inútil e inservible, hediondo y que se pudre cada instante. En coma.
Aún pienso en Martha y en lo cruel que fue, pero ya no puedo sentir odio, estoy cansado. El Centro de Salud me acogió modestamente desde lo sucedido, por los años de servicio, según dijeron, aunque estoy seguro que no les gustó tanto la idea de mantener a un enfermo en coma solo por haber sido éste, un dedicado personal de limpieza durante quince años; me mantienen en cuidados intensivos, en un rincón, creo que ya se olvidaron de mí, no sé cuánto ha pasado desde que vi a la última persona, pero la soledad apesta, es lo peor que le puede pasar a uno, y claro también el miedo.

ACEPTABILIDAD Y GRAMATICALIDAD

2010-08-07T23:20:00.003-04:00

Me vi obligado a guardar esta información, que creo importante , para aprender un poco más sobre semántica, que me tiene la verdad , bastante descocado. Ahí va:

Un enunciado es aceptable cuando puede ser usado perfectamente por un nativo hablante en una situación determinada sin que produzca choques lingüísticos, no depende de las reglas lingüísticas, sino de cuán natural sea y que no produzca rechazo en la colectividad, la gramaticalidad por su parte, es una condición para la aceptabilidad ya que la oración para ser aceptada tiene que ser generada, y esto implica concordancia y coherencia con las reglas gramaticales; sin embargo para que una oración sea aceptada no solo tiene que ser generada, también tiene que responder a factores estilísticos, procesos de la memoria, aspectos normativos y otros elementos que hacen a la actuación lingüística. Así, al decir “Esta casa se vende”, aunque gramaticalmente esté incorrecto debido a la discordancia entre el sujeto y su verbo, es aceptada por la efectividad comercial y porque es de fácil actuación lingüística; y porque no produce ningún rechazo en la colectividad, todo el mundo entiende que la casa está en venta y que no es ella misma quien se expende.

KAÑABRAS

2010-07-31T13:48:00.008-04:00

Ya no quiero que sea personal, ni que se hunda en el anonimato, ni que lo tome como si se tratara de un sueño…quiero que recapacites y notes que solo estoy yo frente a ti…que ahora no somos uno, sino dos, ¿puedes aceptar eso?....

“Te amo”, esporádicamente, mis sentidos están excitados, tan sugestionados, Ahí… ¡Por donde quiera hablan esas voces mías…! retorcidas, encorvadas,.. Y ya no sé qué hacer, te veo y me aprisiona una sensación de quererte eliminar, de hacerte añicos y desaparecerte, para luego extrañarte y desear de por vida nunca haberlo hecho….maldita sea, porqué sigues actuando como si no pasara nada…¿acaso no notas que estoy a un par de pasos tuyos?...

Veo que produzco conflictos, aunque internos, conflictos al fin y al cabo… Me gustaría aclarar en mi mente que a veces nuestra improcedencia nos hace creer que estamos solos y que actuamos para nosotros mismos… ¿estamos solos?... no lo creo…pero si eso es cierto, porqué la mayor parte del tiempo me siento solo... y trato de disimular mi desigual situación…Si fuera tan simple como escribirlo escribiría novelas enteras sobre nuestra situación…y gritaría al mundo con mis palabras escritas que el que se siente solo soy yo. Ahora suena el “Enceguecido de amor” interpretado por la diosa Koko Taylor –Y soñé alguna vez que me hallaba caminando a las orillas de un pedazo de mar que trataba de alcanzarme y golpearme con la furia del sufrimiento que le producía la noche y su soledad…y me vi caminando a pesar del frío, saltando incluso, gritando de júbilo, de felicidad irresoluta que no cesaba de martillarme: ¿“a esto le llamas ser feliz, te crees muy apartado de lo natural, te crees natural, acaso no ves que no estás tan solo, que ella está babeando junto a ti, tratando de decirte. ¿Carajo, no, me ves? Y decidí cambiar de tema, mejor El tri.

“No me importa el sufrimiento” oigo a lo lejos, y por instantes me lo creo…pero no, sigue él ahí, como haciéndose al que no está…y le arrojo objetos, y le digo, ¿así eres?, y él ni me mira… y trata de eliminarme con su actitud…pero aún estoy consciente y puedo ver claramente que esto se acabó…que parte de ti , o bueno toda mía se quedó atrapada en un headbanging con Cannibal Corpse; nada importa….fuck off!!!

Es mejor acabar con esto pegándonos a las sábanas...felizmente suena Heavy Cruiser....interpretan "Mi pequeño fuego volador" y nosotros ya nos hallamos muy apretujados, sumergidos en el reino de morfeo...felices, aunque ebrios, muy felices, tan felices.

PIRO

2010-07-23T15:34:00.001-04:00

En aquella época vivía solo, había amasado una buena suma como para poder pasármela en casa todos los días, ocupaba la segunda planta de una vieja casa a la que ingresaba por una escalera exclusiva. Mi casera no era una de esas mujeres fisgonas y entrometidas, todo lo contrario, con que le llevase la pensión sin falta cada fin de mes no la veía ni en sueños.
Así pues pasaba los días en el total aislamiento del mundo, mi mujer, la única a la que pude amar había fallecido hace mucho, aún me hacía mucha falta, sobretodo en los días de enfermedad. Ella decía que me sepultaría a causa de mis amígdalas, esas malditas glándulas que eventualmente me postraban en cama por semanas enteras y me hacían a veces hasta desear estar muerto; pero ya ven, yo seguía vivo, la había sepultado a ella en su tierra natal y nunca más me enamoré, quizá por eso decidí aislarme del mundo, aún tenía edad para reiniciar mi vida, pero sentía que de nada valdría ya que me placía mi soledad, o sea, ya tenía aprendida la lección con respecto de la felicidad. Dormir, solo me interesaba dormir.
Las dos habitaciones que ocupaba estaban atestadas de libros que alguna vez leí y que ahora yacían tan solos como yo, tenía cuadros también, algunos de mi inspiración, otros que pude rescatar de la basura y uno que otro que compré, un par de sillones enormes y mi cama, que la ubiqué en medio de la habitación más amplia, era todo cuanto tenía, los alimentos los adquiría en la pensión de la dueña, quien se alegraba de que comiese allí. No obstante, esta situación no duró mucho ya que me aburrí de comer lentejas cada lunes sin falta, pallares los martes, frejoles los miércoles, quinua los jueves y zapallo los viernes; en realidad estaba harto de lo mismo, y aunque estaba acostumbrado a la monotonía, eso era demasiado, por eso decidí comprar una hornilla y guisar cosas distintas para mí.
Cuando te vas haciendo más viejo notas que el tiempo pasado fue fugaz y que sería genial recuperar gran parte de él; notas además que todo sigue igual, la gente es la misma, yo los veía así, todos me parecían copias de un solo molde, todos tenían las mismas necesidades y aspiraciones. Por eso mientras caminaba por las calles de esa ciudad me sentía hostigado por el ruido de sus pasos y sus voces, acechado por sus miradas, asfixiado por sus cantidades.
En una bodega de antigüedades hallé una vieja cocina rusa, de la época de los zares, la tenían como macetero, me llamó la atención por su complexión maciza y su enorme tamaño, no era como las otras, pequeñitas, endebles y de hojalata, ésta era de acero puro, pesaba como doscientos kilos y costaba una ganga. No dudé en comprarla y hacerla llevar a casa con unos muchachos de la tienda. Cuando estuve solo frente a ella descubrí que solo funcionaba a leña, pensé entonces haber desperdiciado mi dinero pues en estas épocas dónde conseguiría leña en una ciudad llena de asfalto; a menos que la alimentase de basura, pero el inconveniente sería entonces el humo que produciría, me senté preocupado, pues ya era hora de la cena y llegaba a mis narices el hedor del zapallo cocido con habas, y esto me producía unas intensas náuseas.
No fue difícil adaptar el sistema de gas propano, solo fue cuestión de adaptarle un par de hornillas y conectarlo al suministro del gas para tener lista mi nueva cocina; sin embargo terminé tan exhausto que ese día me quedé sin cena, oliendo el asqueroso zapallo toda la noche.
Desperté casi al mediodía del siguiente día, casi a tientas calcé mis pantuflas y frotándome los ojos me dirigí al baño para asearme, mientras lo hacía sentí algo extraño, la temperatura ambiente era distinto, como que más cálido, sin embargo no me llamó tanto la atención como cuando descubrí a la enorme cocina empotrada en la pared, casi a medio metro del piso, entre mis libros, como si fuera un enorme cuadro más. Quedé estupefacto y lelo, cómo había podido suceder aquello, no lo entendía; pero como a todo uno se acostumbra decidí olvidarlo y probé encenderlo para hacerme el desayuno, que esa mañana consistiría en huevos fritos con tocino y víscera de cerdo –cómo me gustaban las vísceras de cerdo atestadas de sangre y verduras, para mí no había cosa más deliciosa que la morcilla- La cocina estaba bien, encendía perfectamente una flama azulina que vigorosa cocinó mis alimentos en poco tiempo. Cuando estuvo todo listo me dispuse a comer, pero primero había que apagarla para ahorrar gas, y fue cuando mis dogmas acerca de lo ficticio y real comenzaron a variar. La cocina no podía pagarse, cerré la llave, pero una pequeña flama saltó delante de mí y se escabulló por las rendijas de mis libros, traté de alcanzarla, pero ya estaba debajo de la cama, con una escoba traté de alcanzarla y solo conseguí quemarla, pensé que esto sería muy grave ya que podría producirse un incendio, pero luego de esperar por espacio de dos horas a que la flama volviese a salir de la cama desistí y me senté a comer.
Muchos dicen que el encierro y el aislamiento producen en la gente estados de insania que a la larga afectan las facultades mentales, en mi caso era todo lo contrario, pasaba horas enteras escribiendo, porque ya no leía, sentía que el cerebro se me secaba, quizá había llenado tanto mi cabeza que ahora solo era cuestión de descargarla escribiendo. Escribía cuentos, no había para mí mejor cosa que los cuentos, eran más efectivos, más rápidos, más intensos, o sea, no me atormentaban tanto como la poesía o la novela; pensaba en un trocito de madera y ya, ya tenía el cuento de un trocito de madera que se aventuraba al mundo en busca de una hoja que amar y cosas así. Ahora, con lo sucedido no pensé en otra cosa sino en escribir sobre una pequeña flama que se hallaba escondida bajo mi cama, esperando que encendiera otra vez la cocina para volver a integrarse a su madre fuego. Dispuse de papel y lápiz y me senté en la cama a escribir, pensé en un nombre mientras jugaba con el lápiz en la boca, pero fui interrumpido por el repentino encendido de la cocina, la cual se encendió sola y atrajo para sí a la pequeña flama que todo el tiempo había estado oculta bajo mi catre.
En ese instante sentí miedo, no por el fuego, sino por lo nuevo, por lo extraño de ese aparato, miré mi papel y no tenía escrito nada y la cocina ardía vivazmente frente a mí; además había perdido noción del tiempo y ya era hora de la cena otra vez, me incorporé con cuidado, siempre teniendo a la vista la cocina, busqué en el aparador harina y lechuga, también huevos y carne para hacer unas tortillas, la cocina seguía de lo más normal, agitando su azulino fuego que parecía sonreírme, sí, eso era, me sonreía, no sé si pueda entenderse esto, pero pueden probar con una vela, cuando el fuego sonríe se eleva una flama enorme y vivaz, a veces amarilla, otras rojiza, en este caso era azulina debido al gas propano. Probé con la escoba chamuscada, la acerqué al fuego y en instantes quedó hecho carbón, al parecer por sentirse amenazada, como yo con la gente; entonces decidí acercarme con sartén en mano, a ver qué pasaba, la flama se abrió suavemente y fue la experiencia más insólita que tuve en mi vida, el fuego no podía quemarme, por más que me exponía, la flama azul abrazaba mi piel y la acariciaba con un calor suave, como de algodón. El miedo inicial se había convertido ahora en una intensa emoción, había descubierto que era inmune al fuego, a ese fuego particularmente, porque probé con unos fósforos y entonces sí me quemé; estaba seguro que la cocina estaba tras de todo.
Una de las mayores facultades del hombre es su capacidad de adaptarse, quizá la más importante, más que el lenguaje incluso, porque pensando en mí mismo, descubrí que profería menos de cinco palabras al día, así que ya no dependía de mi capacidad de comunicación, claro que vivía en sociedad, eso ni vuelta que darle, pero ahora el adaptarse era lo más importante. En un mes me acostumbré a la idea de tener al fuego como amigo, los recibos por consumo de gas que me llegaban eran ínfimos, y mi casera no había notado siquiera que cocinaba en mi habitación. Todo iba muy bien, cocinaba lo que me gustaba, solo salía para abastecerme de hortalizas y carnes, y en fin, de lo necesario para mantenerme bien comido y saludable.
Un día decidí no levantarme de la cama, no comer y no existir ese día, al siguiente amanecí con un hambre increíble, pero sobretodo con una sed que me obligó a beber directamente del grifo sin percatarme de lo débil de mi organismo ante las bebidas frías. Por la tarde ardía en fiebre y la garganta la tenía tan adolorida que me dolía el simple hecho de pensar. Con las justas pude hacer que mi cocina hirviera agua, la cual bebí por horas hasta hartarme. El dolor no amenguaba, sino se incrementaba, escupía unas flemas pastosas y rojizas que me dejaban sin fuerza para respirar, me sentía morir; la fiebre se incrementaba y en sueños veía a mi Magda atendiéndome, poniéndome paños fríos en la frente y preparándome caldos revitalizantes, supongo que dormía extrañándola como nunca, y pues nadie hace tanta falta como cuando ya no está.
Mi calvario duró tres días, al cuarto no soporté la situación y decidí bañarme, por extraño que parezca en alguna época de mi vida había solucionado un problema similar nadando en una laguna helada, ahora lo haría en la tina, a las cinco de la mañana, para luego dirigirme a la casa editorial que me publicaba, pues necesitaba unos cobres para subsistir. Así lo hice y ya se imaginarán cómo quedé.
Al sexto día sentí estremecimientos en todo mi cuerpo, como convulsiones, el dolor había superado la valla de lo tolerable, y ahora solo me estremecía involuntariamente, mi mente se hallaba en una especie de bruma, supuse estar ya muerto y fue cuando noté, ahí ,en mi pared a mi enorme cocina, pero que ahora no lucía como siempre, sino que parecía tener ojos y una enorme boca que vomitaba fuego azul por todas partes, alarmado, pensé que ahora sí moriría quemado, pues todas los muros estaban cubiertos de la materia azulina, hasta el piso, hasta mi cuerpo, y como en algún momento les conté, no sentía quemarme, sino abrigarme, mis fuerzas flaqueaban más y más y casi perdía la razón, cuando de pronto sentí que por mis fosas nasales, por mi boca, mis oídos ingresaba todo ese fuego, tan rápido que mi mente la asimilaba como pesadillas, fue como si absorbiese de una bocanada todo ese fuego que fácilmente podría reducir a cenizas el edificio entero. Y supongo haberme quedado dormido después.
Cuando amaneció nuevamente me sentía mejor, mis fuerzas habían vuelto a mi cuerpo y pude levantarme, fui directamente a prepararme algo, pues tenía un hambre voraz y descubrí que mi vieja cocina ya no era la misma.
Me deshice de la cocina rusa, pues ya no servía como tal, pero la puse en la ventana y planté en ella mi planta favorita, una dalia negra, para recordarme a mí mismo por quién seguía vivo. Volví a la pensión de mi casera y comí el resto de mis días lentejas los lunes, pallares los martes, frejoles los miércoles, quinua los jueves y zapallo los viernes.

ANUNCIO: TEATRO UNIVERSITARIO

2010-07-01T20:20:00.002-04:00

PRISIONERO DE LA SOMBRA

2010-06-23T20:30:00.001-04:00

Ahora que lo pienso, la tengo conmigo quince días en total. Me gusta oír sus tiernos sollozos, a veces creo que ella también me ama, pero también he pensado en que a lo mejor sea solo yo el enamorado, lo cierto es que estoy convencido que detrás de esos gemidos y llantos ella trata de decirme que no sabe cómo expresar su amor, claro, es que es tan pequeña que no tuvo oportunidad de adquirir experiencia, pero como le dije, yo le enseñaría, y así es, aunque claro, en ocasiones se muestra reacia a colaborar y por más que me duela es necesario hacerla entender de cualquier manera que así tiene que vivir una pareja, en las buenas y en las malas, aunque nos pese, o bueno, aunque le pese. Hoy no ha sido un buen día para ambos, tuve que optar por la cuerda otra vez para protegerla en mi ausencia; salí apresurado recordando…
Sucedió cuando mejoraba mi alcance, ocho cuadras diría yo. Siempre consideraron –mi familia, la gente que conocí y que sigo conociendo- que lo que hacía no tenía sentido; ponerme a saltar en la acera de una avenida principal para así visualizar lo más lejos que pudiera, -pero visualizar qué, me decían y me dicen, -no lo sé, les respondía y respondo, quizá a alguien que también esté buscándome de esa manera, porque como saben las almas gemelas se encuentran cuando confluyen en sentidos contrarios; ella me vería quizá cayendo, y yo saltando, era lo justo y necesario. En fin, fue en uno de esos saltos precipitados que daba, que la pude ver, salía de una casucha, de esas de adobe que son como ancianas con pollera en las modernas avenidas, era de piel canela y con los cabellos rizados y sueltos, de sensuales movimientos, qué caída, era como para colgarse de ellos y dejarse llevar; se le veía en proceso de llenar carnes a su femenina figura, todo esto lo percibí mientras caía al piso; serían tres segundos a lo mucho; vi que ella justamente saltaba la verja de su vivienda, por eso cruzamos miradas, bueno eso creo, lo importante es que ya la había visto, no quedaba sino dirigirme a su encuentro, había que caminar rápidamente.
La hallé sentada al borde de la vereda, cabizbaja y jugueteando con una pajilla, tiraba de un lado a otro a una pequeña hormiga, ésta trataba de huir pero otra vez la pajilla y la mano que la mecía; su rostro estaba semicubierto por su hermosa cabellera, no se percató ni siquiera de mi presencia, pero pude distinguir una mueca que parecía una sonrisa maliciosa, supuse que sería por la hormiga, aunque he pensado en que también pudo haber sido por mí. Yo solía ser normal, al menos físicamente, pero como que algo había cambiado en mí, la gente me veía de distinta manera, se alejaba, sí ,eso era, trataban de mantenerme al margen, al principio no me importaba, pero luego, cuando nadie respondía a mis preguntas, ni siquiera por cortesía, decidí saber qué es lo que pasaba, me acerqué a un estanque y contemplé mi imagen, estaba demacrado de sobremanera, los años y las noches incapaces de darme sueño habían calado en mí, mis carnes se habían adherido a la calavera dándome un aspecto cadavérico, comprendí que el tiempo era muy rápido como para seguirle, y es que desde la última vez que me fijé en mí ya habían pasado muchos lustros, quizá un montón de décadas; aún no flaqueaban mis fuerzas, supongo que gracias al entrenamiento militar que recibí, pero de que mi aspecto había degenerado no cabía la menor duda. Pues bien, como decía, estaba ella sentada, apartada del mundo apresurado que corría por la avenida, inmutable al ruido de la hojalata con ruedas, de los perros con dos patas, del rebaño descarriado de Dios. Caminé con disimulo alrededor de ella, para examinarla al detalle, me quedé fascinado y no pudiendo contener mi júbilo por semejante hallazgo decidí amainar mi emoción dirigiéndome al quiosco de la esquina: -Un par de cigarrillos por favor, dije, -cincuenta céntimos, me contestó una carrasposa voz de vieja mujer que no se dignó en despegar su mirada de la telenovela que veía en un juguete de diez pulgadas; dejé la moneda lejos de su alcance, casi al extremo, apunto de caerse, obligándola a despegar sus ojos de ese aparato, no me quedé para ver su odiosa mirada, caminé echando gruesas columnas de humo de vuelta al lugar donde la había dejado, pero ya no estaba, se había marchado, aspiré con fuerza hasta casi caer mareado y pensé que la había perdido para siempre, miré en todas direcciones, no estaba; fastidiado arrojé la colilla humeante a la pista, centenares de llantas apagaron la pequeña lumbre cancerígena; pasmado e indeciso me quedé esperando que algo sucediera para tomar algún rumbo.
Viento frío, cielo cubierto, asfalto húmedo, me siento como encerrado en una caja de cristal. Hace mucho que mudé de hábitos, ahora solo me alimento de llanto y grititos, sangre y cabellos, fluidos y piel desgarrada, soy un monstruo pensaría de mí en otra época, ahora creo que por fin soy yo viviendo a plenitud; basura parásita y plástica son todos los que me rodean, un intenso calor acobijo en mi pecho, mi corazón arde cual antorcha olímpica. Pensaba escribir esto en cuanto volviese a casa, me parecía importante anotarlo, para quien sabe después evocar este sentimiento que me embargaba y escribir unos versos que susurraría en los oídos de mi amada antes de hacer el amor, sí, eso haría, apresuré el paso por eso, aún faltaban muchas calles que atravesar y ya la media noche con su magia llegaban, guarecí mis manos en los cálidos bolsillos de mi viejo capote y seguí adelante.

Me fijé en la hora, temprano aún, once de la noche, ingresé a la caseta de vigilancia instalada a un lado de la puerta de ingreso; ahí debía de estar Gómez cabeceando de sueño, aferrado a su AKM, recostado contra el único muro que lo protegía de las inclemencias de la noche. Al llegar a la ventanilla oí un leve ronquido, más parecido a una dificultosa respiración de tísico, -¡soldado!, al piso, estás acabado, ¡ríndete!, rompí el sepulcral silencio apuntándole con mi dedo índice en su frente; sobresaltado despertó y antes que dé dos parpadeos tenía mi mejilla izquierda contra la base de la ventanilla, besaba con mis dientes el concreto, y encima el frío metal del arma, que si bien muchas veces no estaba cargada, en manos de Gómez era letal tan solo por la brutal presión que él podía ejercer cuando se lo proponía. –Ea, ea, ea Gómez, soy yo, Araníbar, pude pronunciar con las justas, -¿qué dices?, le oí decir muy agitado, -ah, maldito payaso, pensé que nos atacaban los monos, justo soñaba con aquella época en que nos emboscaban en la cordillera del Cóndor y teníamos que disparar como locos para salvar nuestras vidas, esas veces en las que amanecíamos bajo la lluvia sin pegar los párpados ni un segundo, y cuando esos conchasumadres nos caían de sorpresa, con piedras, flechas, bombas molotov, había que correr ,internarse en la jungla, desconfiar hasta de tu respiración, ¿recuerdas Ara?, ¿sí verdad?, pero ya todo ha pasado, ahora hasta podemos dormitar….-Sí sí sí Gómez, pero que tal si retiras tu fierro de mi cabeza y me dejas parar, así podríamos charlar en iguales condiciones ¿no crees?, dije fastidiado desde la ventana…-jajaja, está bien, se me olvidaba, respondió él, pero dime, ¿qué haces a estas horas por acá?, ¿qué, acaso no disfrutas de tus vacaciones, ¿o amas tanto tu trabajo que no puedes dormir si no estás cerca?, -claro que las aprovecho, respondí sacudiéndome el polvo de la cara, y recordaba a mi pequeña, pero no creas que extraño este antro, al contrario, sino fueras mi amigo ya hubiera volado yo mismo este caserón, vine por unos papeles que olvidé en la oficina, así que si me permites, tengo algo de prisa, concluí, -sigue nomás compa, replicó Gómez, el capitán Rujater está de guardia en admisión, ah, por cierto, la noche está extrañamente tranquila, cuidate, algo grave podría suceder, siempre es así, cuando está todo quieto, puuum estalla la bomba, sabes a lo que me refiero, concluyó el último de mis amigos que me quedaba guiñándome con complicidad.

Saludé al capitán y entré sin hacer ruido con los zapatos; a él le perturbaba mucho el ruido, era de muy mal genio, ignoraba a casi toda la gente, era como un autómata que cumplía sus funciones, no hablaba con nadie y se largaba al culminar su turno sin despedirse también de nadie; decían que había pertenecido al comando de torturas en la época del presidente Galleggie, pero quién podría confirmar eso, lo que sé es que todo ese comando fue eliminado para no dejar cabos sueltos, cuál sería la verdad, pero el capitán Rujater era de temer, vivía en una enorme casa que más parecía un bunker antibombas, acompañado de sus quince empleadas y sus cien perros, bebía un fino licor de una cantimplora militar que ocultaba en su portafolios, quizá por eso no hablaría, para evitar diseminar su tufo, aunque yo más creo que es porque nos considera a todos inferiores, indignos de oír sus palabras; como sea, llegué a mi oficina y saqué el letrero que decía que no había atención por vacaciones y abrí suavemente la puerta que cedió con dificultad, los goznes estarían oxidados probablemente. Al ingresar un olor ácido invadió mi nariz, el olor del encierro pensé, dejé las llaves sobre el escritorio atiborrado de papeles, documentos, informes, etc. Lo retiré todo con ambas manos y fueron a dar al piso, cogí mi silla, la acerqué para sentarme en ella, abrí el cajón de archivos fotográficos y extraje las recientes, las que tomamos aquella mañana de jueves en esa casa de la calle Piura; tres cadáveres de tres hermanas que presentaban laceraciones en el ano y vagina, además de quemaduras en tales zonas que probablemente fueron hechas con un tizón ardiente luego de la vejación; sus rostros y cabellos habían sido teñidos de un color naranja, al parecer al ser sumergidos en alguna sustancia química. Por lo demás habían arrancado y robado con una ganzúa que hallamos, los ojos de cada cuerpo, y en sus lugares colocaron huevos de serpiente, sumamente extraño proceder; sus pechos también habían sido cercenados, pero lo curioso era que los autores no usaron navaja alguna para este fin, sino que lo más probable era que hayan utilizado sus propios dientes, pues la piel presentaba el aspecto de haber sido desollada por alguna fiera del monte, o por toda una manada de lobos hambrientos.

No pudimos difundir las fotografías porque habrían producido una brutal conmoción en la ciudadanía, un escándalo, y como sabíamos que nunca daríamos con los autores, preferimos ocultarlo todo en la sombra de mi oficina; las fotografías, los informes, las pruebas y resultados de las pesquisas, todo; con el único propósito de evitar el total desprestigio de nuestra unidad, la cual había sido instaurada con el fin de acabar o por lo menos de aplacar la epidemia de violencia y salvajismo que azotaba a la ciudad desde que aquellas grandes tiendas de inversión extranjera se establecieron en nuestro -hasta entonces-, apacible valle. Ahora la situación era tormentosa, todos los días alguien era asesinado, o violado, o auto eliminado, nadie podía pararlo, capturábamos a muchos delincuentes eso sí, pero por falta de pruebas fehacientes los dejábamos libres luego de que se efectuara el atestado correspondiente; nada podíamos hacer nosotros, unos simples veteranos de guerra que ahora hacíamos labor policial por disposición gubernamental; carecíamos de tecnologías, y sobretodo de personal calificado para combatir esta plaga que sobre nuestra población se cernía; fue por eso que decidimos encubrirlo todo, incluso fue necesario realizar visitas nada amigables a todos los medios de comunicación, para taparles la boca, era la única manera; por las noches incinerábamos los cuerpos y con sus cenizas hacíamos huaquitos para la decoración de la comisaría. Sin embargo no nos habíamos percatado de que tanta muerte violenta había calado en lo mórbido de nuestras mentes, no lo sabíamos, pero algo nos estaba sucediendo…

Vigilé desde la esquina de los periódicos durante dos días, impaciente, leyendo los suplementos semanales del genial magazine “Hitchcok Presenta”, apoyado en un poste, masticando chicles, fumando y siempre atento, viendo a todos de soslayo; hasta que por fin, la tarde del segundo día la vi salir, y lo mejor, la vi acercarse para decirme: -Buenas noches señor, ¿es Ud. un policía verdad?, asentí con la cabeza, -y bueno, prosiguió, no sé si sería tan amable de concederme unos minutos de su tiempo para poder hacerle unas preguntas que la maestra nos encargó hacérselas a los representantes del orden. Cuando oí su voz no podía creer que eso me estuviera pasando a mí, con todo su discurso hasta los nervios se me habían pasado, respiraba tranquilo, pero era preciso actuar de una vez, -como no señorita, le dije, -tengo trece años recién señor, repuso, -ah bueno, mejor aún, pero dime, no sería mejor si las preguntas me las haces en un lugar mas propicio, acá hay mucho ruido y sería necesario hablar fuerte, y no creo que sea la mejor forma de conversar entre amigos, -son solo dos preguntas señor policía, contestó algo nerviosa, -no te preocupes chiquita, le dije mientras tomaba un taxi que ya estaba frente a nosotros con las puertas abiertas. No me hubiera gustado proceder como lo hice, pero era necesario, sus miedos femeninos ya la estaban poseyendo, por eso la levanté en brazos como si nada y entramos al coche; -estos niños de ahora, cada día aman más la calle, le dije al taxista mientras con una mano tapaba la boca de la niña, quien estaba rígida y paralizada; la falda escolar la tenía subida, tuve que bajársela para evitar la mirada pecaminosa del taxista; el resto fue amor apasionado, ah, qué mujer, era lo mejor que me pasaba en toda la vida.

Escogí un par de fotografías en las que las víctimas aparecían enteras y con los genitales expuestos, dejé el resto sobre el escritorio para dirigirme al sanitario, me encerré con llave y vi mi demacrado rostro en el enorme espejo, cogí las fotos, las pegué sobre mi imagen y al volver a verlas me sentí terriblemente excitado, desabroché mi bragueta para, con la furia de un desquiciado, masturbarme poseso. Seguidamente limpié mi fluido con las fotografías y las guardé celosamente bajo mi camisa. Volví a ver mi rostro en el espejo y noté que se parecía a un cerdo, o un perro, definitivamente no era un rostro humano, estoy seguro, apagué las luces, salí del baño, recogí todos los papeles sobre la mesa y me marché así como llegué.
Al principio no lloraba, solo me miraba con tristeza, yo le hablaba, le cocinaba, la vestía, le leía poemas de Martín Adán y hasta me animé a leerle un par de cuentos de Gogol, pero nada, ni comía, permanecía absorta, con los ojos abiertos enormemente, los labios secos y el cuerpo flácido, se estaba dejando morir; cuando le hablaba de mi amor entonces sí volvía en si y me miraba con unos ojos que prácticamente expelían fuego, y se ponía a gritar salvajemente, dando arañazos, patadas, etc. Por eso tuve que usar la cuerda durante mis salidas, nunca con intención de dañarla ni nada parecido, solo para no dejar que escape el amor. Fue durante los primeros días que por casualidad, mientras la bañaba, llegaron compañeros del trabajo, me puse sumamente nervioso y la dejé atada y con la boca tapada con el paño que usaba para sobarle la espalda, creo que ellos se dieron cuenta de que algo escondía; no pensaba ni en lo más remoto contarles sobre ella, mi plan era largarme cuanto antes a rehacer mi vida junto a ella en algún remoto lugar de nuestra selva.

Ya casi llegaba a casa, estaba a una cuadra, sin embargo tuve que detenerme porque vi algo moviéndose en la ventana del segundo piso, alarmado cogí mi revólver oficial y corrí como un endemoniado, ¡mi niña!, alguien estaba con ella; decidí saltar el cerco del jardín para ingresar con sigilo por la puerta falsa; fue cuando confirmé mis sospechas, murmuros que provenían de adentro. Era necesario pensar, pensar, pero no, ella corría peligro, no podía pensar, tenía que actuar, así que avancé pegado a la pared, sentí el sudor frío bajar por mi espalda, mi respiración comenzaba a ser difusa, mataría a quien estuviese dentro, de eso no había duda. Estando dentro, subí las gradas sin hacer el menor ruido y me dirigí a nuestra habitación, la puerta estaba juntada, tal y como la dejé. Tenía que decidir si seguir con este juego o de una vez irrumpir en el recinto baleando a todo el mundo, pero no, mi amada también corría el riesgo, por lo que suavemente abrí la puerta con una mano y la maldita emitió un chirrido característico de las viejas puertas, ya estaba hecho, estaba dentro; fue cuando oí a lo lejos que alguien más estaba abajo, pero era tarde, tenía ante mí una escena increíble.

Una corriente eléctrica recorrió mi cuerpo de cabo a rabo para estallar en mi cráneo. Gamarra, mi colega de la unidad, mi amigo y compañero de profesión y de combate, mi hermano del alma, estaba allí, frente a mí, sobre el suelo, lamiendo los genitales desgarrados de la niña, sosteniendo en ambas manos las vísceras de la pobre, quien yacía destripada, mirándome con esa tristeza muerta de la que les hablé. Él me vio y vi que también tenía esa mirada, pero mi arma ya estaba disparando, llenándole de plomo cada espacio vivo de su cuerpo; de inmediato sentí cómo algo perforaba la tapa de mis sesos, fue fugaz, me dispararon a quemarropa y me arrancaron de mí, y caí, grité, pero no pude oírme siquiera, mi sangre salpicó en el piso y la puerta, y por fin, a ti, eterna sombra me uní.

Por: Krandog Grenhas

PURA VANIDAD

2010-06-16T13:28:00.004-04:00

Un individuo esquizo, una niña secuestrada, una elite de policías mórbidos, una noche fugaz, disparos, sangre, sombras....PRISIONERO DE LA SOMBRA.

Finalista, finalizado y finalizador; el cuento va muy bien con una Salamandra de Morris West, o quizá algo del mundo confuso de los antagonistas de Stanley Earl Gardner, en fin...este es el acta, además de los resultados generales.

CUENTO: “MONSIEUR WYLIE”
SEUDÓNIMO: REBECA
AUTOR: LUCÍA ZORRILLA CARRIÓN

2do puesto:
CUENTO: “EL TÉ DE LA TARDE”
SEUDÓNIMO: GUILLE Milkyway
AUTOR: CÉSAR PALACIOS OLIVERA.

3er puesto:
CUENTO: “UN CÁLIDO CAMINO”
SEUDÓNIMO: HOZINGUERA
AUTOR: ERIK ROBLES JANAMPA

Finalista
CUENTO: “UN ÁNGEL”
SEUDÓNIMO: WEREKO
AUTOR: JORGE GARCÍA PONCE

Finalista
CUENTO: “EL OTRO”
SEUDÓNIMO: CARLOS FRANCO
AUTOR: HAROL GASTELÚ PALOMINO

Finalista
CUENTO: “BREVES MEMORIAS AJENAS”
SEUDÓNIMO: PIOVASCO
AUTOR: ROBERT ALVIN BERNEDO NAVARRO

Finalista
CUENTO: “Las hojas siempre caen en otoño”
SEUDÓNIMO: MATÍAS PALOMINO
AUTOR: LUIS ALBERTO TORRES VARGAS.

Finalista
CUENTO: “El regreso del marinero”
SEUDÓNIMO: EL ABUELO
AUTOR: LUIS MARTÍN VALDIVIEZO

Finalista
CUENTO: “Prisionero de la sombra”
SEUDÓNIMO: Krandog Grenhas
AUTOR: KEVIN MENDOZA VILLAFUERTE

ES PARA TI, PERO YA NO

2010-06-11T01:53:00.000-04:00

Mentiría si digo que la cordialidad, la simpatía, lo cortés o cual fuere otro sinónimo, que abunda en el vetusto diccionario que tengo en mi empolvada biblioteca, me define; miento si afirmo que me fascina tener a mi lado a esa estirpe de extraña gente que te husmea el culo torciendo el hocico con falsa apariencia de buen individuo para lanzarte alguna murmuración o vaya ser que yo esté equivocada, tal vez estén invirtiendo mi suposición. Sería que a esta estirpe la cordialidad ante mí no les nace, y en este caso yo terminaría pateando sus culos.

No deseo prostituir mi ¿qué sería? llamémosle: podrida y fétida amistad, les confieso que estoy defecando risas… ni al diablo le interesaría mi posición, esa facilidad con que expulso las heces de mi cabeza, no me interesa saber cuántos calificativos me lancen con respecto a uno u otro punto personal quien en este momento se encuentre leyéndome y diga ¡qué es esto! y yo, créanme no les serviría de nada. Basta con devanarme los sesos revueltos y saber que los errores nos tienen en sus manos, por ahí desde un repugnante rincón aquella supuesta verdad, observa, lo sé pero ese es otro asunto.

En esta escurrida tarde me veo adormecida y no me dispongo a decorar textos, o quizás sí uhmmmm, qué más da, sólo los expulso a mi antojo tras inspirarme al verme atacada por la lluvia en esta fría tarde de sábado.
Estoy dejando fluir mi torpe estado de querer escribir algo en este detestable tiempo (sobre algo que hable de aquel dolor, de cómo caracterizarlo; vaya que es tan difícil) No sé qué decirte -querido lector- me tengo cogida del cuello, me retuerzo ferozmente, apenas puedo pensar… ya deberías haber acabado conmigo, se me hace tortuoso el instante, eterno, ¿no lo ves?, dejo de respirar mas aún no puedo visualizarte, ¿eres intensamente infatigable no?, sacudes con harta furia mi impaciencia, dejo asquerosos surcos verbales a tus restos humanos, se me desparraman, palabras y más palabras mías querrás leer para ti. Imposible, acabé contigo…y conmigo.

VAYA VIOLATOR

2010-06-07T19:02:00.004-04:00

Torment in fire,

power and pain,

total disaster,
the plague... never dies!

Iré en retrospectiva, ahora estoy demasiado extasiado como para narrar desde el principio todo con respecto de aquel día memorable, me parece que incurriré en la divagación, poco importa sin embargo.
El suceso lo sabía desde hacían ya varios meses, el auspicio era reciente, de cuando creía perderme uno más de los grandes sucesos que venían –odio la redundancia- sucediendo en nuestro país. Los brasileños volvían luego de un tiempo sumamente corto me pareció, supongo porque ambos afiches no diferían uno del otro, los dos anunciando: VIOLATOR en Lima, la banda que llevaba la batuta en cuanto al cuasi estilo Retrothrash que algunos incautos se atrevieron llamar: la segunda ola del thrash metal mundial. Estos señores son de la tierra de Attomica, Metralion, Overdose, Sepultura, etc. y los más importantes, para mí, del país carioca -escuela de escuelas- Korzus. En realidad no nos –en plural por que hablo de varios maniacos que coinciden conmigo-convencía del todo el trabajo de los que llegarían; al principio, al menos a mí sí, recuerdo que llegaron cuando me encontraba sumergido en un tal www.texasmetalunderground.com descubriendo otra cuna de headthrashers que daba gusto seguir viviendo para oírlos; Los grandes Morbid Scream o los siempre brutales Exhorder; fue entonces, cuando un título bastante peculiar: “La plaga nunca morirá” interceptó mi atención, me atrajo de tal manera que no quedó sino darle a la bajada y oír un increíble thrash metal puro, de escuela californiana, con solos rockers a más no poder; era una pieza de ingeniería thrasher perfecta, nada parecía faltarle; pero como no todo es perfecto, a excepción de Overkill o Razor, el resto de los temas, si bien mantenían esa propuesta de rescatar riffs ya casi olvidados y que atrajeron justamente por eso, por su carácter de producir plácidas reminiscencias, llegaban a ser aburridos, o sea, no perdían brutalidad ni maestría ojo, pero no era como oír una y otro vez y miles de veces más una pieza como “Parasital Epitaph” de los newyorkinos Demolition Hammer o “Resurrection” de los canadienses Leprocy, en resumen, se hicieron tediosos.
A todo esto, no obstante, había que considerar que ellos estaban en una explosión ascendente, en la mejor época de sus carreras, el mundo ya los había colocado en un lugar privilegiado para los seguidores del estilo, añejos y nuevos conjuntamente; por lo tanto no sería como verlos celebrando sus treinta años de música, o como siempre, verlos ya acabados, en sus últimas, sino más bien en su primera década de asaltos de metal, de energía pura y efervescente, en toda su magnitud.
Fue por eso que una vez instalados en los ridículos asientos del bus que nos transportaba a la ciudad en la que darían el show, sentíamos ansias casi desesperadas por llegar, por hacer ¡que el día se haga noche ya!
Durante nuestra estancia en la capital estuvimos oyendo Torture Squad, un tema que me pareció una ingeniería magistral de metal extremo, al igual que los Violator, eran de Brazil –este país lo tenía todo, fútbol, música, mujeres, playas, películas, literatura, todo- me refiero a la canción Living for the Kill, del disco homónimo. Me Llamó la atención por sus estructuras complejas, riffs inusuales, percusiones maravillosas, nítidamente matizadas y sincronizadas, y la vocalización de un tío que desbordaba en actitud y dominio de las cuerdas vocales guturalizadas y desgarradas, sumamente entretenida y enérgica esta banda.
Nos hallábamos en la morada de un viejo amigo que padecía de una crónica mitomanía, pero que según dijo iba superando –tremenda paradoja si habría que decidir si creerle o no, o sea si el mentiroso dice: estoy mintiendo, qué podríamos inferir, ¿que dice la verdad o miente?- Él, debido a su negocio de ropas o algo así, tuvo que dejarnos el piso a nosotros solos, pero antes había que desayunar, así que de prisa una cacerola con leche hirviente, una cesta de veinte panes, jamón, mermelada y queso, todo listo para ser devorado luego de que él nos condujera a la azotea a contemplar el paisaje: casas, casas y más casas, ah y uno o dos cerros que más parecían enormes montículos de desechos nucleares. Mientras nuestras miradas se posaban en tanta monotonía, él extraía un curioso llavero de bronce que rápidamente separaba en tres piezas que ahora colocaba de otra forma, quedando finalmente hecha una hermosa pipa que lucía ante nuestros anonadados ojos. Atestó los tres centímetros de diámetro por dos de profundidad con la mejor grifa que según dijo pudo conseguir durante el fin de semana. Hizo una flama y exhalamos con fuerza durante casi cinco minutos y ¡pum! Todos empezamos a divergir. Él indagaba por el Aguardientoso, le decíamos que su padre lo tenía, desde que había recaído en el alcohol, sujeto del cuello con la suela de sus zapatos, haciéndole morder el polvo y advirtiéndole que de incurrir una vez más en lo mismo, el centro de liquidación, perdón de rehabilitación lo esperaba con los cuchillos afilados y las correas balanceando de los rudos brazos de los enfermeros encargados de esa institución. Mientras tanto él parecía oírnos, pero no fue así, pues la cháchara continuó con el informe detallado de la gira que avecinaban unos metaleros colombianos y que él estaría gestionando por nuestras tierras, tremendo dilema se inició sin embargo, cuando tuvimos que decidir qué hacer el resto de la mañana, y del día en general mientras él no estuviese, más nada podíamos aún hacer sin antes comer, así que casi corriendo nos dirigimos al comedor e iniciamos una voraz merienda de las once. Rascándonos las panzas y extrayéndonos con mondadientes las migas del pan de entre los dientes despedimos a nuestro edecán, quien antes se echó un trago de ron que guardaba celosamente bajo su colchón, dejándonos el resto. Bebimos casi hasta las tres de la tarde, cuando de pronto nuestras cabezas nos condujeron a reposar dulcemente, canturreando metal sudaka, que era el mejor, y del cual tendríamos una muestra en un show espectacular dentro de unas horas.
Dormimos hasta que él llegó casi a las seis. Despertamos creyendo que ya todo había pasado, que el concierto ya se había dado y que nos lo habíamos perdido, felizmente no fue así, y es que no pudimos distinguir si eran las seis de la mañana o de la tarde. A todo esto un buen baño con agua gélida, una acicalada y varias caladas a la pipa para salir presurosos y sedientos de metal brasileño; un bus enorme que viajaría con nosotros a cuestas durante dos horas hasta el local que se hallaba frente un parque. Demasiado temprana nuestra llegada, así que a pasear, otro ron, cigarrillos, voces de júbilo y gente nueva que iba llegando y que al vernos lanzaban miradas de reconocimiento, de saludo, de emoción por ver tantos maniacos conglomerándose por una sola causa: la música. Caminamos varios minutos por la playa, pateando la basura que a nuestros pies llegaba y carcajeando sin discreción por nuestras estupideces, un loco quitándose la ropa y zambulléndose en plena noche, retando al resto y viendo cuán maricas éramos según él por no seguirle el juego. Finalmente ya era hora, subimos por el puente que dicen era de los suspiros, doblamos más calles y luego otras, el parque se hallaba lleno de espectros pululantes que cargaban con chamarras de cuero y chalecos jean, pantalones ceñidos, cadenas y melenas enormes que se mecían con la brisa del mar que hasta allí llegaba. El concierto ya se había iniciado, pero la mayoría prefería llenar sus venas con alcohol barato en las afueras, caña, ron, pisco, anisado, vodka y hartos porros corrían de mano en mano, palabras frenéticas y saludos estrepitosos que iban de aquí allá y por todas partes, había que entrar o perderse por completo el show.
Una banda que evocaba a los grandes Testament con Over the wall muy bien interpretado, otros temas de speed metal que llegaban a cansar y luego otra banda que abusaba con la influencia del metal gaucho, fétidamente aburrido, por fin la siguiente banda hacía las cosas en serio, un thrash metal corrosivo y rápido, unos músicos con mucha energía, pero con poca presencia, un tema rescatable llamado Muere mierda y por fin Violator subía al escenario.
Una cerveza que circulaba con regular velocidad por nuestras manos se secó en un ¡zas! al ver que la banda principal ya estaba saludando a la gente y se disponía a presentar su primera descarga de la noche. Un amotinamiento fenomenal, puños al aire, cabezas agitándose al ritmo del doble bombo y los blastbeats inmisericordes que destruían nuestras tristezas y crisis existenciales en segundos. Maniacos arrojándose sobre otros que los recibían solo por esperar ahora ser ellos quienes se arrojen, aplausos, muchos ¡de la puta madre cariocas! sonando por cada rincón del local. Durante nuestros descansos, en los cuales limpiábamos nuestras heridas y recobrábamos el aliento nos percatamos de la presencia de unas enanas que la hacían de mozas, quizá por la emoción del momento o por simple idiosincrasia no dudamos en arrebatarles las cervezas que transportaban ganándonos de paso con sus jugosas y pequeñas carnes, emprendiendo de inmediato la fuga hacia el interior del moshpit, del foso de mosh o de la danza violenta, como prefieran. Al principio llevábamos la cuenta de los temas que tocaban, pero conforme pasaba el tiempo y la embriaguez nos embargaba nos importaba un culo cuántos iban o qué horas eran, pero se tuvo que terminar con un: -Muchas gracias Perú, este es el mejor concierto que hemos tenido, seguramente algunos inocentes les creyeron, el resto salíamos del local exhaustos, con todo el alcohol destilado por cada poro de nuestros cuerpos y con distintas ideas para el resto de la noche que recién asomaba por las tres de la madrugada.
De los cinco que fuimos volvimos solo dos, el resto se perdió entre las mil cabezas del monstruo que es la capital, quizá ebrios divagaban por equis lugares, o yacían muertos y cubiertos de moscas capitalinas, quién sabe; solo volvíamos ella y yo en un bus barato, a media tarde, luego de despedirnos con un fuerte abrazo de él, quien nos garantizó su morada para cualquier otro evento. Así fue como pudimos presenciar lo que se llama un concierto de los mejores a los que pudimos asistir. Arribamos a nuestra ciudad a medianoche, casi muertos y hundimos nuestras cabezas balbuceando: ¡Vaya Violator, qué tal banda!

¿Y AHORA?

2010-06-06T20:02:00.003-04:00

¿Tardé demasiado en volver a escribir algo verdad?, creo que sí, por que ya no queda nadie. Para qué me engaño, nunca hubo nadie, pero imaginé que sí y eso me mantiene vivo, por lo que vuelvo al ataque.

Hace meses instauré un círculo literario con la finalidad básica de estimular el trabajo literario de los adeptos y miren con lo que me hallé, como si fuera novedad por cierto:

-Todos tenían la razón, es decir, no sé por qué carajos de pronto conversábamos de temas como la existencia o dios; si se suponía que solo compartiríamos nuestros trabajos.

-Todos eran importantes e indispensables; a nadie le importaba una mierda el círculo en sí, sino solo su beneficio personal o su etiqueta y porquerías como su reputación.

-Todos eran mejores que todos; así que no había razón para continuar, por eso dejé de asistir, y como es lógico, para cuando yo decidí hacerlo ya todos habían desertado.

Pongo en consideración mía estos problemitas para nunca olvidar que estamos plagados de gente mierda, incluyéndome tal vez, por eso vuelvo a cerrar mi burbuja y a hablar de lo que me interesa mucho ene stos días:

Recientemente leí un compendio de los cuentos que apasionaron a Ernesto Sabato, entre ellos encontré uno que me hace decir algo; se trata de LAS NOCHES BLANCAS de Fedor Dostoievski; una apasionante novela corta en la que el autor encarna a un joven que vive encerrado en una burbuja, y que de pronto alguien irrumpe su aparente paz, una mujer faltaba más, y bueno éste se ve obligado -no sé si por voluntad o por que así realmente sucedió- a hablarle, comunicarle sus sentimientos, que de pronto pensó se trataba de amor, "qué linda la literatura no?" y nada, le dice algo que me dejó perplejo, no usaré las palabras del maestro ruso, pero mas o menos decía así: "Con cada mujer que conosco imagino novelas enteras"; al leer esto comprendí que todo lo que se vive no es más que una vil repetición de sucesos ya vividos, y por eso decidí que no servía seguir escribiendo historias que solo yo creía originales hasta que las hallaba impresas en libros de todas partes del mundo, incluso siglos antes; por eso dejé de escribir.....

Ahora integro un club extraño, todos nos sentamos en círculos y nos contamos nuestros problemas, yo asisto a estos grupos, que dicen son terapéuticos, para compartir mis historias, haciéndoles creer, a ellos y amí mismo, que son reales, o sea, de este mundo, que suceden en este planeta; y bueno , me va bien , hasta me aconsejan , se comprometen con mis personajes y discuten sus psicopatías y obsesiones, es genial, y lo mejor de todo es que tengo un público selecto que se queda anodadado cuando les hablo-a veces les leo, pero ya no desde que dijeron que era mejor no usar papeles, por eso memorizo mis historias- estos tíos son de lo mejor, algunos babean, otros gritan ,otros lloran, pero lo mejor de todo es que consideran que mis historias son originales, y e sque ellos nunca se preocuparían por contrastar mis historias, ya que las asumen reales.

En fin, este grupo me gusta, seguiré asistiendo hasta que descubran que soy un escritor y que los uso de estimulantes; por ahora les narro la historia de un tío que se cree escritor por tener un blog.